Violet ha questa strana abitudine: tratta sempre tutti con estrema educazione, a costo di non essere del tutto sincera. Non di rado, però, questa sua educazione forzata le si ritorce contro, mettendola in situazioni da cui è difficile uscire senza sembrare un po’ ridicola.
Questa storia partecipa al contest Le quattro stagioni si raccontano, II ed. indetto da elli2998 e inky_clouds sul forum di EFP

Nel silenzio che segue l’orrore, l’anima dell’assassino si contorce. Le mani sporche di sangue, il cuore che batte all’impazzata, la mente in tumulto.
Cosa passa per la testa di chi ha appena compiuto un omicidio?
Infondo, il delitto, quando eseguito con maestria, è la più sublime delle Arti.
[One Shot ispirata al thriller psicologico "Il Talento di Mr. Ripley" della immensa Patricia Highsmith]

Lasciare il proprio Paese d'origine non è una cosa facile, specialmente quando si è costretti.
Breve introspezione di una ragazza che ha lasciato tutto per ricominciare da capo una nuova vita.
_____________________________________________________________________________________
“Questo testo partecipa al contest Le quattro stagioni si raccontano, II ed. indetto da elli2998 e inky_clouds sul forum di EFP”

Jasper Reyne ha lavorato duramente per farsi un nome nel mondo del giornalismo sportivo. Quando riceve l’incarico di intervistare l’atleta del momento, una giovane promessa del ciclocross, egli non mostra particolare entusiasmo. Crede di non poter scrivere nulla di rilevante e non vuole perdere tempo con un ragazzino arrogante e presuntuoso. Queste convinzioni persistono finché il giornalista non ha l’occasione di conoscere più da vicino il futuro campione.

TRIGGER WARNING, TEMATICHE DELICATE
(...)
- Come fai ad essere qui? Ti credevo morta... anni fa...
- Mi hai cercato tanto, immagino.
- Io... non...
- O forse lo speravi e basta.
(...)
Questa storia partecipa al "Imaginaerum Song Contest" indetto da Spoocky sul forum di EFP.

Ogni tanto serve solo fermarsi. Rallentare a causa del bruciore alle gambe fino ad arrestarsi completamente, rimanendo immobile mentre il mondo attorno continua a muoversi ad una velocità spaventosa… una velocità alla quale non riesci a stare al passo.
Ma è proprio in quei momenti, mentre tutto ti scorre addosso privo di significato, che comprendi di nuovo cosa voglia dire respirare.
Ti serve solo un attimo. Il tempo di riguadagnare fiato.
Prima di ricominciare a correre al tuo ritmo.

Che senso avrebbe vivere il quotidiano, se... se non ci fosse almeno una speranza alla quale aggrapparci?

Chi si accontenta gode?
E che cosa significa veramente accontentarsi?
Ma soprattutto ha un valore negativo o positivo?
A questa domanda una madre risponde alla figlia con il ricordo di un fatto accaduto durate la sua adolescenza e...

[Storia partecipante al contest Uno schizzo di trama , indetto da inky_clouds ed elly2998 sul Forum di EFP.]
Una donna paranoica è convinta che il suo vicino di casa voglia ucciderla.
La sua pagina Facebook è l'unico contatto che le sia rimasto col mondo.

A un certo punto ho seguito un corso di scrittura. Questo racconto era un compito assegnato, anzi, “un suggerimento di scrittura”.
Il prof (uno noto che aveva appena finito di parlare di Madame Bovary) mi guarda al di là dello schermo e dice: Una donna viene lasciata dal fidanzato in un luogo pubblico.
Io lo guardo negli occhi (tanto lui mica lo sa, il suo è un video registrato), li assottiglio anche un po' e gli dico: bene.
Lui dice: scena fissa nel luogo pubblico.
E io abbozzo: bene.
Lui dice: focalizzazione interna.
Io sorrido e dico: bene.
Lui dice: ma scrivete una cosa breve…
E io (scioccamente) anticipo: bene.
Ma lui non aveva finito: … direi diecimila battute.
Oh, cavoli.

Durante una qualunque pausa caffè di un giorno qualunque, mi hanno raccontato una storia, un’incredibile storia vera.
Chi mi ha regalato questa storia ha concluso dicendo: “Chissà, magari ora”.
Da qui sono nati Epilogo e Prologo.

Alcune volte, mi piacerebbe veramente un sacco mostrare a me stessa quanto posso essere forte.

Mi sono reso conto, col passare degli anni, che volerti bene non è stata sempre una faccenda semplice come saresti incline a credere tu. Ovunque leggessi, era scritto che il bene di una madre è incondizionato, che uno potrebbe essere il peggiore mostro dell'universo e comunque sapere che, al netto delle sofferenze, l'amore di una madre non sarebbe mai venuto meno. E invece io avevo sempre l'impressione di dovermelo meritare, di dover fare qualcosa per assicurarmelo.

Art. 559 Codice Penale (abrogato tramite le sentenze n.126/1968 e n.147/1969): «La moglie adultera è punita con la reclusione fino a un anno. Con la stessa pena è punito il correo dell'adultera. La pena è della reclusione fino a due anni nel caso di relazione adulterina. Il delitto è punibile a querela del marito.»
Storia partecipante al contest “Le quattro stagioni si raccontano”, II edizione, indetto da elli2998 e inky_clouds sul forum di EFP.

"Perché se il mondo intero è la sua casa, B. è il suo rifugio.
E nel suo rifugio c’è posto per il mare al mattino e per i denti affondati nelle nespole fino a sentirne il succo colare sul mento, e c’è posto per il lieve fruscio dei libri sfogliati da suo padre, e per le notti di brezza e finestre spalancate e per le passeggiate caldissime all’ora di pranzo fra i cespugli di rosmarino del giardino".
[Storia partecipante alla challenge "Le leggi del caso" organizzata da RosmaryW sul forum "Ferisce la Penna]

Determinata a non lasciar cadere nel vuoto la questione, la prima cosa che fece quando tornò a casa dal lavoro fu dirigersi verso lo scrittoio, prendere un foglio di carta e una busta che teneva riposti in un cassetto da innumerevoli anni, e sedersi con la penna in mano, pronta a fare qualcosa che le ricordava tempi passati e che non avrebbe mai creduto di poter fare di nuovo. Chi scriveva ancora lettere?!
****
Questo testo partecipa al contest Uno schizzo di trama, II ed. indetto da elli2998 e inky_clouds sul forum di EFP.

Osservare, guardare, vedere, fissare.
E poi ci sono i fiori.

A volte mi piace provare a scrivere così. Il punto diventa liberatorio.

Settembre, a Mantova. La città, i libri, le persone che amano i libri, i sorrisi tra sconosciuti solo perché si condivide la stessa passione. Un altro locus amoenus da aggiungere alla mia lista.

Una cosa piccola, difficile chiamarlo racconto.
Perché è lunedì. E certi lunedì, con tutto il loro rumore, sono davvero fastidiosi.

Un giorno d'inverno, Chiara, una giovane donna dal passato complesso, mette la sua esistenza in discussione quando un incontro casuale tra le scale del palazzo dove vive la mette in crisi.
Cosa succede quando la vittima si rende conto di essere il proprio carnefice?
Dal testo:
"Abbassò ancora gli occhi, mentre il SUV andava via, ripensando al bell’abito di quella ragazza, al fatto che facesse un lavoro remunerativo e che coi capelli alzati il suo collo fosse lungo ed elegante.
Pensò che avrebbe potuto esserci lei, lì, se solo avesse avuto la fortuna di nascere in un posto diverso, e di avere altre opportunità.
La pioggia aumentò d’intensità, e una foschia grigiastra riempì le strade. I clacson suonavano ma lei non ci faceva caso, prese l’ultimo tiro dalla sigaretta elettronica e rimosse l’heets ancora calda.
Sentiva l’angoscia cominciare ad arrampicarsi su di lei, dal basso, mentre gocce pesanti d’acqua impattavano rumorose sulla ringhiera di ferro battuto che aveva davanti, bagnandole pancia, petto e volto, e forse era solo quella forte fame di nicotina ma quella sigaretta non bastava.
Non bastava mai."

So che certe volte inciampi anche in un sasso.
Stai facendo il tuo percorso, stai camminando tranquillamente senza pensarci e ti ritrovi in terra.
Anche solo per un sassolino minuscolo.
E ti chiedi perché, ti dici che non ha senso, per così poco.
Ti basta quello per far crollare tutto.
Ti ritrovi senza stabilità, metti in dubbio tutto, perdi sicurezza.
Tutto solo per un sassolino, neanche fosse un masso gigante.

Vedo la gente parlare, ma anche se ascolto sento solo veleno.
I see people talking, but even listening, all I feel is venom.

Quando decisi che quello sarebbe stato il mio ultimo giorno, confidai nel mio silenzio e finii il mio turno al lavoro con il mio sorriso da palcoscenico. Nessuno mai seppe veramente ciò che avevo in testa…

Cielo è una drabble.

Narrare di mondi fantastici.

Sedevamo sopra una panchina.
Io e qualcuno.
La nebbia si era diradata, adesso.
(Storia scritta nel 2021)

Talvolta sparisco, temporaneamente. È un po' come rimuoversi dalla scena. Mi sembra, a volte, di diventare davvero invisibile, perché la cosa passa completamente inosservata. Una piccola anomalia, però, può avere un enorme impatto.

Ma poi, in fondo, le statue di sale hanno memoria? Si rendono conto che il tempo passa e che le cose nella vita cambiano? Se anche io, statua di sale, vedessi quello che voglio vedere adesso o tra breve, riuscirei poi ad andare avanti e a voltare pagina, oppure mi metterei a cercare altre pietose scuse per restare con inutile ostinazione abbarbicato al passato?
Una storia “vecchia” che oggi sarebbe considerata “tossica” o almeno una Red Flag, come si dice nel linguaggio moderno, con un certo abuso di anglismi e di terminologia da psichiatria. Ma tossica non lo è mai stata e quello che oggi sarebbe considerato come un atto di stalkeraggio puro, un tempo avrebbe ricevuto una maggiore considerazione a livello sentimentale. Non foss’altro che qui nessuna donna è mai stata realmente nemmeno solo infastidita.

Pensiamo al tradimento sempre riferiferito a quello che gli altri possono farci.
Eppure esiste un altro tipo di tradimento, altrettanto grave: quello verso noi stessi.

Fatto realmente successo mentre ero in ospedale per una visita.

Questo era un compito dato durante un corso di scrittura creativa, l'esercizio consisteva nello scrivere una presentazione di se stessi inventata.

Racconto breve sul rapporto di un nipote e suo nonno, con qualche riflessione esistenziale. Lo scrissi anni fa per un concorso.

Il secondo di una serie intitolata tre racconti brevi.
Mia sorella ormai si era addormentata. A guardarla pareva un angioletto. Questa ragazza nel fiore degli anni, tutta proiettata verso l'obiettivo della laurea, mi stava ospitando a casa sua. Aveva rinunciato persino a dividere con altre studentesse le spese dell'appartamento preso in affitto nella grande città. Ecco ora si doveva sorbire questo fratellone alquanto più grande di lei che si trovava da solo in un periodo di ristrettezze.

A Sarenko, dal canto suo, poco interessava su chi lo stava effettivamente a sentire e chi no. Lui aveva voglia di parlare. Le orecchie la gente le aveva e se qualcuno le avesse tenute pure aperte, bene, altrimenti al diavolo pure loro.
- Racconto Originale

Qualche parola per ricordare qualcuno che amava tanto l'autunno.

Dedicato a chiunque si senta escluso, a chiunque si senta solo, a chiunque non si senta compreso, a chiunque si senta diverso. Dedicato a tutte le pecore nere.

Una notte. Ricordi spiacevoli. Pensieri intrusivi che ci portano a fare scelte permanenti.
Un racconto che parla di un ragazzo che vuole chiedere scusa al mondo, in un modo che rimarrà impresso.
Argomenti delicato fra cui suicidio, se si sensibili al argomento si consiglia di non leggere.

A chi ha finalmente compreso di essere lo scrittore della propria storia. A chi ha bruciato le maschere e a chi sta sul punto di farlo. Buttatevi, cadete e urlate.

Un'assenza e la mancanza di gesti, situazioni, scenari e ruoli consueti generano smarrimento e ansia. Ma non finisce così......