Harry si girò di nuovo verso la finestra, il cielo era poco più chiaro di qualche attimo prima. Strinse Ginny a sé senza un reale motivo se non quello di ringraziarla di essere sempre lì accanto a lui. Di sopportare ogni suo sbalzo d’umore che da quando era finita la guerra erano più frequenti, di amarlo nonostante la “sindrome dell’eroe” come gli diceva sempre, di essere la persona che avrebbe continuato a supportarlo anche se le cose sarebbero andate male tra di loro.

La sua mente, che ormai vagava senza alcun senso, le fece comparire davanti quel paio di occhi verdi che l'avevano tanto attratta a King's Cross a nove anni e che poi l'avevano fatta innamorare nel tempo. Forse fu il loro colore, l'idea che non sapesse dove fosse Harry o la passione per la vita che ardeva dentro i suoi occhi ma finalmente, dopo una notte ferma lì immobile su quel divano, si alzò.
La consapevolezza che Harry non c'era più si fece largo dentro di lei. Non sapeva quando l'avrebbe rivisto o se l'avrebbe mai rivisto. Non sapeva se avrebbe mai risentito le sue mani su di lei, le sue labbra su di sé.

Voleva rassicurarla e dirle che sarebbe andato tutto bene ma Harry non sapeva come sarebbe andata a finire.
Avrebbe voluto baciarla e stringerla forte a sé ma non poteva: dopo il funerale di Silente si erano lasciati.
Avrebbe voluto dirle di aspettare perché sarebbe tornato ma un pensiero intrusivo gli fece pensare che sarebbe potuto morire e Voldemort sarebbe potuto salire al potere.
Ricacciò indietro il pensiero con riluttanza soffermandosi sugli occhi castani di lei, sulle lentiggini che le cospargevano il viso e fece l'unica cosa che poteva fare: la accarezzò.
Dolcemente, lentamente.