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Lame.
 
Quante volte Hermione si era stupita di quanto potessero essere taglienti i suoi occhi?
 
Pugnali.
 
Quante volte si era stupita nel vedere che avevano il potere di far star male?
 
Armi.
 
Quante volte Hermione aveva capito che il vero potere di Malfoy non era racchiuso solo nel suo cognome, nel suo modo di fare o nella sua ricchezza, ma nei suoi occhi, nelle sue armi?
 
Corrosivo.
 
Era un potere che corrodeva, quello che Draco esercitava sulle persone: era un veleno che infettava il sangue e si propagava nelle vene lentamente, innocuo per i primi attimi, ma distruttivo e letale nel giro di poco tempo. Era agghiacciante la sensazione di panico che si provava quando Draco decideva di mettere in soggezione qualcuno, quando decideva di fargli del male. Guardare Malfoy negli occhi, senza mai abbassare lo sguardo, era un’impresa che nessuno aveva mai neanche provato a intraprendere. Erano semplicemente troppo freddi, troppo oscuri, troppo gelidi, quei maledetti occhi.
 
Assorbivano tutto e non rivelavano nulla.
 
Captavano ogni minima informazione e dettaglio, nonostante rimanessero sempre così perennemente ghiacciati, come se fossero soltanto pietre incastonate, senza alcuna fonte di luce al loro interno.
La ragazza si sentì letteralmente sotto esame, percepì quelle due pozze argentate scrutarla senza imbarazzo, né pudore, con calma inquietante e controllata e qualcosa d’indefinito al loro interno. 
 
E ferivano, lacerando il suo cuore con la punta affilata della lama.
 
Non un’emozione sembrava trasparire da quei pugnali che continuavano a fissarla, con insistenza, con violenza forse. Non una parola fuoriusciva dalle labbra del ragazzo, che le teneva ben serrate in una linea rigida e tesa.
Hermione si schiarì la voce, mentre gli occhi schizzavano impazziti da una parte all’altra della stanza, cercando di sfuggire alle sue armi pericolose e indagatrici. Dopo pochi minuti, lo scontro con le iridi di Draco fu inevitabile e le parve quasi di ricevere una frustata, tanto che trattenne a stento un singhiozzo.
 
Gli occhi di Malfoy. Non di Draco.
 
- C-come hai fatto a entrare? – Hermione chiese la prima cosa che le venne in mente, anche se i suoi pensieri vagavano in tutt’altra dimensione. Vedendo che il ragazzo non rispondeva, con una punta di esitazione, mischiata a curiosità, aggiunse. – Madama Chips ha detto che nessuno può…
- Non m’importa nulla di cosa ha detto quella vecchia fuori di testa. – la interruppe il Serpeverde, con tono affilato.
- Non offenderla! – la difese Hermione. – Cosa ci fai qui, piuttosto? – chiese, recuperando il suo cipiglio severo e il tono ostinato. – Eri preoccupato, Malfoy? – ironizzò, ignorando la stretta al cuore che desiderava ardentemente in una sincera risposta affermativa.
- Sì, Mezzosangue. – rispose Draco, con altrettanto sferzante sarcasmo. – Ero preoccupato per me. Quando la McGranitt ha saputo del nostro scontro, ha ben pensato di darmi la colpa, per il tuo incidente e mi ha assicurato una punizione se le tue condizioni di salute non fossero state ottimali. – spiegò, con impressionante ipocrisia. – Ma vedo che sei ancora viva e in grado di parlare. Per fortuna, o per sfortuna, dipende dai punti di vista.
La sincerità delle sue parole la ferirono, ancora una volta, ed Hermione incassò il colpo, con il cuore che singhiozzava disperatamente nella sua cassa toracica.
- Allora vattene. – si ritrovò a sibilare.
 
Parole difficili, anche se così brevi.
 
- Hai controllato che tutto fosse a posto, no? – esclamò Hermione, ringhiando quasi. – Hai ottenuto quello che volevi, giusto? Allora, vattene via. – ripeté.
 
Parole che servivano per mettere un confine.
 
Fu solo dopo che quelle sillabe fuoriuscirono dalla bocca della Grifondoro con rancorosa violenza, che gli occhi di Malfoy scivolarono via e lasciarono il posto a quelli di Draco. Era qualcosa di estremamente raro, avere questa occasione e, per Hermione, fu impossibile non ricordare la notte di circa un anno fa, quando per la prima volta, lo aveva visto davvero. Quando aveva capito che sotto tutta quella barriera c’era un cuore, pieno di pregiudizi, di schegge di vetro pronte a tagliare, ma pur sempre un cuore.
 
Assorbivano tutto e davano altrettanto in cambio.
 
E al posto del gelo stavolta c’era una ben chiara e definita emozione: rabbia. Una rabbia cieca trasfigurava il viso del ragazzo, rendendolo più inquietante del solito; ma non era un’ira dettata dai pregiudizi, dall’arroganza o dalla cattiveria.
 
Era una rabbia generata da una ferita lasciata aperta.
 
- E’ questo che vuoi, Mezzosangue?
Hermione strinse le lenzuola con gli occhi rivolti verso il muro, fino a farsi male alle mani per la stretta eccessiva, fino a farsi del male per il confine che stava ergendo. Ma lui non le permise di semplificare in quel modo le cose.
Con un movimento che lei non fu in grado di vedere, il ragazzo le afferrò la mano che lei aveva usato per passarsela sulla fronte, col tentativo mal celato di nascondere la sua stanchezza. Strinse il polso, una presa salda e fin troppo forte che la fece voltare verso il suo viso che ormai si trovava a una spanna dal suo.
 
La costringeva allo sguardo, a mentire davanti a suoi occhi, ad una sfida che avrebbe logorato entrambi.
 
- Vuoi che me ne vada? – era troppo vicino al suo viso, il suo respiro era troppo a ridosso del suo, i suoi occhi troppo confinanti.
 
Non avrebbe dovuto guardarla così.
 
Non avrebbe dovuto guardarla senza confini.
 
Ma quali erano, tra loro, i confini?
 
Come potevano esserci barriere dopo quello che era successo, con quella creatura che stava crescendo con lei, in lei, dentro di lei? E dove poteva mettere un confine sapendo che lui le aveva inferto il più grande dolore e donato la più grande gioia del mondo?
- Allora, Granger? Vuoi che me ne vada?
La voce assottigliata, le labbra strette in una linea rigida, la presa sul polso che si faceva più forte.
 
Un ordine.
 
Hermione si accigliò, contrariata per il suo tono perentorio e per quella stretta che le stava provocando dolore.
Era una domanda crudele quella di Draco: poteva sembrare un gioco, ma era molto di più: le chiedeva di esporsi, di scoprirsi, di cedere.
- Se l’unico motivo per cui sei venuto qui è per insultarmi, sì. Voglio che tu te ne vada. – mormorò allora Hermione. – Se l’unica cosa che ti interessa è che io sia viva, e per tua sfortuna lo sono, te ne puoi andare.
 
Non ti voglio così.
 
- Dammi un altro motivo per cui dovrei essere qui, Granger. – sibilò il ragazzo, lasciandole poi di scatto il polso e allontanandosi da lei, come se si fosse scottato.
- Magari un minimo di umanità! – gridò lei per tutta risposta, prima di tapparsi la bocca per il tono che aveva usato. Ci mancava solo che svegliasse qualcuno. – Visto che per colpa tua sono qui. – aggiunse poi, abbassando il più possibile la voce.
Draco sbattè le palpebre e la fissò per quello che le parve un tempo interminabile. Qualcosa di indefinito attraversò il suo sguardo, che fosse… un lampo di dispiacere?
- Ecco, parliamo di questo. – esordì a quel punto il ragazzo. – Parliamo del perché sei qui, Granger?
Hermione non comprese la sua domanda, inizialmente. Lo guardò aggrottando le sopracciglia, chiedendosi cosa intendesse dire: casomai, lei doveva chiedere a lui cosa ci facesse lì.
- Cosa?
- Ti ho chiesto perché sei in Infermeria, Mezzosangue.
E lei capì. Capì perché quando l’aveva fissata non aveva usato un tono cattivo o disprezzante. No, era stato ancora peggio. La sua voce era un misto di risentimento, di sospetto, dubbio, accusa. Capì perché appena pronunciate quelle parole, Draco si era irrigidito, come se cercasse qualcosa, ma allo stesso tempo sperasse di non trovarla. Capì semplicemente perché doveva capire.
- Perchè sei rimasta qui due giorni? – continuò Draco, come se Hermione non avesse capito cosa lui intendesse, quando invece aveva compreso fin troppo bene.
- Ho… ho battuto la testa. – bisbigliò.
- Cazzate! – ringhiò il Serpeverde. Il tono era salito e l’emozione che Draco tentava di nascondere fuoriusciva ormai da quella barriera, da quella difesa, che lui aveva posto tra sé e il mondo esterno. La rabbia traspariva da tutti i pori della sua pelle, come se fosse un torrente in piena. – Credi che sia così stupido? È questo che pensi? Beh, scusami tanto, Mezzosangue, se non sono come quegli straccioni dei tuoi amici!
 
Insulti e cattiverie, era quello che aveva sempre fatto.
 
Dettate dal dubbio, dal sospetto, dall’accusa.
 
- Non azzardarti a parlare di loro così!
 
Risposte determinate, occhi feroci, era quello che aveva sempre fatto.
 
Una difesa dettata dall’affetto, dal cuore.
 
- Senti, Granger, la pazienza ha un limite, ma non nel mio caso perché io, la pazienza, non so neanche cosa sia! Io parlo come mi pare e piace, ma non è questo il punto! – si corresse, cercando di arrivare al nocciolo della questione. – Voglio sapere da te che cosa è successo esattamente due giorni fa! Non ti ho colpito così forte, Mezzosangue! Era un incantesimo abbastanza debole e anche se non lo fosse stato, dubito fortemente che tutto quel sangue potesse provenire completamente dalla testa! Anche perché sennò in questo momento saresti in coma!
La mente di Hermione vorticò impazzita a quelle parole.
 
Quanto ha capito?
 
Hermione non rispose, ma con un movimento involontario la sua mano andò a ricoprire il ventre.
 
Quante volte aveva compiuto quel gesto senza rendersene conto?
 
Le sue dita si poggiarono sulla pancia e la ragazza si rilassò all’istante.
 
Quante volte quel gesto le aveva dato sicurezza?
 
Soltanto dopo che aveva compiuto lo spostamento, Hermione si rese conto che lo sguardo di Draco avevano seguito la traiettoria della sua mano. Ed ora era lì, immobile come una statua, con gli occhi sbarrati dallo stupore e dalla sorpresa, e la fissava allucinato, con terrificante sconcerto.
Hermione spalancò gli occhi a sua volta, accorgendosi del suo errore. Si coprì la pancia con il lenzuolo, come se potesse servire a qualcosa, ma la sua reazione peggiorò soltanto le cose.
 
Fu la conferma.
 
Riusciva quasi a vedere tutte le rotelle in movimento nel cervello di Draco, che probabilmente tentava di mettere insieme tutti i pezzi.
Avrebbe capito presto, senza che Hermione gli dicesse nulla.
Eppure non riuscì a tacere. Quelle parole nascoste dentro di sé, nel suo cuore, nei suoi occhi, radicate così in profondità da non riuscire più a scacciarle, uscirono dalle sue labbra.
Rotolarono via, come pietre, senza che lei riuscisse a frenarle.
- Sono incinta.