La jeep era guidata da un soldato e al suo fianco c'era un altro militare col fucile in mano per sicurezza.

"Siamo arrivati, signore" rispose il soldato Hunt frenando davanti a una base militare.

Sherlock portò automaticamente lo sguardo sulla miriade di tende verdi e il cuore batté più forte alla consapevolezza che John era lì in mezzo, così vicino.

Seguì Mycroft fuori dall'abitacolo e si guardò per un attimo attorno. John aveva vissuto lì per un anno per colpa di un collega idiota di Mycroft. Con il costante rischio di morire.

Strinse una mano a pugno a quel pensiero. Si slacciò il primo bottone della camicia, faceva veramente caldo.

"Tu sta qui, io vado a parlare col Generale Richards" Mycroft gli rivolse uno strano ghigno prima di voltarsi ed entrare nella struttura lasciandolo solo.

Stare lì fermo con John a qualche metro...sì certo, non ci credeva nemmeno Mycroft. Ghignò già pronto per partire alla caccia di John quando sentì uno sguardo puntato in mezzo alle scapole e poi quella voce dire il suo nome.

"Sherlock..."

Sentì il cuore saltare un battito mentre si voltava verso la fonte di quella voce, verso John che lo fissava con gli occhi lucidi e un'espressione stravolta. Lo osservò con attenzione maniacale, registrando quante più cose possibili. Notò la linea sottile e leggermente più chiara della ferita sulla fronte, l'abbronzatura della sua pelle, i capelli corti come nella foto del fascicolo top secret e i suoi occhi se possibile di un azzurro ancora più intenso.

Non l'aveva mai visto vestito da soldato, e stampò bene quell'immagine inserendola nella stanza del suo mind palace dedicata a John, una stanza enorme. Aveva indosso i pantaloni della tuta mimetica, gli stivali alti, una maglietta verde scuro e al collo, bene in vista, una catena di metallo con la sua piastrina.

Era la cosa più bella che avesse mai visto nella sua intera vita, giunse a questa conclusione prima di deglutire nel tentativo di far sparire il magone che aveva in gola. Tentativo miseramente fallito.

Era lui, Sherlock lo fissava con attenzione e con una evidente emozione negli occhi. Notò che era dimagrito e persino più pallido di come ricordava lui. Ma i capelli erano rimasti gli stessi, gli occhi invece erano più umani e al momento ci lesse l'immensa voglia che aveva Sherlock di abbracciarlo, la stessa che aveva lui.

Ma le sue gambe erano immobili, i piedi di piombo, il suo corpo non voleva collabarare.

Sentì la vista appannarsi per le lacrime trattenute a forza stringendo le labbra. Ancora non ci poteva credere, era lì davanti a lui, vivo, e lo stava in pratica radiografando con gli occhi registrando ogni suo cambiamento.

Lo notò avvicinarsi lentamente fermandosi a pochi centimetri da lui. Allungando il braccio avrebbe potuto toccarlo, ma aveva l'inconscia paura che non appena l'avesse fatto Sherlock sarebbe scomparso di nuovo, come un fantasma.

Notò una lacrima sulla guancia di Sherlock e poi lui parlò, con la sua voce bassa, dicendo solo una semplice parola.

"John".

All'udire il suo nome pronunciato da quelle labbra non riuscì più a trattenere i singhiozzi e le lacrime che iniziarono a scendere copiose. E Sherlock a quel punto abbandonò ogni esitazione e lo abbracciò forte, piangendo a sua volta.

Finalmente erano di nuovo insieme.

E solo nel momento in cui John affondò il viso nell'incavo della spalla di Sherlock realizzò appieno che era tutto vero, che lui era lì sul serio, che non era un miraggio. Alzò le braccia stringendolo a sua volta, affondando le dita nella schiena di Sherlock, facendogli anche male probabilmente, ma non gli disse nulla, nessuna protesta.

"John, calmati...va tutto bene, sono qui...finalmente sono qui..."

Commozione e felicità, ecco cosa percepì  nella voce di Sherlock. Cercò di respirare profondamente per riprendere un minimo di controllo sullo scombussolamento in atto all'interno del suo cuore.

Sentì Sherlock scostarsi leggermente, le sue mani sulle guance e i suoi occhi color ghiaccio sciolto alla ricerca dei suoi.

"Sei vivo".

E a sentire quelle parole gli venne da ridere, perchè era tutto talmente assurdo. "Io ho pensato per tre anni che tu fossi morto".

"Io per uno e mi è bastato...sono stato veramente male, John..." rispose Sherlock abbassando lo sguardo.

Capì subito a cosa si riferiva. "Ti sei drogato".

"Scusami, lo so di averti deluso...adesso però sono pulito, completamente...non tocco più nemmeno le sigarette" disse Sherlock sincero.

John rimase piacevolmente sorpreso. E capì che Sherlock essendo diverso da loro comuni mortali idioti, era differente da loro anche nelle reazioni emotive in seguito ad avvenimenti estremi, in quel caso la sua 'morte'...la sua sociopatia l'aveva portato a trovarsi impreparato di fronte a quel dolore così intenso che non aveva mai sperimentato, e si era buttato sulla droga nel tentativo di attenuarlo.

Incredibile come al momento il più scosso dei due fosse proprio Sherlock, lo sentiva tremare leggermente, lui che aveva sempre il controllo sulla sua sfera emotiva ma non sul suo corpo, come era successo a Baskerville.

E fece una cosa del tutto naturale, non si rese nemmeno bene conto al momento delle implicazioni, ma appoggiò la fronte contro quella di Sherlock, chiudendo gli occhi e godendosi il calore del respiro dell'altro sul viso, le punte dei nasi che quasi si sfioravano.

Sherlock rimase spiazzato da quel gesto, ma poi anche lui imitò il dottore chiudendo le palpebre e lasciandosi andare a quell' intimità strana e mai avuta con nessun altro. Era piacevole restare lì così, sentire il calore della pelle abbronzata di John sulla fronte, sentirlo tra le sue braccia vivo e concreto.

Trattenne un gemito di protesta quando John si staccò fissandolo con un sorriso. "Allora, mi vuoi dire come diavolo sei sopravvissuto a quel volo o vuoi che continui a pensare di essere un pazzo e un medico idiota visto che ho constatato coi miei occhi la tua presunta morte?"

"Come sempre guardi ma non osservi. Non ero io quello sul marciapiede, e lo scontro col ciclista ti ha reso momentaneamente confuso e insieme allo shock non hai colto le piccole differenze tra me e lui" spiegò Sherlock vago.

"Non ci posso credere, quel ciclista l'avevi messo lì tu...e poi hai chiesto aiuto a Molly per il cadavere" dedusse John. "Wow, prima non avresti mai fatto una cosa simile, avresti cercato di fare tutto da solo col tuo supercervello".

"Ho dovuto farlo se volevo poter tornare da te un giorno" rispose Sherlock diretto.

John spalancò leggermente gli occhi a quella rivelazione, la stretta allo stomaco sempre più forte.

E rimasero così, semplicemente a fissarsi per un bel po', fino a quando la voce di un soldato li riportò alla realtà.

"Holmes e...Holmes, il Generale Richards vuole vedervi entrambi".

"Andiamo subito, Hamilton" rispose John in modo automatico staccando lentamente gli occhi da quelli di Sherlock e afferrandogli il polso per condurlo dal suo superiore.

"Perchè Holmes?" domandò Sherlock divertito seguendo John che non gli aveva ancora lasciato il braccio.

John deglutì e optò per la verità. "Per essere in qualche modo ancora legato a te, per avere un piccolo pezzetto di te qui con me...lo so, troppo sentimentale, da persone idiote..."

Sherlock lo fissò senza dire nulla, continuando a seguirlo in quel corridoio, in testa solo quelle parole...sentimentale, certo, ma c'era altro sotto...l'immenso affetto che John provava per lui e che era una cosa reciproca, anche se molto spesso si trovava in difficoltà a dimostrarglielo.

John apprezzò il silenzio di Sherlock, già si sentiva in imbarazzo per quella che gli era sembrata quasi una dichiarazione, qualsiasi commento da parte sua non avrebbe fatto altro che farlo stare peggio. Si fermò davanti alla porta di Richards realizzando in quel momento di stringere ancora con una mano il polso di Sherlock. Eppure era refrattario a lasciarlo andare, e lo fece di malavoglia bussando sulla porta di acciaio.

Non si stupì affatto di trovare Mycroft perfettamente seduto col suo dannato ombrello in mano. Gli fece un cenno col capo, ricambiato, prima di sedersi a sua volta davanti alla scrivania del Generale, subito imitato da Sherlock.

A quanto sembrava Mycroft aveva spiegato tutto a Richards, chi fosse sul serio, la protezione del governo etc. e a quanto aveva capito vista la detenzione di Moran lui poteva benissimo tornare all'istante a Londra e riprendere a essere il dottor John Watson, il paziente coinquilino di Sherlock Holmes al 221B.

Alla fine del discorso tutti avevano lo sguardo puntato su di lui in attesa di una sua risposta. Sentiva soprattutto lo sguardo di Sherlock trafiggerlo, ma sapeva perfettamente che la sua risposta non gli sarebbe per niente piaciuta.

"Non posso".

Due parole che gelarono Sherlock. Non se lo aspettava minimente, credeva che John non avrebbe visto l'ora di tornare con lui a Londra, evidentemente si era fatto un'idea sbagliata...eppure non gli sembrava che fosse arrabbiato con lui, tutt'altro.

"John?"

John si voltò verso di lui per un secondo prima di fissare sia Mycroft che Richards. "Scusate, ho bisogno di parlare per qualche minuto da solo con Sherlock..."

Mycroft, che aveva già colto aria di litigata, non ci mise tanto a darsela a gambe, seguito dal Generale che intanto gli avrebbe fatto visitare tutto il campo.

Una volta che la porta si fu chiusa John sospirò, preparandosi alla reazione di Sherlock che ovviamente non si fece attendere.

"Credevo volessi venire a casa con me".

La cosa che più lo colpì fu la delusione facilmente coglibile dal suo tono di voce.

"Evidentemente non ti sono mancato così tanto".

Ecco che la delusione lasciava il posto alla rabbia. Quando Sherlock era preda delle sue emozioni diceva davvero delle grandissime cazzate, come le comuni persone idiote. L'ultima frase ne era un chiaro esempio lampante.

"Sei un idiota" disse solo.

Sherlock si alzò in piedi, un'espressione astiosa sulla faccia che lo rendeva veramente orrendo. "A quanto pare non hai sofferto poi tanto per la mia morte..."

Eh no, poteva accettare tutto ma quello no. Si alzò in piedi fissandolo con qualcosa bloccato in gola che gli impediva di parlare.

E Sherlock, nonostante non fosse un genio di sentimenti ed empatia, capì dai suoi occhi di avere decisamente esagerato.

Lo notò bloccare il suo avanti indietro e la sua ira scomparire per essere sostituita da una espressione contrita. "Scusami, non dovevo dirlo".

"No, infatti" John gli tirò un pugno sullo zigomo facendolo cadere a terra.

Sherlock si portò una mano sulla zona colpita senza dire nulla, se l'era meritato in pieno.

John lo fissò sospirando. "Bene, adesso mi fai parlare? Grazie...io voglio tornare a Londra".

"E allora?" Sherlock era veramente confuso.

"Solo che ci tornerò fra due settimane, quando avrò finito la mia missione" spiegò.

Sherlock lo fissò contrariato, comprendendo finalmente. "Non puoi per una volta lasciare da parte il tuo senso del dovere?"

John allungò una mano per aiutarlo ad alzarsi. "Non posso abbandonare i miei compagni, Sherlock".

"Posso sempre restare qui con te, due settimane non sono tante" disse Sherlock.

John scosse il capo sorridendo, aveva previsto le sue parole. "No, è troppo pericoloso, tu e Mycroft siete due persone troppo in vista, potrebbero rapirvi i talebani se trapelasse la voce che siete qui. Non voglio che ti accada niente".

"Nemmeno io, qui è pericoloso John..." protestò Sherlock preoccupato.

"Questo lo so meglio di te, testone, per questo non voglio che resti qui. Domani prendi il jet con Mycroft e torni a Londra" replicò John.

"Ma..." iniziò Sherlock.

"E intanto vai a dare una sistemata al 221B e ci rimetti le nostre cose, così quando torno sarà tutto come prima" lo interruppe John.

Sherlock mise il broncio. "E va bene".

"Due settimane passano in fretta, Sherlock...se pensi ai tre anni che abbiamo passato non sono niente" cercò di incoraggiarlo John.

Sherlock annuì, per una volta John aveva pienamente ragione. Veramente tre anni d'inferno.

John si coricò sulla brandina, stanco ma con un enorme sorriso sulla faccia. Lui e Sherlock erano stati insieme tutti il giorno, avevano parlato di cosa avevano combinato in quei tre anni lontani e un paio di volte, anzi più di un paio a dir la verità, avevano preso in giro l'ombrello di Mycroft. In realtà gli era grato per essere stato vicino a Sherlock dopo la sua finta dipartita. Ciò aveva fatto sparire il rancore che aveva nutrito verso di lui per aver tradito Sherlock con Moriarty. Era sicuro che non avrebbe mai capito fino in fondo il rapporto tra quei due testoni/geni.

Domani mattina alle nove Sherlock sarebbe tornato a Londra e, se da una parte non voleva che andasse di nuovo via, dall'altra era sollevato perchè lì era troppo pericoloso per lui e non sarebbe riuscito a lavorare con lucidità e tranquillità sapendolo lì in quella zona di guerra.

Stava per cadere definitivamente nelle braccia di Morfeo quando sentì la tenda aprirsi seguita da dei passi. Si mise a sedere di scatto completamente sveglio con la pistola in mano, puntata verso la figura per nulla visibile a causa del buio.

"Sono io" mormorò Sherlock avvicinandosi maggiormente in modo che potesse vederlo in faccia.

John si rilassò nel riconoscere i suoi lineamenti e abbassò l'arma. "Mi hai fatto prendere un colpo...che ci fai qui? Non ti va bene il tuo alloggio extra lusso messo a disposizione da Richards?"

Sherlock sorrise nel sentire l'ironia di John. "Non ci crederai ma Mycroft russa impedendo al mio cervello di spegnersi quel tanto per un sonnellino".

John rise piano per non svegliare Rob, anche se era ben consapevole che non sarebbe bastata nemmeno una cannonata. Poi si spostò sull'altro lato mettendosi sul fianco per fargli posto. "Muoviti prima che cambi idea".

Sherlock non se lo fece ripetere stendendosi di fianco a lui.

John notò che i loro volti, appoggiati sul cuscino, erano vicini, ma in un certo senso era tranquillizzante averlo lì.

Sherlock incatenò gli occhi a quelli di John e fu come non respirare in un primo momento, ci lesse talmente tante cose, talmente tante emozioni da esserne per un momento sopraffatto.

"Ti fa male?" John sfiorò coi polpastrelli il segno rosso sullo zigomo, conseguenza del suo pugno.

"Me lo sono meritato, John" rispose Sherlock senza staccare gli occhi dai suoi. "Sai, ti ho sentito quel giorno, al cimitero, quando mi hai chiesto di tornare da te, di non essere morto...non sai quanto è stato difficile lasciarti andare via, vedere che ti allontanavi senza poterti fermare..."

John notò Sherlock abbassare lo sguardo, e la tristezza nella sua voce lo portò a compiere qualcosa che prima non avrebbe mai osato fare. Si avvicinò a lui con il corpo e lo abbracciò, senza dire nulla.

Sherlock rialzò lo sguardo incatenandolo al suo, era evidente che non se l'aspettava.

"E' stato lo stesso che ho provato io quando ti ho visto sul cornicione, essere lì e non poterti fermare...adesso però è finita, siamo insieme, ok?" John abbozzò un sorriso ricambiato da Sherlock.

"Adesso dormiamo, è tardi" aggiunse John.

Sherlock annuì sistemandosi meglio nell'abbraccio confortevole e tranquillizzante di John.

ANGOLO AUTRICE

Finalmente è arrivato il momento della reunion di questi due. Ditemi con un commento se vi è piaciuto questo capitolo.

Ringrazio Roby22 e herion per la recensione e tutti coloro che hanno aggiunto la ff tra le preferite, seguite e ricordate :)

Un bacio

Nikki Potter