Dio quanto odiava Mycroft Holmes.
Lo considerava un arrogante, un saccente, un bastardo.
Eppure lo amava. Più lo odiava più lo amava, era un rapporto direttamente proporzionale.
Doveva essere un vero masochista per nutrire sentimenti d'amore verso un Holmes. Soprattutto per Mycroft.
L'uomo di ghiaccio. Il senza cuore. O meglio cuore di pietra come amava dire lui.
"Dovrei avere un cuore da qualche parte, anche se la sua unica utilità è pompare sangue" gli aveva detto una volta.
[Mystrade]

[Post season 2]
Derek se n'era andato. Aveva abbandonato Beacon Hills lasciando a Scott, Jackson ed Isaac un messaggio sul cellulare con scritto di non cercarlo [...]
Quando gli avevo sbattuto la verità in faccia e pure i miei ancora confusi sentimenti lui si era chiuso a riccio cacciandomi in malo modo dal loft, allontanandomi con parole cattive e piene di terrore.
Mi aveva detto che avevo solo diciassette anni e che sarei riuscito a passare oltre e che lui mi avrebbe facilitato le cose. E così aveva fatto prendendo la decisione di andarsene lontano da me.
Era passata l'estate e solo tornando a scuola mi ero reso conto che c'era qualcosa che davvero non andava in me. Perchè tutti gli incubi, la difficoltà di dormire li avevo imputati a Derek, ma poi col tempo invece di migliorare la cosa era peggiorata drasticamente [...]
La risonanza non aveva fatto altro che confermare la demenza frontotemporale e la velocità repentina con cui si stava manifestando la malattia, esattamente come aveva fatto con mamma. Non me lo avevano detto ma avevo fatto da solo una stima del tempo che mi rimaneva, circa due anni.

Stava per fargli quella domanda a cui non avrebbe saputo dare una risposta decente ed esauriente.
"Perchè stai pensando a Molly?"
Irrigidì la mascella e disse le tre parole che odiava sopra tutte le altre quando erano insieme. "Non lo so".
"Sher..."
"Non lo so, va bene?!" ripeté con stizza aprendo gli occhi.
SPOILER 3x03

Poi c'era stato quel giorno, in cui John capì che non era diverso dagli altri. Solo che qualcosa in lui era cambiato nel corso degli ultimi anni.
Ora aveva qualcuno per cui sarebbe stato disposto a morire se ciò voleva dire salvargli la vita. E quella persona, la più importante della sua vita, era Sherlock.
Non aveva avuto chiaro quanto Sherlock contasse per lui, fino a quando non aveva visto un uomo vestito di nero alzare all'improvviso la pistola e puntarla su Sherlock, che stava camminando tranquillo di fianco a lui.
E fu naturale, istintivo, come se la sua vita avesse avuto quello scopo.
Prese Sherlock per le spalle, e lo buttò a terra, facendogli scudo con nient'altro che se stesso.

Sherlock mi aveva trovato. Non che mi aspettassi qualcosa di diverso da lui.
Eppure per una volta avrei preferito sbagliarmi, che Sherlock non mi avesse rintracciato e che non fosse davanti a me, come lo era in questo momento. Ritto in piedi, la schiena drittissima e la bocca serrata, mentre gli occhi affondavano in me senza pietà, scandagliandomi minuziosamente.
Era da due settimane che non ci vedevamo. Dal bacio che c'era stato tra di noi -assolutamente bellissimo e indimenticabile- e il rifiuto di Sherlock della cosa in sè.

Avevo distrutto John Watson. Ed ora dovevo rimettere insieme i pezzi, per me e soprattutto per lui.
[...]
"Disturbo dell'adattamento. Non provo niente, Sherlock. Nemmeno il vederti ha suscitato in me qualcosa, il minimo sentimento. Per cui te ne puoi anche andare, il mondo è pieno di John Watson, trovatene un altro che non sia danneggiato e lasciami in pace"

Freddo. Ecco cosa sentivo. E non perchè ero all'aperto, era notte, nevicava ed ero a Londra. No, questo non centrava niente con me.
Il freddo veniva da dentro di me, che mi portava a stare immobile, a respirare piano e con affanno.
Il mio corpo stava parlando ancora una volta per me, come era avvenuto a Dartmoor ormai quasi quattro anni fa.
Il mio corpo mi diceva che stavo soffrendo, anche se mi sforzavo di non ammetterlo, di dire a me stesso che andava tutto bene, che non mi importava di essere di nuovo solo, che John mi avesse voltato le spalle e se ne fosse andato. Per sempre. Così mi aveva detto prima di sbattermi definitivamente la porta in faccia. Un significato simbolico che diceva chiaramente il messaggio: ti sbatto fuori dalla mia vita.
E faceva male. Era la prima volta che mi concedevo di pensarlo dopo quel giorno di tre mesi fa

Come sapeva John con assoluta certezza che Sherlock in qualche contorto modo teneva a lui?
Tutte le volte che se lo chiedeva gli comparivano alla mente diversi episodi che lo portavano a sorridere come un ebete per una buona mezz'ora. Prima che Sherlock gli dicesse di togliersi dalla faccia quell'espressione assolutamente alla Anderson.

John fissò Sherlock attentamente per la millesima volta negli ultimi due mesi e mezzo. E tuttavia per la millesima volta non riuscì a capire che cavolo frullava nella testa del Consulente Investigativo.
Soprattutto non riusciva a capire i modi stizziti e le occhiate infastidite che a volte gli lanciava.
Non ci capiva proprio niente, e non poteva farci nulla. Comprendere le sfumature e le mille sfaccettature Holmesiane era un'impresa titanica, ed era fortunato se in alcuni casi ci riusciva. Sempre era pressocché impossibile.

"E' successo qualcosa, Sherlock".
Rimase zitto in attesa di altro. Perchè aveva un brutto presentimento? Centrava forse Moran?
"Non so come dirtelo, ma tanto se non lo faccio io presto lo saprai dai giornali..." Mycroft sospirò di nuovo. "Si tratta di John".
Non si rese nemmeno conto di aver trattenuto il respiro. Allora aveva ragione, era successo qualcosa a John...
"L'ispettore Lestrade mi ha appena chiamato dal S. Mary Hospital...John è morto, Sherlock"
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"Vogliamo che lei torni in Afghanistan a servire il suo paese, ovviamente sotto una falsa identità" rivelò Patterson.
"E se rifiutassi?" domandò per curiosità più che altro.
"Non credo che abbia molta scelta visto che tutti la credono morto" aggiunse Patterson.
Gli ci volle qualche secondo per comprendere appieno quelle parole prima di esplodere in un rabbioso "COSA?!"

Scattò il verde e ingranai la marcia. Non mi resi nemmeno bene conto di quello che successe, sentii solo un gran botto e poi buio totale.
Non so quanto tempo passò, ma fu un forte dolore alla fronte e qualcosa di caldo e appiccicaticcio che mi portarono ad aprire gli occhi. Il mio viso era appoggiato sull'airbag del volante, mentre la parte opposta della mia auto era completamente distrutta [...]
"Alex...credo di essermi rotta la milza" mormorai un secondo prima di vomitare sangue dalla bocca e macchiargli il camice.
"Lexie!" urlò Alex afferrandomi per impedire che cadessi a terra [...]
"Sloan, Grey, fuori dalla sala, andate in galleria" ordinò Karev entrando.
"Ma..." proruppe Meredith contrariata.
"Sei sua sorella, non puoi restare qui" disse Karev categorico.
"Io non sono un parente" protestai.
"Sì ma lei è la tua ex fidanzata e sei ancora innamorato di lei" rispose prontamente Miranda entrando nella sala pronta per l'operazione.
[Mark/Lexie]

Lavorare significa non pensare a niente che riguardi la mia vita privata, che in questo momento, tanto per cambiare, è un gran casino.
28 anni, single e da 4 anni innamorata sempre della stessa persona, Mark Sloan. Sono un'imbecille patentata, perchè invece di legarlo a me non faccio altro che allontanarlo continuamente.
Perchè ho paura di soffrire ancora. Perchè lui paradossalmente è colui che mi ha fatto più soffrire in tutta la mia vita. Perchè l'ultima volta che ho abbassato le mie difese e gli ho permesso di ritornare nella mia vita lui mi ha detto di aspettare un figlio da Callie. [...]
Lo so che mi ama semplicemente dal modo in cui mi guarda tutte le volte che ci incrociamo per i corridoi dell'ospedale. Come se volesse toccarmi ma non può, con negli occhi una rassegnazione al fatto che non potrò mai più essere sua. Perchè ci sono di mezzo troppe cose.
[Mark/Lexie]

Sono un'idiota. Nessun'altra parola può definirmi meglio. E mi sento uno schifo, perchè la scrittrice Justine Campbell ha ragione e io non voglio vedere la realtà per paura di rimanere di nuovo ferita. L'anima gemella esiste, e la mia ha un nome e un cognome ben conosciuti dal mio cuore: Mark Sloan. [...]
"Lexie, che succede?"
"Jackson mi ha lasciata" rispondo con voce roca.
"Mi dispiace" Meredith si avvicina e si siede di fianco a me.
"Non sto piangendo per questo" dico tirando su col naso.
Meredith ora è confusa, e chi non lo sarebbe?
"Piango perchè nonostante tutto sono ancora innamorata di Mark, capisci? Sono una persona orribile, dovrei stare male per Jackson, versare una lacrima per lui e invece...niente" ora sto blaterando a raffica.
Meredith mi stringe un braccio, sul volto un piccolo sorriso. "Lui è il tuo Derek".
[Mark/Lexie]
SPOILER 8X08/8X09

Rose Weasley aprì gli occhi e, dopo aver sbattuto le palpebre un paio di volte, riuscì a mettere a fuoco il soffitto e a capire di non essere nel suo dormitorio.
Con un braccio si coprì gli occhi, mentre delle immagini facevano capolino nella sua mente, immagini che la fecero irrigidire. No, non poteva essere successo veramente...
Era andata a letto con Malfoy.

Harry è rimasto di nuovo solo, tutti sono morti e lui è l'unico sopravvissuto. Ma arriverà in un'altra dimensione dove Harry James Potter è ufficialmente morto il 31 ottobre 1981, dove Voldemort semina il terrore e dove ritroverà tutte le persone che ha perduto e imparerà a conoscerle. Riuscirà sotto falsa identità a sconfiggere di nuovo Voldemort e a salvare le persone che gli vogliono bene?