Fandom: Il Silmarillion
Rating: PG
Personaggi; parings: Maeglin (principale), Idril (nominata); Maeglin/Idril
Avvertimenti: UST, drabble, het, lime
Genere: introspettivo, sentimentale
Disclaimer: personaggi, luoghi ed eventi appartengono a J. R. R. Tolkien e a chi ne detiene i diritti, nessuna violazione di copyright è pertanto intesa.
Note: scritta per il prompt Idril/Maeglin, Ossessione.

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Ode i suoi passi, trepestii d’argento lungo i corridoi, e ne cerca la figura con sguardo assetato. La vede guizzare fra le colonne, piccolo pesce iridescente al fulgido bagliore di Vása. La vede scivolare nei giardini, posandosi qua e là, ora tramutata in una farfalla d’aurea bellezza.
Segue i suoi movimenti rifugiato nelle ombre tiepide dei portici, tese sin quasi a sfiorarla. Porta il suo ricordo tra i foschi vapori delle fucine, dove i desideri si dipanano divenendo parte dell'oscurità, unica testimone delle sue confessioni.
Lei abita i suoi sogni, vive nel palpitare del suo cuore. Danza nella sua mente accompagnata dal soffio del vento, mentre i piedi candidi e agili sbucano oltre l'orlo delle vesti, bagnati di luce dorata il giorno, splendenti come eburnei gioielli la notte. Ecco, può vederla: cieli tersi e immensi si aprono fra le sue palpebre dischiuse; boccioli di rosa fioriscono, teneri, sulla sua bocca.
E sarebbe così facile toccarla. Una mano tesa a lambire i suoi capelli, soffici onde di pallido albore, un’altra a cercare i suoi fianchi per stringerla delicatamente a sé. Tra le braccia ella apparirebbe sottile come un giunco, sfuggente come un ricordo. Dunque lui proverebbe ad afferrare i suoi contorni: l’elegante curva del collo e quella stretta della vita, la morbidezza dei seni accennati sotto le vesti di seta. Si lascerebbe avvolgere dal suo profumo, un profumo di storie sussurrate di nascosto, e le sue dita indugerebbero sulla sua pelle nuda, tracciando sentieri reconditi. Assaggerebbe la frescura delle sue labbra per poi prostrarsi ad adorare ogni singola parte di lei. La farebbe sua con gentilezza segreta, lentamente ma inesorabilmente. E ogni suo sospiro sarebbe una dichiarazione d’amore.
Ma questo è solamente un'oscura illusione, un'ossessione consumata nello stridio del silenzio. Perché qui radica l’impenetrabilità delle tenebre e nessun raggio di luce giunge né mai giungerà.