La vita sembra esperta nei miei riguardi:mi dà un cucchiaino di zucchero per indorarmi la pillola e poi mi incula senza lubrificare. 

Mia madre mi ha messo in punizione.

Volete sapere perché? 

Perché ha sentito odore di sigaretta sui miei vestiti. 

Per lei un figlio fumatore è un grandissimo problema.

Come se avesse di colpo scordato che Byron si ammazzava di canne l'ultimo anno di liceo. 

Da brava mamma, si preoccupa di problemi veramente terribili. 

L'odore di sigaretta sul trench coat è davvero una tragedia. 

E il sangue sui pantaloni e sulla maglia intima, allora? Facciamo finta che sia pomodoro, mamma? 

E la puzza di merda sui miei libri? 

E il sangue mestruale tra i capelli? 

Tanto, dobbiamo salvare le apparenze, no? 

Fanculo, madre. 

Per colpa sua non potrò uscire per minimo quindici giorni. 

Ho bisogno di Robyn. 

Ho bisogno della sua risata. 

Ho bisogno del suo calore. 

Sentirla su AOL non mi basta. 

É chiaro ed evidente:

Domani skipperò un po' di lezioni. 

Ho bisogno della mia fonte inesauribile di felicità. 

Persino Dragon Quest sta fallendo nel tentativo. 

La mia testa è altrove, persa tra il biondo della sua chioma e il blu dei suoi occhi.

Ti amo, Rob. 

Ti amo e non posso arrendermi così.