Di notte

Una notte come molte altre per tanti uomini che si riposano dopo una lunga giornata di lavoro, per le donne che mettono a letto i loro piccoli, cullandoli e lasciandoli riposare tra le dolci braccia di Morfeo.
Ma non per me.
In questa notte l’aria che respiro ha con sé qualcosa di diverso; forse perché è vero che ogni terra trasuda gli odori ed i profumi della sua storia.
Non saprei dire come o quando ho messo piede su questo suolo; sembra come essere svegli dentro un sogno. Non ricordo nulla se non ciò che ora si palesa ai miei occhi: sono seduta su una sedia di velluto rosso, come se richiamasse l’idea regale di un trono e dinnanzi a me un abbraccio di benvenuto fatto d’acqua, il lungo fiume che rende viva ogni cosa che bagna con il suo fluido nettare.
E’ notte, fa freddo.
C’è silenzio attorno a me: posso avvertire in lontananza il vento che muove leggermente le piccole onde che si creano sul fiume, un odore forte pervade la mia testa inebriandomi di un sapore millenario. Immaginare è un bel modo per fare una fotografia mentale dei luoghi che vivono nel tuo cuore secondo quell’idea che forse altri, attraverso libri e racconti, hanno realizzato per te.
Cosa ci faccio qui?
Come sono arrivata in questa terra?
Terra…forse tu puoi darmi delle risposte: io ti guardo ma d’impatto non ti riconosco; in realtà credo di non conoscerti affatto. Mi guardo attorno, nella nebbia confusa dei miei silenti pensieri: qui le strade, le case, persino gli elementi della natura sembrano diversi. Tuttavia, c’è qualcosa che mi affascina, che mi attrae come un magnete verso di loro, ma non so dire cosa. Avverto qualcosa di insolito, una strana sensazione di rapimento, nel cuore e nell’anima. Lo sento in me, scorrermi nelle vene, qualcosa che sembra mi stia…parlando.
Sei tu, Terra d’Oriente?
Mi stai parlando per la prima volta…
Non ti capisco, in realtà non credo di ascoltarti con attenzione. Tu parli una lingua incomprensibile, non posso capire ciò che vuoi dirmi!
Sono sola, come in una bolla. Sono arrivata qui senza avere alcuna idea su cosa tu voglia da me, Terra.
Sono arrivata come da una lunga scalata, durata per buona parte della mia vita.
Sono arrivata incapace di rendermi conto di cosa tua sia capace di donare.
Cosa vuol dire, in fondo, lasciarsi andare al viaggio? Hanno ragione tutti coloro che sono tornati liberi, diversi. Vuoi donarmi anche tu, Terra, un paio d’ali? Forse hai visto in me la paura di cambiare o forse la voglia di volare verso nuove idee; è una contraddizione illogica ma efficace.
Sento, dentro di me, qualcosa che sembra ripetere “Prendile”. “Insegnami” ti rispondo, “prendimi per mano e insegnami a volare con te”.
Mi desto da tutto ciò quando il verso di un piccolo gufo sulla cima di un albero risuona nella notte. Mi rendo conto che tutto quello che sento non è una fantasia e non è frutto di un sogno ad occhi aperti. Sorrido tra me e rimango ad osservare il nero blu delle acque del fiume in cui una bianca luna piena si specchia nel suo argenteo bagliore. Quante sorprese hai ancora in serbo per me, Terra d’Oriente? Hai deciso di prendere il mio cuore, svuotarlo delle inutilità di una vita quotidiana e di riempirlo con la bellezza che gli occhi catturano, con i suoni che le orecchie percepiscono, con gli odori e i sapori che restano impressi come stampe su fogli di carta bianca, con il contatto con ciò che tu e coloro che, con te, sei secoli, hanno contribuito a rendere magica questa notte in cui, dopo tanto pensare, finalmente la mia anima si trova faccia a faccia con la tua.