Ecco la differenza fra loro due: quando Morty assumeva consapevolezza, ne poteva essere solo schiacciato, sia che si ribellasse, sia che si arrendesse. Rick no. Lui era perennemente consapevole e perennemente capace di decidere il destino del cosmo. E allora perché quella conoscenza lo faceva bere per non pensare? Per non pensare che forse anche lui, in fondo, era inerme di fronte a quella consapevolezza. Che nulla contava, nulla era speciale, tutto era casuale; insignificante.
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Morty alzò gli occhi verso i maxi schermi ancora spenti, col cuore che gli batteva all’impazzata e quell’attesa gli sembrava surreale, assurda.
Si accesero le luci all’improvviso e il pubblico iniziò a urlare, sbracciarsi e fischiare. Morty neanche si rese conto di essersi alzato per guardare meglio.
Eccoli.
Immobili ai loro posti, che si godevano la tensione prima di cominciare. Sugli schermi passò il primo piano di ognuno di loro, uno alla volta: Squanchy era seduto in fondo al palco alla batteria, sulla grancassa si leggeva rosso su nero The Flesh Curtains. Birdperson era al centro, le mani strette all’asta del microfono, le ali ben chiuse lungo il corpo e la testa china.
E Rick.
A Morty mancò un battito.
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Questa fic è un regalo per RickishMorty