Se John e Paul litigano, come farli riappacificare?
Ringo un'idea ce l'ha...
Buon Natale!!

Dio, se c’era una parola che potesse essere abbinata a George Harrison era sicuramente sole.
Avrebbe vissuto abbastanza per vedere tornare il sole?
Sperava di sì, almeno un’ultima volta, ma sapeva, in profondità dentro di lui, che no, non l’avrebbe più rivisto.

Il problema era che l’aveva colta di sorpresa.
Oh sì, se non era così, ed Hermione lo detestava. Harry lo sapeva bene. Lei che aveva sempre tutto sotto controllo. Lei che sapeva sempre tutto ciò che stava accadendo, tutto ciò che pensava, tutto ciò che provava.
Tutto.
Ora invece era sperduta.

“Lo sai…” iniziò a dire John, “Pensavo che almeno tu oggi l’avresti ricordato.”
Paul batté le palpebre, perplesso, “Cosa?”
Ma non appena quella parola lasciò la sua bocca, Paul capì.

Quel rosso scuro spiccava in modo sbalorditivo con tutto quel bianco e quella luce accecante.
Forse era per quello che Dio aveva scelto il bianco come colore per il Paradiso.
Così vedi di che colore è la morte.
Perché John era morto, no?

Quello che ho è una manciata di sogni e una chitarra.
Una chitarra sgangherata e scordata.
E sogni fragili, come un castello di carte, da sempre sconnessi fra loro.

Le sue dita si muovevano distrattamente sui tasti della chitarra, premendo con agilità le corde giuste.
Il suo canto era appena sussurrato.
Paul cantava Blue moon.
Pensava fosse appropriata, dopotutto c’era la luna piena fuori, e il suo chiarore argenteo era così potente che illuminava anche la sua piccola cameretta. Ma tutta questa luce a Paul era sembrata molto triste. Il chiaro di luna piena gli aveva sempre trasmesso una sorta di tristezza sconsolata.
E quella sera più che mai Paul si ritrovò a confermare ulteriormente i suoi pensieri. Il motivo?

“Paul?”
“Mh?”
John sollevò il capo dal suo libro, voltandosi per guardare il compagno sul divano: non sembrava avere intenzione di alzare il naso dalla sua rivista.
“Sai cos’è un brivido?”

Mai e poi mai, nel momento della decisione, avrebbe immaginato che i suoi problemi l’avrebbero seguito, come un bagaglio invisibile sull’aereo.
Perciò eccola lì, la paura del temporale. Quel temporale che lo spaventava terribilmente perché ora lo sapeva: il temporale è la paura di restare soli.
E John era solo ora.

Ci sono molte sensazioni che John ama, e sono quasi tutte legate alla mattina.
Per esempio, il primo morso a un profumato e morbido muffin ai mirtilli appena sfornato: riesce a placare la fame che si risveglia insieme a lui.
O ancora, la doccia calda, quel dolce pizzicore dell’acqua sulla pelle sembra lavare via stanchezza, sonno e tutti gli incubi che perseguitano John non solo la notte, ma anche il giorno, diventando ancora più pericolosi.
Eppure, più di tutto questo, è il risveglio il momento preferito della giornata.

Si avvicina con movimenti felini.
Sento il materasso muoversi, prima che questo corpo caldo, affusolato si sfreghi contro di me senza ritegno, ricercando attenzioni.

È una mattina come tante, questa.
Anche se oggi compi cinquant'anni.
Ti alzi dal letto e lo specchio lì accanto rimanda l'immagine di uomo di mezz'età.
Sei davvero tu, piccolo Julian.

Di John, sperduto nel deserto, durante le riprese di How I won the war.
Di un piccolo genietto, che entra nella sua tenda, con i calzini gialli.
E di uno, due... tre desideri!

È un temporale spaventoso, un acquazzone che ti coglie alla sprovvista, ma ancora, lasci che ti travolga, perché inevitabile.
Inevitabile come John che si sta allontanando da te.
Ma è solo un periodo, vero?

I fiocchi di neve cadono dal cielo con invidiabile eleganza e grazia.
Ti infili i guanti, prima di trascinarmi con te sotto questo candido spettacolo.
Vorrei essere il guanto che protegge la tua mano.
Ma sono solo John.