“Permettimi solo di darti un consiglio.”
“E quale sarebbe?”
“Smettila di vivere come una belva braccata.”
Erano state le parole con cui Clint l’aveva lasciata, un paio di settimane prima, sulla soglia della palestra dell’Helicarrier in cui lei lavorava da sola per recuperare a pieno la muscolatura lombare, dopo la forzata immobilità imposta dalla frattura.

"Natalia."
“…?”
"Quando vuoi usare il mio nome intero... non dico sempre, però ogni tanto... sentiti libero di chiamarmi Natalia."
Annuisce, le passa una ciocca di capelli dietro l'orecchio. "Lo preferisci?"
"Credo mi piaccia sentirlo, ogni tanto." Fa una pausa, lo fissa con l'angolo delle labbra piegato in un sorriso: "Mi piace che tu mi chiami con il mio vero nome."
È un'autorizzazione, un privilegio a suo esclusivo uso e consumo. Clint sorride di rimando: "D'accordo" La bacia. "Ci vediamo, Natalia."

Non è proibito, è sconsigliato.
Dal buonsenso prima di tutto, e non solo per le ripercussioni sul piano professionale.
Essere una spia significa assumere identità diverse per ogni occorrenza: Natalie Rushman, Laura Matthers, Yelena Belova... Neppure Natasha Romanoff è il suo vero nome e spesso si sorprende a doversi sforzare per ricordarsi come si chiama realmente e come si scrive il suo nome completo in russo.
E significa dover applicarsi nella riuscita della missione ad ogni costo. Una spia - una brava spia com'è lei - non deve avere limiti, né fisici né tantomeno morali.
(Sequel di Scent of a Woman)

Quando Clint si volta di nuovo verso il vetro, sia Natasha che il suo medico sono scomparsi. Si lascia sfuggire uno sbuffo, che in fondo una cosa del genere doveva aspettarselo: bastava un istante di distrazione, un battito di ciglia, spalle voltate per un momento ed ecco che della Vedova Nera scompariva nel silenzio.
Senza lasciare dietro di sé neppure una scia di profumo, da spia perfezionista quale era.
- Questa Storia partecipa al contest 'La Notte degli Oscar' indetto da Writers Arena Rewind.

Natasha si aggiusta il cuscino. Una goccia di pioggia graffia il vetro.
Un'altra. Un'altra ancora.
La pioggia picchietta contro i vetri e rimbalza sul davanzale.
- Clintasha -