Anche John aveva una paura, una di quelle che vengono dall’infanzia. L’aveva nascosta, sotterrata dentro di sé quando era diventato prima medico poi soldato, perché i medici e i soldati – soprattutto se sono medici e soldati – non hanno paura di niente. Come i veri uomini. Suo padre amava dirgli ciò che i veri uomini non fanno (evitando accuratamente di spiegargli cosa bisognasse fare per diventarlo, un vero uomo).
[Johnlock e Parentlock]

« Senta, signor Holmes... c’è tanto del John Watson che conosceva lei nella persona oltre quella porta. Tanto, sì, ma è una maschera. Tutto ciò che di sé stesso quell’uomo ha rimasto è dentro un vaso di cristallo in bilico sull’orlo di un mobile traballante. Ora noi daremo una scossa a quel mobile... non posso assicurarle che ciò che è contenuto nel vaso si salverà » gli spiegò, anticipandolo verso la fine del corridoio.
Questa volta, Sherlock non si trattenne: « smetta di parlare per metafore e me lo faccia vedere » sibilò.
Lo psichiatra annuì, aprendo la porta a vetri.
[II parte di Hush. Whisper low. - si legge anche senza][Johnlock altalenante fra bromance e pre-slash]

John affronta il dolore in modo codardo, affondando in una routine quotidiana senza scopo. Almeno finché Sherlock non ritorna, e tutto diventa un continuo cercare di ritrovare la vecchia vita, le vecchie abitudini, tutte quelle cose che aveva smesso di fare perché faceva troppo male persino pensarci.
Ma c'è qualcosa che non va. John conta i mesi e calcola i giorni, i minuti, le ore, i secondi. C'è qualcosa che non va e non se ne rende conto, ma ne sente l'eco lontana. E la ignora.
[post-ritorno post-Reichenbach][Johnlock in una continua altalena fra bromance e pre-slash]

In ordine, i precedentemente citati stati di frustrazione sono: rabbia di stato 1 (leggera), rabbia di stato 2 (mediamente pesante), rabbia di stato 3 (atomica), declamazione tramite pensiero di vari intenti omicidi (Moriarty sarebbe fiero di te e ti guarderebbe con occhi nuovi), rabbia di stato 4 (tendente al deprimente), altra declamazione tramite pensiero di intenti omicidi con l’aggiunta di varianti che prevedono metodi di tortura fisica e psicologica, rabbia di stato 5 (decisamente depressiva), sospiro rassegnato, principio di psicosi delirante, realizzazione della realtà, annichilimento emotivo.
[Johnlock e tanto fluff][post-ritorno-post-Reichenbach]

Subito dopo la violenta frenata, John si sentì staccare dal sedile. Non vedeva nulla a causa delle oscillazioni e delle scosse, tutto tremava compreso lui stesso, nelle orecchie aveva solo il terribile suono stridente e le urla dei passeggeri che viaggiavano con lui; le luci elettriche del vagone tremolarono insieme al convoglio, spegnendosi del tutto quando, con un rumore simile ad un risucchio nel vuoto, gli venne a mancare la terra sotto i piedi e si trovò per aria, la mano fermamente attaccata al palo di ferro accanto al sedile su cui si era inizialmente accomodato.
Si sentì sbalzare contro il soffitto, sentì un dolore sordo al fianco e chiuse gli occhi per istinto, aspettando la fine di tutto, o l’inizio del “dopo”.
[Johnlock][Potrebbe esserci del linguaggio un po' colorito]

38,7 °C.
John fissò il termometro come se fosse il bollettino ufficiale di un’imminente catastrofe.
[Sherlock/John con tanto fluff]

Ogni – e ribadisco: ogni – persona con un briciolo di sanità mentale sarebbe come minimo svenuta, mentre come massimo si sarebbe messa ad urlare istericamente svegliando non solo il coinquilino scellerato e l’amabile padrona di casa che “non sono la vostra governante”, ma anche i dirimpettai, il vicinato e tutta la maledetta Baker Street.
Ma non John Watson. John Watson era un medico, era un soldato, era tornato (quasi) integro dalla guerra e, soprattutto, viveva con Sherlock Holmes (ricordate lo “scellerato coinquilino” di qualche riga fa?).
[Più che altro bromance, ma se cercate bene...]

Si fermò, per un istante, davanti alla porta. Dal piano sottostante arrivava il pianto disperato della padrona di casa, insieme alla voce sommessa piena di spiegazioni di Mycroft – quando era arrivato? Non se ne era minimamente accorto... – ma Sherlock era sordo, sordo in un modo che non gli permetteva di sentire nient’altro che voci perdute, parole pronunciate nel tempo ed assorbite dalle mura di quella casa – e lì rimaste intrappolate.
C'era un castello di carte sul ripiano della cucina, fra la macchinetta del caffè e gli utensili a muro.
[Death!Fic][Sherlock/John]

« Senti, non posso inserirmi in una categoria quando si tratta di te » si risolse nel dire: « proprio perché tu non rientri in nessuna delle categorie che ogni essere umano riterrebbe standard. Ammettiamolo Sherlock, tu ti ritieni gay? » domandò allora, cercando di farlo ragionare.
O desistere.
« Io sono cervello, John ».
« Stai glissando, Sherlock ».

Né Sanji, né Franky e né Brook ebbero il coraggio di risponderle. Preferirono rimanere zitti, ingoiare qualsiasi cosa avessero in mente di dire, facendo cadere di nuovo un silenzio interrotto solo dai brevi singhiozzi che Nami non riusciva proprio a trattenere.
Nessuno di loro c’era stato. Avevano saputo tutto dai giornali e, nonostante fossero corsi lì appena possibile, già dall’inizio erano tutti consapevoli di essere in ritardo.
Era troppo tardi. E quella era la Spada di Damocle che pendeva sul capo di ognuno, in quella camera odorante di sigaretta.
Ne accendeva sempre, Sanji, anche se finiva per non fumarle. Le accendeva perché almeno l’odore del fumo, così intenso e così fastidioso, copriva quello di terra e sangue, ferro e polvere da sparo, medicinali e disinfettante che emanava Rufy.
L’odore della guerra.
[La (mia) Ciurma di Cappello di Paglia davanti ad un Rufy appena uscito da Marineford.]

Non c'è nessuno, nei forum dedicati alla scrittura creativa, che non conosca Sakurai.
La sua fama è pari solo al suo talento, al numero dei suoi fan dispersi per il mondo e, probabilmente, al mistero che circonda quel misero nickname.
Perchè sì, di Sakurai non si sa nulla. Tanto che alcuni pensano che non ci sia nessuno, dietro quel nome fittizio.
Come Andrew. Nella sua perfetta vita da bello e impossibile, lui non riesce a credere che una persona del genere possa realmente esistere. E' lui il primo a sostenere che "Sakurai" sia soltanto una colossale bufala.
Finchè non riuscirà, per uno strano scherzo del fato, a carpire il segreto di Sakurai... e, automaticamente, della persona che vi si nasconde dietro. Finchè non si caccerà nei guai, come diceva sua madre appena le era possibile, perchè i misteri di Sakurai non si limitano al mondo in lettere e prosa, ma sconfinano in una corsa disperata contro il tempo e quasi distaccata dalla realtà.
Andrew si troverà, suo malgrado, a prendere parte ad un gioco on-line che ha risvolti sulla vita reale. E quando gli influssi di quel gioco si faranno sentire anche sulla sua vita, cominciando a distuggerla, l'unica persona su cui potrà contare... sarà proprio Sakurai.
[Linguaggio colorito in alcuni punti]

[SHIKI]
Questa era la lieve differenza fra lui e Natsuno Yuuki: lui lottava per il futuro degli altri, Yuuki per il presente di se stesso.
Natsuno, che del futuro degli altri se ne fregava, aveva deciso di sua iniziativa di cancellare il proprio passato nel momento in cui aveva gettato il proprio futuro in pasto agli Shiki. Trasformandosi, forse contro la sua volontà, in qualcosa che dagli Shiki differiva, ma che nemmeno si poteva definire umano.
Era un essere senza niente da perdere. E per questo motivo, un alleato fedele.
[personaggi: Natsuno Yuuki, Toshio Ozaki][pairing impliciti ToruNatsuno, OzakiMuroi]

Tre capitoli, tre persone, tre realtà.
Una sola giornata e tre punti di vista per lo stesso evento:
"Mamma, un giorno di questi... vorrei presentarti il mio ragazzo".
Lui, la madre di lui... e il ragazzo di lui.
Tre modi diversi di affrontare un mondo che ti mette costantemente alla prova, giorno dopo giorno, silenziosamente.
Le storie di chi non vuole crollare sotto il suo peso.
[Potrebbe trattare tematiche sensibili]

Di tutti i fiori, l’Ibisco è di sicuro quello più strano.
Lo sai, boss?
Dopo aver faticato tanto per mostrare al mondo la sua bellezza,
sfiorisce e muore in poche ore.
[TYL Decima generazione e Prima generazione][5927, G/Giotto]

C’era dell’altro. Lo sentiva nell’aria, lo percepiva serpeggiare nelle vene.
Un fastidio lieve, soffice come la neve, ma che come essa ricopriva tutto, senza lasciare il minimo spiraglio di speranza.
Aveva la classica sensazione. Il “brutto presentimento” che ognuno nella propria vita prova sulla pelle, almeno una volta.
L’impressione che ci fosse qualcosa di sbagliato. Che fosse tutto l’opposto.
Che quello fosse il sogno, e l’incubo la realtà.
[SPOILER dal capitolo 574]