NON AUTORIZZO LA PUBBLICAZIONE DELLA MIA STORIA SU ALTRI SITI: WATTPAD, ARCHIVE OF OUR OWN, E SIMILI.
"L'intero ammontare del tuo debito,soltanto nei miei confronti,ammonta a settecentomila galeoni..."Quanto vale tua moglie?-gli domandò Draco.-Hermione non ha prezzo-rispose subito Ron.
Malfoy ghignò.
-Tutti hanno un prezzo,Weasley...Il tuo è settecentomila galeoni-gli disse.
N.d.A. Salve! So che nei capitoli della Fan Fiction sono presenti diversi errori di battitura ed'ortografia... Prometto che appena la vita vera sarà meno frenetica correggerò ognuno dei capitoli. Nel frattempo vi porgo le mie scuse!

Ginny lasciò cadere il discorso, perdendosi ancora alla vista dei capelli di Hermione. Quest’ultima, che aveva all’inizio minimizzato il tutto con uno sbuffo scocciato, si sentì preda di quelle parole prima ancora che il suo cervello avesse realizzato l’enormità di quanto gli era appena stato detto.
Colore?
Le mani di Hermione scattarono sui propri capelli. Una ciocca blu elettrico penzolò di fronte alla sua vista orripilata; in pochi istanti fu in grado di collegare tutto quanto.
Malfoy.
Il ricatto.
Le lettere di Viktor.
Finta fidanzata.
Sentendosi mancare, Hermione si lasciò ricadere con un tonfo sul cuscino.
Non era stato un incubo. Era tutto vero.
Così maledettamente vero.
« E’ finita. » Mormorò tragicamente al soffitto. « La mia vita è finita ».

Ad una settimana dal suo matrimonio, Harry era pronto a caricarsi Ginny sulle spalle e scappare.
Prima classificata al contest "Il Matrimonio di Harry e Ginny" di SunnySideOfTheStreet e namae

Artù aveva smesso di essere Semola da molti anni: era stato il giovane re Artù e poi il buon re Artù e adesso era il vecchio re Artù, con i suoi molti figli e moltissimi nipoti e qualche pronipote che cominciava a sbucar fuori, perché Artù aveva raggiunto quell'età dove gli anni cominciavano a perdersi nel conteggio, e certe volte anche lui si ingarbugliava. Erano passati tre o quattro anni dall'ultima guerra contro i Sassoni, sedici o diciannove dalla nascita della sua terza nipote, quarantatré o quarantasette dal giorno in cui aveva sposato Ginevra, era stato trenta o trentacinque anni fa che aveva visto Merlino per l'ultima volta?
Perdere il conto non gli dispiaceva. Ogni tanto prendeva i ricordi in mano e dava loro una scrollata, per sparpagliarli un altro po', e poi li rimetteva insieme nell'ordine che preferiva, le cose belle dopo quelle brutte, sempre, che così sembravano un po' meno brutte e un po' più accettabili. [...]
Partecipa all'iniziativa Caro Babbo Natale... indetta dal blog di Pseudopolis Yard.

RICETTA: Prendete un Asino Pendragon, un cameriere sfrontato e un po’ magico, una manciata di frasi scritte dal Destino, bevande afrodisiache e mescolate il tutto.
Arthur odiava il caffè.
Lui era inglese. Inglese purosangue.
(…) Arthur era stato allevato con la convinzione che il caffè fosse Il Male Assoluto (come i suoi artificiosi derivati) e che gli Inglesi Veri e Autentici bevessero solo tè.
(…) Eppure, non poteva ignorare le occhiate indulgenti che ogni tanto Zigomi Illegali gli lanciava e, con encomiabile spirito di sacrificio e una punta di sensi di colpa, afferrò il manico di ceramica e si autoconvinse che un sorso – uno solo, per carità! – non avrebbe ucciso nessuno. Preparò quindi le labbra allo sgradevole incontro con l’ignoto sapore e...
E fu un’esplosione di gusto, caldo e avvolgente, una colata schiumosa e ricca sulla lingua, contro il palato e poi giù, giù…
Prima ancora di sapere come, Arthur osservò incredulo il fondo vuoto della tazza, chiedendosi come mai fosse già finito. Com’era possibile? Perché quell’orgasmo delle papille gustative non era durato qualche istante di più?!
[Modern!AU (e Reincarnation!AU ad interpretazione personale) – Merthur of course!]

«John...»
Ed ecco il momento della verità, eccolo il tono da "c’è qualcosa che mi sfugge, mi serve un consiglio".
Il medico smise di leggere il libro -poggiandolo sul bracciolo del divano- prestandogli attenzione.
«... Perché è così importante fare sesso?»

Quello che lo tormentava non era un caso come gli altri, niente affatto. Quello che lo tormentava poteva definirsi IL caso.
Chiuso nel suo palazzo mentale, il consulente investigativo non riusciva a trovare la stanza giusta da aprire. Nell’accumulare le informazioni essenziali solo ed esclusivamente al suo lavoro, aveva lasciato fuori con attenzione maniacale ogni informazione utile a risolvere quel caso specifico, a risolvere IL caso.
Brancolava nel buio.
Improvvisamente, il meccanismo perfetto del suo cervello fece un passo avanti, scattò, mosse la rotella giusta… Il piano infallibile era stato elaborato.

John si sveglia con un mal di testa allucinante e senza un ricordo della sera prima.
Sangue per la stanza, Mycroft svenuto fuori dalla porta, Lestrade astemio che è l'unico che sembra ricordarsi di qualcosa, foto on-line, bottiglie di birra sul tavolo...Ma che ci fa Sherlock avvinghiato a lui nel suo letto?
AVVERTIMENTI: Follia, bromance, follia, slash, follia, follia, follia...
Leggete e DIMENTICATE anche se POSSO SPIEGARE TUTTO!

A volte e' difficile.
Ma ne vale davvero la pena.

Osservò l’amico posare la forchetta con calma sul tavolo e sgranare piano gli occhi.
Non poteva essere Sarah, constatò tra sé e sé il detective, perché il turno di John iniziava tra poco più di mezz’ora e, anche se fosse stato un caso urgente, non sarebbe riuscito ad arrivare prima. Oltretutto, dall’aria greve che il dottore aveva assunto, doveva essere qualcuno che di solito non chiamava così spesso o era piuttosto strano sentire.
Detto ciò, c’era un’unica persona che gli veniva in mente: Harry.
NOTE: bromance

'Mycroft lo distolse dai suoi pensieri “Ne è valsa la pena?”
Sherlock annuì leggermente, quindi alzò lo sguardo su Mycroft e lo osservò a lungo: doveva congedarsi anche da lui, in fondo. Gli era di conforto, quanto meno, sapere che almeno con lui avrebbe intrattenuto uno scambio epistolare.
Si scambiarono un lungo sguardo d’intesa, quindi Sherlock posò la tempia destra sul finestrino e sospirò “Si va a Barafundle Bay.” '
Note: avete presente la mia "Meet us at Barafundle Bay"? Ecco, stavolta è raccontata dal punto di vista di Sherlock :)
Note1: in parte text-form (SMS), in parte narrativa

"Che cosa ci succederà quando sarà tutto... finito?"
Sherlock si sorprende che John non voglia usare la parola "morte". Inarca un sopracciglio e riflette.
"Credo che ci sarà un luogo, un limbo, in cui le nostre anime si rincontreranno per stare assieme, danzando nell'eternità" sussurra.
Sherlock Holmes non è credente, non lo è mai stato. Solo che non può credere che due anime come le loro siano condannate a separarsi. Di nuovo.
Non lo crede nemmeno John Watson quando attira l'ex detective a sé per unire ancora le sue labbra alle proprie.
Note: hurt/comfort, retirement!lock con tanto di Sussex e api...

Se te lo avessero chiesto, avresti sicuramente risposto che no, non faceva per te.
E lo avevano fatto, in tanti.
Più che altro insinuato o scritto, tutti troppo stupidi o intimoriti per chiederlo a te direttamente.
Evidentemente le convenzioni sociali stabiliscono che non si può dire di conoscere una persona a tutto tondo se si ficca prima il naso nella sua sfera personale, privata, sessuale.
Delle convenzioni sociali non te ne è mai importato nulla.
Non le conoscevi e se sì, erano state rimosse o semplicemente ignorate.
Prima mia storia qui: Sherlock non ha mai capito la parola "amare". Gli servirà tornare dopo tre anni per capire cosa l'amore sia e cosa non sia.

“Allora” chiede incoraggiante Lestrade giocherellando con un sottobicchiere. “Come va con… Sherlock?”
John beve un sorso della sua birra e fissa il vuoto.
“Non ci parliamo.”
Sherlock è tornato, ma le cose non sono facili.
(post-Reichenbach) (magical realism)

Il seguito della storia "Conseguenze". un caso misterioso porta ad affrontare la questione principale: puo' tornare tutto come prima?