Se ne era rimasto lì, con le gambe incrociate, a fissarlo.
Si era alzato dal letto solo per fumarsi una o due sigarette, stando ben attento al chiudere bene la finestra o a coprire l'altro.
- Sei una mammina premurosa- gli avrebbe detto Pete se lo avesse visto.
Ma non poteva farci nulla se era apprensivo di natura.
- Apprensivo è un termine riduttivo- gli avrebbe allora risposto Pete, magari abbracciandolo o riempiendogli il bicchiere di un qualche liquido alcolico.
Lui avrebbe cominciato a ridere, prima di indire un brindisi alla sua apprensione. Se solo ci fosse stato Pete, ma siccome era da solo e l'altro dormiva beatamente ignaro delle sue turbe, aveva deciso di lasciar perdere l'alcol e dedicarsi interamente alla sua sigaretta fumata sul balcone, alle sei ed un quarto del mattino con indosso una t-shirt smanicata e decisamente ridotta male.

l sole risplendeva sulla piccola contea della "Fueled by Gaymen" racchiusa nella più grande nazione della musica "Emo-electro-patatinefritte-maionese-ketchup-punk-concontornodifragole". Gli uccellini uccellinavano, i rospi rospeggiavano, le cicale cicaleggiavano e Brendon Urie trombizzava qualcuno a caso. Tutto in quella piccola contea emanava gioia ed allegria, persino Ryan Ross - noto come l'essere dal dubbio sesso più emo e depresso del mondo- canticchiava felice una vecchia canzone dei Cobra Starship che recitava, più o meno, così:
« Grande festa alla corte di Gaymen. Pete Wentz ha portato due amici e Lady Saporta con abile mossa se li farà tutti e tre!!!! Oh Lady, Lady, Lady Saporta grande Transettone chi lo sa perchèèèèèèèèèèè. » uccidendo con la sua soave voce ogni timpano esistente nella piccola contea.
Il motivo dei festeggiamenti era noto a tutti, infatti in quei giorni di settembre ricorreva l'anniversario - precisamente il quindicesimo- dell'emancipazione di quella piccola contea dal malvagio, puzzolente ed unto regno di "Greenwald" capitanato dall'altrettanto puzzolente ed unto Alex che con il suo fedele leccapiedi Marshall rischiava di infangare l'onorevole e rispettato nome della musica, quella con la m maiuscola.
[Lecchinamente dedicato a Liquid Confidence {ahahahaha}

Era una torbida sera d'estate, le cicale frinivano e gli uccelli volavano.
Il mare faceva scrhh scrhhh, il vento "bruuu" "bruuu" e Gerard faceva "Ahhhhh, si ancoraaaaaa".
Tutto nella normalità, se solo non fosse stato per quella cassetta delle lettere, stranamente ricolma di lettere e Gerard non poteva vedere nulla che fosse pieno senza avere la voglia irrefrenabile di svuotarlo, questo lo sapeva bene Frank. Così si era tolto da quella strana posizione, lasciando Frank interdetto per un paio di secondi, solo per andare a togliere quelle maledette lettere da quella maledetta buca.
« Fammi capire bene, Gerard Arthur Way, tu mi hai lasciato qui con questo coso fra le gambe per leggere la posta? Cosa volevi trovarci dentro? Johnny Deep nudo con un cupcakes a posto delle mutande? »

Le luci del portico erano spente, segno che in casa non vi era nessuno, ma cosa si sarebbe aspettato? Di trovare tutti i suoi amici pronti a festeggiarlo mezzora prima dell'effettivo inizio del suo compleanno? E poi non erano così tanto furbi da riuscire ad organizzare una festa a sorpresa, soprattutto con quella lingua lunga di Brendon fra i piedi, sarebbe stato solo un inutile spreco di tempo e comunque se erano nascosti nella sua villa non avrebbero mai lasciato la luce accesa.
Era inutile che il suo cervello formulasse illusioni su illusioni, la pappa era sempre la stessa, in pochi ricordavano il suo compleanno. Ma doveva biasimare solo sé stesso e la sua poca propensione per le sorprese, ma c'erano sorprese e sorprese. Lui odiava le sorprese alla Brendon, come quella volta che si era vestito da coniglietto per pasqua per fare una sorpresa ai figli di Dallon, traumatizzandoli. O quella volta che si era chiuso in una torta finta per il compleanno di Ryan, peccato che avesse accidentalmente dimenticato di lasciare uno spiraglio per respirare e che se Zach non avesse sentito le sue urla sgraziate sarebbe finita in tragedia.

Mikey si rigirava fra le mani quel piccolo oggetto bianco ancora leggermente stranito. Non sapeva esattamente come era successo, ma mentre masticava la pasta che Gerard gli aveva cucinato, si era ritrovato qualcosa di duro nella bocca. All'inizio aveva pensato che fosse un pezzo di pancetta che il fratello non aveva cucinato abbastanza, ma quando lo aveva preso tra le mani si era accorto che non era nient altro che il suo incisivo. Ricordava perfettamente di aver perso tutti i denti da latte all'età di dodici anni - era sempre stato un bambino lento, persino nel cambiare dentatura- quando non aveva potuto ricevere i soldi per il suo ultimo dente da latte, dato che era troppo grande e non credeva più nella favola della "fatina dei denti", uno shock che si era portato dietro fino all'età adulta del quale era a conoscenza solo il fratello maggiore e Frank. Era stato forse il trauma più grande che aveva avuto in tutta la sua lunga vita.
« Gerard Arthur Way! » aveva urlato continuando a fissare il dente « La tua pasta è così dura e immangiabile da avermi fatto cadere un dente! »
Il fratello era comparso nella piccola cucina

« Is it still me that makes you sweat? »
Spencer rileggeva il messaggio da ormai dieci minuti cercandovi un senso. Conosceva benissimo quelle parole, non soltanto perché facevano parte di una loro canzone e di conseguenza le aveva ascoltate fino alla nausea nei loro concerti, ma anche perché era il loro codice segreto, era la parolina magica che li trascinava sotto le coperte - o dovunque capitasse- per avere il miglior amplesso della loro vita. Anche se il numero non era salvato nella rubrica avrebbe riconosciuto quell'insieme di cifre anche se avesse perso la memoria, le aveva composte così tante volte che le sue dita, ormai, andavano da sole senza il controllo cosciente della sua mente. Si erano aggiunte a tutte quelle cose che il cervello fa automaticamente.
Sapeva chi era il mittente, sapeva il significato di quella frase, sapeva tutto tranne quello che doveva - o voleva- rispondergli. Aveva riposto il telefonino nelle tasche posteriori dei pantaloncini che indossava in quella torrida giornata d'agosto.
Aveva preso un paio di cose alla rinfusa e le aveva risposte nel piccolo borsello che portava a tracolla. Aveva chiuso la porta della camera d'albergo per poi dirigersi verso il parcheggio

Mikey Way era un semplice ragazzo del New Jersey.
Era alto e secco, così secco che se non avesse avuto quell'enorme naso qualche cane avrebbe potuto scambiarlo per un palo della luce. Aveva gli occhi perennemente socchiusi, così tanto che nessuno sapeva di che colore fossero realmente le sue iridi, i capelli biondo pipì e dei pesanti occhiali da far invidia ad Harry Potter. In sintesi non era proprio un bel ragazzo, anzi un cucciolo denutrito di Sphynx era più sessualmente attraente ed attizzante di Mikey. A dirla tutta non era neanche simpatico, non era di ottima compagnia dato che la sua mimica facciale - e quindi la sua capacità di mostrare emozioni- era paragonabile a quella di Kristen Stewart in Twilight - una Salamandra Chryptobranchidae del Giappone era più espressiva, per intenderci -.
Mikey aveva un fratello più grande, il suo nome era Gerard Arthur Way ed era così bello ed attraente che nessuno credeva che fossero realmente fratelli, anzi c'era chi credeva che Mikey fosse in realtà un alieno proveniente da un qualche pianeta della Volta Celeste, venuto per contaminare il mondo con la sua bruttezza e deformità fisica.

Casa Wentz era il punto d'approdo preferito per ogni matricola fresca di contratto nella Fueled. Era una delle migliori attrattive che quel posto offrisse, c'era la piscina, la sala giochi, litri d'alcol e - qualche volta- anche un paio di belle ragazze che non aspettavano altro che un galletto "dalle uova d'oro". Con l'aumentare del budget e della fama, la maggior parte di loro perdeva l'abitudine di frequentare quella casa - se si escludevano le varie feste di compleanno che Pete organizzava, l'unico uomo ad avere un compleanno ogni mese- e qualche Reunion strana. Solo in pochi non avevano perso quell'abitudine, William era uno di questi. Inventava ogni possibile scusa per non arrivare all'unica risposta plausibile, diceva a sé stesso che la piscina di Pete fosse migliore della sua - nonostante fossero praticamente uguali-, oppure che l'amico avesse giochi migliori per la play - altra scusa poco plausibile, dato che l'ultimo giochetto che Pete aveva comprato risaliva a qualche anno prima-. Diceva persino che la sua casa fosse più silenziosa della sua, come se i pianti di Bronx -quelle poche volte che Ashley lo lasciava a casa sua- non inondassero l'intera villa.

Aveva deciso che avrebbe prima portato Gabe sul divano in qualche modo e poi avrebbe letto, magari c'era scritto qualcosa su di loro, magari poteva capire il perché del comportamento estremamente bipolare del ragazzo che alternava stati di "appiccicosità" degni di un innamorato alle prime armi, a stati d'odio profondo che solo due nemici da tanto tempo potevano condividere.
Forse era per la voglia fremente di leggere quel "diario" o forse il fatto che Gabe fosse più leggero di quanto avesse mai sospettato, ma prenderlo tra le braccia non era stato uno sforzo disumano, aveva fatto anche abbastanza piano così da provocare nell'altro solo una serie di rantolii indistinti. Lo aveva adagiato sul divano, coprendo il suo corpo con uno dei suoi mille mila giacchetti di pelle. Era tentato di lasciargli un bacio sulle labbra, ma la voglia di leggere quelle righe scritte al computer lo avevano portato a desistere, non voleva rischiare di svegliarlo. [Gabilliam]

Aveva avuto la voglia di scappare, ma qualcosa dentro di lui non glielo aveva permesso. Avevano camminato per un po nel giardino sconfinato del locale, fino a quando non erano arrivati - nolenti o volenti- vicino ad una piccola amaca.
Ronnie si era seduto guardando fisso gli occhi di Craig. Ipnotico come poche cose, quasi che le sue pupille riportassero la scritta "SEX". Craig si era seduto accanto a lui, cercando di riportare alla sua mente gli occhi di Max, magicamente scomparsi dalla sua memoria, oppure la sua voce o il suo amore, ma non vi era traccia dell'altro nella sua mente, c'era solo Ronnie.
« Dimmi, Craig, come rimediamo a questo pasticcio? » aveva chiesto seducente mentre posava una mano sulla coscia dell'altro.
« Quale pasticcio? » aveva chiesto balbettando
« Ti sei innamorato di me. »

Non capiva bene cosa l'avesse attratto così tanto in quel locale dal fargli parcheggiare la sua adorata macchina in quel quartiere malfamato. Forse erano le candele alla citronella disposte in circolo che ne illuminavano l'entrata, forse erano le luci rosse che, soffuse, lo chiamavano a gran voce o, forse, quella voglia di birra gelata che gli graffiava la gola arsa dalle numerose sigarette fumate una dietro l'altra, come ciliege. Era entrato cercando di non bruciare i suoi costosi pantaloni del suo - ancor più costoso- completo di Armani con la fiamma delle candele. Si chiedeva ancora cosa facesse lì dentro con quei vestiti costosi, aveva un appuntamento di lavoro dall'altra parte della città ed invece si trovava in quel posto a prendere una birra di dubbia provenienza.
La prima cosa che aveva notato in quel locale era l'assenza di persone, non c'era nessuno sui divanetti zebrati o sulle sedie che somigliavano, terribilmente, a quelle dell'inquisizione, nemmeno dietro al balcone c'era qualcuno pronto a servirlo. Stava per tornare in macchina, quando la porta dietro al bancone si era aperta.

Inoltre non aveva messo in conto che Brendon riuscisse a fare una cosa del genere - soprattutto mentre canticchia, o sbraita, le ultime parole che lui aveva scritto per i Panic!, l'ultima vera canzone uscita dalla sua penna stilografica- e che Pete - forse lo aveva fatto apposta- postasse tutte quelle foto, compresi i primi piani del pacco e del fondo schiena, su Twitter, compiaciuto della sua opera finale. E lui era lì, con il portatile sulle gambe ed un erezione da far paura fra le stesse. Ma non poteva fare nulla....Non voleva che qualcuno lo scoprisse mentre giocava con la sua mano destra mentre osservava la foto di un ragazzo che era stato suo, mentre guardava il suo sedere che aveva realmente posseduto per tre o quattro anni e che aveva lasciato di sua spontanea volontà. Qyalcuno avrebbe potuto, veramente, pensare che fosse impazzito per via di tutta quella roba chimica che aveva inalato.

"Hai un asciugamano colorato? Così evito di macchiartene uno bianco, è difficile da mandare via."
Come è difficile mandare via te? No perché ormai son così bravo a cacciare via le persone che potrei riuscirci ad occhi chiusi.
"Non preoccuparti, la mia è una donna delle pulizie esperta." sorrido compiaciuto del mio doppio senso che tu chiaramente non riesci a cogliere, mi chiedo perché tutti pensino che tu sia un genio.
Tu un genio non lo sei mai stato, anzi, vivi di luce riflessa, tu.
Oscurando chi più di te merita di stare sotto alle luci della ribalta, guarda Ray, un genio con quella chitarra, guarda tuo fratello calcolato solo di striscio quando è vicino a te.
Oscuri tutti tu e ti cibi della luce altrui, sei un manipolatore con la tua voce gracchiante.
"Allora posso?" chiedi, insistendo su uno stupido pezzo di stoffa morbida.
"Si, Gee, puoi."
Mi guardi per un attimo, quasi spazientito dal mio tono sconsolato.
Ti porti l'unghia del pollice alla bocca, è un secondo, la togli subito, non sta bene non avere le unghie curate, Lyn-z te lo ripete sempre, perché ti ostini a mangiarle?
Perché cedi anche tu al nervosismo? Non puoi cedere anche tu, non puoi..

Erano tutti così sorridenti e felici, così speranzosi che aveva persino paura a parlare. La musica era la sua vera anima, la musica era tutto ciò che aveva sempre avuto o voluto, ma in quel preciso istante sembrava tutto vano ed illusorio. Quasi che dall'alto dei suoi diciotto anni riuscisse veramente a vedere cosa era proficuo e cosa non lo era. La sua voce era l'unica cosa che gli serviva per farsi sentire ed ascoltare da chi, come i genitori, non aveva un cuore abbastanza grande da poter amare, contemporaneamente, la religione e i suoi figli, la voce era l'unica cosa buona che gli avevano dato e l'avrebbe usata fino alla fine dei suoi giorni per cantare o almeno così aveva sempre detto. Eppure erano due anni che la usava e nessuno se ne era ancora accorto. Gli sembrava uno spreco di tempo, una bischerata, una ragazzata che non l'avrebbe portato da nessuna parte, tanto meno in giro per il mondo. Lui aveva l'affitto da pagare, la scuola, e quella macchina che erano anni che voleva comprare e non aveva nessun soldo in tasca per permettersi di sprecare il suo tempo in quel garage.

« Non è ancora perfetta. Dovresti ascoltare il ritmo della chitarra, non puoi cantarla con l'ipod nelle orecchie. » aveva commentato offrendogli una delle due birre che teneva di fronte ai suoi piedi « Credi di riuscire a cantarla di fronte a me? »
Tom aveva fatto cenno di sì anche se in realtà non ci credeva neanche lui che fosse possibile farlo, c'era troppo di lui in quella canzone o forse di loro.
« Abbiamo sbagliato a metterla come singolo? Ce ne sono molte che sono più belle di questa, siamo ancora in tempo per cambiarla. » aveva commentato mentre il suo stomaco e la sua mente si aggrovigliavano nella solita sensazione di ansia che la vista di Sergio gli procurava da un po.
« Quanto ci sei legato a questa canzone? » aveva chiesto mentre stappava la bottiglia di birra e la sorseggiava il più velocemente possibile.
« Perché fai domande di cui conosci già le risposte? »
[Kasabian. Slash TomSergio]