Non amava particolarmente le favole, lui, aveva l'aspetto di un bambino e si comportava come un bambino, un tenero bambino dai capelli ricci e folti e lo sguardo labile, ma non lo era mai stato. Non che avesse avuto un'infanzia infelice o piena di traumi, come forse era stato per Ryan o per Brendon, lui era semplicemente sempre stato adulto, aveva sempre avuto la voglia di vestirsi da adulto e non credeva nella bellezza delle favole, le trovava un ammasso di bugie e di credenze, false credenze per giunta. Ma quando si convive per la maggior parte dell'anno con un ragazzino come Brendon si deve mettere in conto che le cassette della Disney siano all'ordine del giorno, soprattutto del mercoledì sera. Era una specie di rito strano quello di mettersi di fronte alla piccola tv al plasma che avevano nel bus e di guardare una cassetta - non un dvd, ma una cassetta d'annata con tanto di sbalzi di voce e pezzi mancanti- in mezzo a tante cose schifose come le caramelle a forma d'orsacchiotto, un paio di sigarette e tante bottiglie d'alcolici. Era una contraddizione di fondo quella serata

« Così tu saresti la mia groupie... eh? » aveva commentato una voce melodiosa e leggermente accattivante alle sue spalle. Si era voltato incontrando in carne ed ossa quel ragazzo che aveva visto solamente in foto patinate.
« Non sei una rock star, sei un modello. » aveva commentato riprendendo il suo tono freddo e glaciale.
« Canto anche... sono una rock star e tu sei la mia groupie. » aveva commentato sorridendo maliziosamente.
« Ti sfugge il fatto che sono un ragazzo? » aveva chiesto scocciato. Il comportamento malizioso e zuccheroso - ai limiti dello sturbo- di quel ragazzo gli dava fondamentalmente al cazzo.
« Qui non devi sfoggiare quell'aria da cattivo ragazzo, non ti si addice. Qui puoi essere te stesso, senza fingerti qualcos'altro. » aveva commentato avvicinandosi fino ad annullare la distanza che gli separava.
« Che ne sai che non mi si addice? E poi mi paghi per scopare non per psicoanalizzarmi. » aveva commentato acido, togliendo la maglietta del più grande.
« Ed i preliminari? Sulla tua parcella ci sono anche quelli. » aveva commentato leccandosi il labbro inferiore. Ma Frank non l'ascoltava, Frank fissava quel paio d'addominali scolpiti che aveva di fronte ai suoi occhi.
[Capitolo 1 di 3]

Ian se ne andava per il bus con un piccolo fazzoletto bianco. Cercava Spencer, ma non riusciva a trovarlo. Dallon dall'altra parte del bus se ne andava in giro con un altro fazzoletto bianco alla ricerca di Brendon.
« Ma che cazzo di fine hanno fatto? » aveva chiesto Dallon ritrovandosi Ian davanti.
« Ma che ne posso sapere io? Non avevano qualche intervista? »
Dallon si era portato una mano sul volto - fortunatamente quella senza fazzoletto- si erano dimenticati della loro intervista e della presenza, quasi certa, dell'omaccione della loro guardia del corpo una volta tornati. Dovevano aspettare che facesse buio.
Erano ormai le due passate quando, finalmente, sia Ian che Dallon avevano premuto il fazzoletto contro al naso di Spencer e di Brendon - anche se alla fine erano già addormentati e neanche un'intera orchestra di babbuini urlanti sarebbe riuscita a svegliarli- ma faceva scena, così avevano deciso di usarli lo stesso, inoltre avevano speso un pacco di soldi per trovare quel sonnifero potentissimo.
[Prima parte di due]

Non hai mai amato le bugie, eppure ne hai detto così tante da formare un cappio intorno al tuo collo che si stringe sempre di più, si stringe ad ogni passo che fai, ti lascia perennemente alla ricerca d'ossigeno. Ti fa pensare sempre di più al fatto che dovresti mollare. Questa vita non ha mai fatto per te, lo sai benissimo come lo sapevi quando hai accettato. Questi fari accesi sul tuo volto, sulla tua vita privata, sulle tue bugie e sulle tue coperture ti uccideranno, prima o poi illumineranno anche quella piccola fetta di vita della quale ti vergogni. Forse vergognarsi è un termine troppo dispregiativo, eppure ti calza a pennello. Prima o poi quei fari illumineranno la vostra storia, rendendo vane tutte le bugie che hai detto per coprirti, per coprirvi.

Le strade erano deserte, quasi fosse suonata una sirena, quasi fosse giunta l'ora di rincasare per chissà quale coprifuoco. Non c'era nessuno, tranne lui, ancora intento a fissare la strada, lui con le sue maledette tele sparse per tutto il marciapiede ed illuminate da un paio di lumini. Uno scenario tetro, se non fosse per i quadri stessi, così colorati, accesi e vivi, se non fosse stato per quei colori nessuno si sarebbe avvicinato a quel ragazzo, smunto, bianco e terribilmente tetro, come se avesse donato il suo colore ai quadri rimanendone sprovvisto.
Lui lo guardava sempre quel ragazzo. Quando le strade ed il locale si svuotavano se ne stava seduto al tavolino vicino alla vetrata per guardarlo. Non era uno stalker, soffriva solamente della "sindrome della portinaia", doveva sapere qualsiasi cosa di qualsiasi persona, la loro storia, le loro disavventure, ma non lo faceva per cattiveria, lo faceva per egoismo. Quando ascoltava le sventure altrui riusciva a rimpicciolire, a denigrare le proprie, era una sorta di contentino, una sorta di felicità apparente.
« Dovresti tornare a casa. Non voglio che per colpa mia tu venga nuovamente sospeso o messo in punizione. » il ragazzo gli aveva dato una pacca sulla spalla, incitandolo ad uscire « Qui continuo io. Questo è il bello di non essere più un liceale sfigato e di non avere genitori o insegnanti fra i piedi. »
L'altro gli aveva sorriso, distogliendo lo sguardo dal ragazzo delle tele.

Insieme a te si risveglia anche il tuo cervello - anche se dai tuoi studi sai che il cervello di notte, è più attivo- e con lui anche il tuo telefonino che ti ricorda che oggi è l'ultimo giorno. Oggi, si sgretoleranno a terra tutte le tue certezze, lo sai e non puoi fare nulla. Vorresti urlare al mondo che non sei pronto per lasciare quel porto sicuro, quel lembo di terra florida nel bel mezzo di tutto quel deserto, eppure devi farlo, perché tu hai sbagliato. Tu ti sei innamorato di un tuo paziente, non centra nulla il transfert, il controtransfert, l'identificazione proiettiva, tu ti sei innamorato di un paziente ed hai lasciato che i tuoi sentimenti ti trasportassero così lontano da dimenticarti di salvarlo realmente, hai dimenticato l'empatia, il supporto e le medicine, hai dimenticato tutto, focalizzandoti sul suo lato "umano da artista problematico" e dimenticando la sua depressione, la sua bipolarità, le sue tendenze suicide ed è normale che ora, lui e la sua famiglia, vogliano cambiare terapeuta, è normale. Perché hai fallito, non sei tu il principe che risveglierà la bella addormentata dalla sua ossessione per la morte.(Lieve psicopatologia)

« E come mai?! » aveva chiesto continuando ad usare quel tono sfrontato ed acido.
« Perché mi hanno cacciato da casa, in quanto ubriaco, fatto, musicista e soprattutto ateo e bisessuale. Vuoi qualche altro aggettivo? O vuoi qualche altra cosa che faccia sembrare Ryan ancora più cucciolo di quello che non è? »
E Pete non aveva saputo che rispondere, realmente. Era la prima volta che non sapeva quello che rispondere, ma sapeva solo quello che doveva chiedere.
Patrick li aveva lasciati da soli, sperando Dio che almeno per una volta il suo migliore amico facesse qualcosa di buono.
Domande su domande, domande su di lui, sulla famiglia e su quello che aveva preso in quei mesi. Domande che avevano una risposta e che piano piano facevano uscire Brendon dal suo stesso bozzolo di "grandezza" che era così irreale da stargli persino largo.

« Hey, cosa sono quegli occhi lucidi? » gli aveva chiesto Spence entrando in cucina e fissando il suo cantante con gli occhiali appannati ed il respiro mozzato.
« Ho ucciso il nostro amore.. » aveva biascicato indicando la pianta - o almeno quel pezzo marrone che ne rimaneva-
« Io e te non siamo mai stati innamorati, Brenny! E poi non farei mai una cosa simile a Ryan, dovresti saperlo... »
Brendon aveva alzato il dito medio, prendendo tra le mani la pianta e scrutandola con fare critico. Doveva per forza esserci un modo per farla rivivere, non poteva aver ucciso, nuovamente, un essere vitale come quello. Ryan lo avrebbe ucciso di rimando, sicuramente.
« Cos'è quella cosa? Cacca? » aveva chiesto schifato.
« Era la pianta che mi ha regalato Ryan per l'anniversario... l'ho seccata! Sono un cattivo ragazzo, Ryan mi ucciderà! Mi lascerà senz'acqua come io ho fatto con questa pianta, il frutto del nostro amore! Ho ucciso il frutto del nostro amore! Sono fottuto! »
« Non è un bambino, Urie! è una pianta e.. prova ad annaffiarla! Magari torna verde e splendente come prima, no? »

« Dimmi che mi ami » aveva ordinato, imprimendo per bene nella sua mente lo sguardo spaventato e ferito del moretto.
« Ti amo.. » aveva biascicato Frank. Non c'era sentimento in quelle parole, era un "ti amo" detto alla stregua di un ingrediente di una torta. Detto come si dice "ciao" ad una persona sconosciuta.
« Voglio sentimenti, Iero. Voglio vedere per l'ultima volta un po di sentimento sul tuo volto. » aveva urlato, prendendo tra le mani il volto di Frank.
« Gee, anche quella volta nell'albergo doveva essere l'ultima, anche quando abbiamo girato il video di Sing, doveva essere l'ultima. Non ci credi neanche più tu che potrebbe essere l'ultima, quindi smettila di dirlo. » aveva commentato voltandosi verso di lui e arpionando le sue labbra in un bacio che aveva molto poco di passionale.
Vittime, erano due vittime.

Mentre camminava per le strade della città piene zeppe di bambini in maschera e del loro vociare, si sentiva un poeta maledetto, un poeta di strada, un poeta di merda. Lui e le sue stupide poesie malandate, quasi come lo era la sua vita. Lui e la sua dannata voglia di essere innamorato e la sua paura che accadesse veramente che lo frenava da provarci seriamente. Lui ed i suoi testi di canzoni che nessuno avrebbe mai cantato, lui e le bottiglie d'alcolici che lo aspettavano nel solito mobiletto sotto al televisore, così tante da poter organizzare un festino per tutta la città, ma che in realtà erano tutte per lui e per la sua malinconia, grande compagna di vita. Lui e le millemila facce di ragazze che lo seguivano come se fossero state fantasmi evanescenti pronti a sputargli in faccia tutta la realtà.
C'era Kate e la sua passione segreta per il sesso in luoghi pubblici, c'era Joanna e la sua passione per i gatti, Kathrine e le sue scappatelle e Keltie ed i suoi fianchi larghi. Nessuna di loro incarnava l'essere perfetto che aveva l'abitudine di prendere ad esempio.

Da quanto tempo andava avanti quella storia?
Da quanto tempo non riuscivano a trovarlo? Aveva perso il conto dei giorni, delle ore. Era sparito senza lasciare una traccia, da quando Ronnie era finito in prigione, da quando si era trovato coinvolto insieme al ragazzo in quella brutta lite, da quando il suo mondo e tutto quello nel quale aveva creduto era caduto a terra come uno stupidissimo castello di sabbia inondato dall'acqua del mare. Tutto era crollato su di lui e lui aveva pensato bene di scappare. Scappare senza neanche avvisare, non che avesse dovuto farlo per forza, ma almeno lasciare un biglietto per dire che andava tutto bene, che non era morto e non era stato rapito e cose simili. La polizia era stata avvisata in tempo, ma nessuno - nonostante fossero famosi e conosciuti- lo aveva visto o sentito, non aveva lasciato traccia, si era dileguato nel buio.
[AU, Mental disorder]

[AU- Rivisitazione della storia della Sirenetta,versione Disney. ]
Gerard amava la terra ed i suoi abitanti.
Li osservava per ore nascosto dietro agli scogli, voleva studiarli, capirli o semplicemente invidiarli.
Loro erano liberi, totalmente liberi di camminare e di sentire la sabbia sotto ai piedi, si era sempre chiesto come ci si sentisse a camminare sulla sabbia, o semplicemente ad avere un paio di piedi con i quali camminare e non una stupida coda da pesce con la quale nuotare.
Voleva sentire anche lui la sensazione di camminare in posizione eretta, voleva correre, voleva sedersi sul bagnasciuga per osservare il sole tramontare magari abbracciato ad una di quelle ragazze che tanto lo affascinavano.
Lui era costretto in quell'oceano, costretto a sentire perennemente il sapore del sale nella bocca, costretto a tornare sott'acqua per non morire ed infine costretto a battere la pinna che tanto odiava, pur di muoversi.

« Vi hanno rapito gli alieni? » aveva chiesto Jon rivolto alle figure di Ryan e Brendon, appena entrate nel salotto.
« No, stavamo cercando il titolo per quella canzoncina.. » aveva mentito Brendon.
« L'avete trovato? » aveva chiesto Spencer - che non ci aveva creduto per niente- .
« Si! » aveva risposto trionfante Ryan.
« E quale sarebbe? »
« We're so starving. » aveva risposto Ryan, rivolgendo un ultimo sguardo malizioso verso di Brendon.
[Lemon? A little Bit ù_ù]

Ryan era insonne, nulla di strano.
Ryan amava leggere.
Ryan leggeva per dormire.
Tutti verbi al passato, perché da quando c'era Brendon che militava nel suo letto, Ryan riusciva a dormire, non leggeva né per diletto né per addormentarsi.
Era insonne dall'età di tredici anni, dormiva tre ore a notte - forse anche di meno- con la faccia spiaccicata sulle pagine dei vari libri che comprava, spendendo la gran parte della sua paghetta settimanale nella libreria del paesino nel quale viveva. Leggeva illuminato da una piccola lucina per non svegliare o recare disturbo ai fratelli che dormivano con lui, rischiando di diventare miope come una talpa. Lo faceva anche quando divideva la camera con Spencer, l'unico che riuscisse a dormire nonostante la luce, il rumore delle pagine che si voltavano, o le imprecazioni di Ryan, quando la storia prendeva una piega diversa da quella che si aspettava o che desiderava. L'unico, per giunta, che conoscesse la sua insonnia. Non ne parlava mai con nessuno, forse perché il motivo fondamentale per il quale non riusciva a dormire era da legare, a doppia mandata, con il padre, con il loro rapporto e tutte quelle cazzate là.

"Io credo che tu sia infastidito dal fatto che non sei ancora riuscito a portartelo a letto." aveva commentato Jimmy, leggermente brillo. Matt non aveva fatto altro che ignorarlo, sorseggiando amabilmente il suo boccale di birra scura. Ma Jimmy era di un altro avviso, voleva conoscere il reale motivo del nervosismo del suo front man, nonché amico di vecchia data, o più che altro voleva una sua confessione.
"Dai, si vede come lo guardi! Tu vuoi portartelo a letto ed avere da lui un orgasmo multiplo." aveva commentato serafico, con la sua solita voce squillante.
"L'unico orgasmo che mi può far provare è un orgasmo musicale." aveva risposto Matt, compiaciuto della sua risposta, nonostante nessuno avesse capito a cosa si riferisse realmente.
"Musicale?" aveva chiesto Johnny trattenendo a stento una risata.
"Si, con la sua voce e con nient'altro." aveva puntualizzato Matt.
Jimmy si era buttato a terra, ridendo e rotolando sul pavimento "Ti basta così poco per venire?" aveva chiesto ironico, continuando a ridere.
Solo allora Matt aveva capito che non era poi una battuta fantastica, anzi, lasciava intendere qualcosa di scomodo.
[Avenged Vs Three]