L'unica persona da incolpare era sè stesso e la sua capacità di annichilire tutto ciò che toccava. Non era, certamente, come Re Mida, quello tramutava in oro tutto ciò che cercava, lui invece aveva la capacità di distruggere, dilaniare, spaccere tutto ciò che incontrava per la sua strada. Faceva schifo.
Percepiva il suo corpo tendere verso il terreno, era come se si stesse piegando alla forza di gravità. Lo stomaco bruciava da far schifo, sentiva le viscere contorcersi al suo interno, ma soprattutto sentiva l'acido risalire dallo stesso verso la gola. Si era piegato in avanti, reprimendo un conato. Aveva tolto le mani dallo strumento asciugandosi il sudore che gocciava dalla sua fronte, quello era un attacco di panico, sicuramente, o forse era un calo di zuccheri? Visto che non aveva toccato cibo per tutta la giornata, troppo preso a prendere quella roba per pensare ad altro.
Si era guardato intorno cercando, attraverso le bacchette di Robert, di riprendere il ritmo, ma non ci riusciva. Stava cadendo. Aveva provato ad afferrare il microfono ma la sua mano aveva afferrato l'aria. Era caduto a terra, privo di forze.

Poteva andare bene tutto, le canzoni, la voce di quel coglione che si pavoneggiava, poteva andare bene anche la copertina, ma quel titolo no.
Quel maledetto titolo gli faceva male, soprattutto perché era il loro titolo. Il nome della band lo avevano scelto lui e Max, Craig non poteva appropriarsi anche di quello. Gli aveva rubato da
sotto al naso il ragazzo, la band, gli amici ed ora cercava di appropriarsi persino del nome della band. Erano loro due che dovevano scappare dal loro destino, non quel coglione dai capelli lunghi
e dai mille percing sul volto, neanche fosse un puntaspilli. Quella sua voce logorante, femminile, catarrosa.
"Non l'ho scelto io, scusami. Volevo solo avvisarti prima che lo venissi a sapere da qualcun altro."
"Grazie, Mon. Sei un amico. Ora devo scappare però, cioè...io ho da fare."
"Buona fortuna Ron."
"Anche a te."
Aveva riattaccato, reprimendo la voglia di sentire ancora una volta quella canzone, non gli avrebbe fatto bene, non era ancora pronto per analizzare nuovamente tutti quei testi per cercare qualcosa che lo riguardasse.
Lo aveva fatto anche con il Cd precedente. Aveva trovato qualche pezzo di sé e di Max in Let it go.

"Neanche per sogno, prima o poi dovrai ripagarmi di tutto quello che ho fatto per te!" aveva commentato ironico, mentre i due nello schermo facevano sesso in una squallida vasca bianca.
Brendon gli aveva sorriso, tirandosi su e baciando delicatamente la sua bocca.
Spence era rimasto immobile, spiazzato dal comportamento del piccoletto.
"Non..devi.."
"Zitto, ok?"
Brendon aveva continuato a baciarlo, mettendosi a cavalcioni su di lui.
"Trust me" aveva sussurrato al suo orecchio.

Per un colpo di fortuna era arrivato di fronte al pesante cancello di ferro.
Aveva indossato la maschera dorata per celare la sua identità ed aveva suonato al campanello, sussurrando poco dopo la parola d'ordine.
Il pesante cancello si era aperto, provocando un forte rumore metallico che lo aveva fatto trasalire.
Tutto di quella casa era studiato e creato per mettere paura e per sembrare disabitato, così da non far avvicinare o, peggio ancora, entrare un qualsiasi curioso.
Il burlesque, il sesso a pagamento e gli spettacoli hard che si verificavano in quella casa erano proibiti, come la vendita di alcolici ed il tradimento, cosa che Brendon conosceva bene.

Brendon odiava le discoteche quanto odiava il cibo che Ryan gli rifilava ogni volta a pranzo e a cena, con la sua nuova fissa del mangiare poco e sano.
Eppure non poteva sempre rifiutare, non poteva inventare scuse su scuse pur di non entrare in quella discoteca, perennemente affollata e puzzolente, e dimostrare a tutti di non saper ballare.
"Non puoi darci buca, stupidissimo essere." gli aveva detto Patrick, minacciandolo con il coltello che stava usando per tagliare la torta.
"Ho capito ma posa quel maledetto coltello, vengo, ok? Ma non ballo."
"Oh Dio, Bren, sei una vecchia!" aveva urlato Pete dall'altra parte della casa.
"Al massimo un vecchio, non so se te ne sei accorto, ma sono un maschio." aveva tenuto a precisare.
"Forse non te lo ricordi, ma abbiamo fatto sesso, so benissimo che sei un maschio." aveva risposto l'altro, urlando al limite delle sue possibilità e calcando su quella parola.
Brendon era diventato rosso, nascondendo il viso tra le mani e scuotendo la testa.
"Dovrai abituarti alle sue maniere, non si può dire che sia una persona tranquilla o per lo meno riservata.." gli aveva detto Andy poggiando una mano sulla spalla

"Dormi, piccolo." aveva sussurrato, accarezzandogli la testa "Dormi, domani sarò ancora qui, te lo prometto."
Nessuno gli aveva spiegato come si colmasse la distanza fra due persone, e, chiaramente, non si parlava di distanza fisica, ma spirituale.
Era come se gli incerti sorrisi, dal quale lui catturava una parvenza di felicità, dell'altro fossero svaniti nel nulla, insieme al suo essere un uragano in piena eruzione.
Era come se avesse scelto di morire, e gli stava riuscendo bene, come del resto gli riusciva bene qualsiasi cosa.
"Dormi." continuava a sussurrare stringendolo a sé.
Aveva aperto gli occhi, così vitrei e spenti da sembrar racchiudere in loro tutto il dolore dell'umanità, ci si era perso dentro, annegando in quella morsa dolorosa.

Tutti si erano chiesti cosa fosse successo a Patrick Stump.
Tutti lo avevano visto ingrassare e successivamente diventare secco come un'alice in pochi mesi.
Nessuno conosceva la verità, nessuno sospettava nulla, certo se il nome di nessuno fosse Pete...
Il tutto risaliva all'esordio dei Fob, quando Patrick poteva benissimo entrare in una taglia 42 senza doverne per forza cucire due insieme oppure evitare di respirare per tutto il giorno...
Patrick aveva un naturale tendenza alla paranoia e alla frustrazione, cosa che impediva all'estro creativo del cantante di uscire fuori e combinare qualcosa di buono.
Non cantava, non scriveva testi e soprattutto non riusciva a parlare.
Era bloccato, ridotto ad uno straccio.
I suoi compagni di band le avevano provate tutte per svegliarlo da quello stato "comatoso" ma niente riusciva a farlo svegliare.
L'idea geniale era venuta a Pete, in una rovente serata d'agosto, quando il caldo afoso della giornata aveva ridotto il povero Patrick ad un ammasso gelatinoso di cellule senza vita apparente.
Se ne stava, inerme, sul letto, rigirando continuamente il cuscino dalla parte fresca per trovare un sollievo, anche se passeggero.

I lunghi capelli neri ricoprivano metà del suo viso, celando sapientemente la sua identità.
Camminava nel parco con gli occhi chiusi ed una strana smorfia di dolore dipinta sul viso provato dalla stanchezza.
Si accasciava a terra con una lentezza estenuante, come se la sua vita fosse al rallentatore.
Sentiva le forze scivolargli lentamente via dal corpo, sentiva il freddo percuotergli il gracile corpo, sentiva la voce di un ragazzo in lontananza ed il profumo di sangue che gli saliva dritto al cervello, provocando alcuni fremiti.
Si era svegliato in un letto, chiaramente non il suo, che aveva il profumo che aveva sentito nel parco, quel profumo di sangue dolce e deliziosamente accattivante.
Aveva aperto gli occhi, richiusi quasi subito a causa della forte luce che c'era in quella piccola stanza.
"Non volevo rapirti." aveva commentato il ragazzo che si trovava ai piedi del letto "Ma non sapevo dove altro portarti."
"Che è successo?" aveva chiesto, cercando di tirarsi su, ma ricadendo quasi subito sul morbido letto.
"Sei svenuto.."

Brian non si sentiva meglio quella sera, nonostante l'uscita con il suo migliore amico e la conseguente scopata con una ragazza della quale ignorava il nome.
Non si sentiva meglio mentre si rivestiva per uscire dal suo appartamento prima che lei si svegliasse e potesse chiedergli il numero o nel migliore dei casi il nome.
Non si sentiva meglio all'idea di svuotarsi con persone che non conosceva, si sentiva una persona pessima mentre usciva dall'ennesimo portone sconosciuto, trovandosi in un quartiere diverso ogni mattina, non ricordandosi come e quando ci fosse arrivato.
Ogni domenica si svegliava in un letto diverso, alcuni profumavano di lavanda, altri avevano l'odore acre di sesso e sigarette.
Ogni domenica aveva un buco di tre ore o forse di più nella testa, si ricordava poche cose quando si svegliava.
Ogni domenica doveva scappare da quell'appartamento per paura che quella ragazza, ogni volta diversa, gli chiedesse gli alimenti per un possibile bambino, visto che nella fretta della voglia di svuotarsi non era contemplato l'uso di un preservativo o di qualcosa che gli somigliasse.

Lui che non ci credeva nell'amore, nella chimica e tutte quelle stronzate là.
Lui che credeva nella genetica, ovvero nel fatto che l'uomo era fatto per stare con la donna, visto che l'uno era fatto per svuotarsi e l'altra per riempirsi.
Lui che sosteneva che l'amore fosse un qualcosa di creato per nascondere la totale incapacità dell'uomo di provare sentimenti.
Le relazioni umane, per lui, si fondavano esclusivamente con la momentanea infatuazione dovuta alla necessità di fare sesso.
Lui si era innamorato, per giunta di un ragazzo, ma non un ragazzo qualsiasi!
Ci mancava altro!
Si era innamorato del ragazzo più etero che conoscesse, quello che durante lo sviluppo e l'adolescenza non aveva neanche calcolato la possibilità di sentirsi attratto da un ragazzo.
Uno che poteva avere tutte le ragazze che voleva senza neanche scomodarsi.

Camminava, senza meta apparente.
Camminava spedito, come se avesse fretta di arrivare da qualche parte.
Spalleggiava persino i vecchietti che incuranti della sua fretta continuavano la loro estenuante marcia con il loro fottuto treppiedi di merda.
"E che cazzo!" aveva urlato, colpendo l'ennesimo stupido vecchio.
Si era sempre promesso di non diventare così, avrebbe fatto di tutto pur di non invecchiare con poca eleganza e charme come tutti, lui sarebbe rimasto dannatamente perfetto anche durante la vecchiaia, perché lui era Matthew Bellamy e sarebbe stato perfetto anche dentro alla tomba!
Non si curava neanche del continuo borbottio del suo stomaco, erano due giorni che non mangiava niente, non ne aveva voglia o semplicemente era troppo impegnato a trovare una soluzione efficace e pertinente da non pensare minimamente al cibo.
Camminava, ma era stanco.
Si era sporto dal marciapiede con il pollice all'insù per fermare un fottuto taxy.
Al terzo tentativo uno di quei cosi gialli e puzzolenti si era fermato davanti ai suoi piedi.
"Dove la porto?"
"Royal Road, grazie, vicino all'entrata del Kennington Park."
"Agli ordini."

Serie di One shot su San Valentino,ai limiti del Fluff.
1)Frank x Gerard (And I, and I need your soul because your always soulful]
2)Ian WatkinsBrandon Boyd (love hurts)
"Si, ma cazzo, almeno lasciami parlare, no?" aveva chiesto furente.
"Brandon, per favore, calmati, potresti avere un infarto."
"Io lo so, cavolo, lo so che quel coso è meglio di me, più giovane, più carino e meno strano... però un po di correttezza nei miei confronti... poteva lasciarmi prima di portarlo a letto."
Mike aveva sbuffato, portando l'amico a bere una sana birra, così fredda da calmare i suoi "bollenti spiriti."
"Sai che non basta, vero?" aveva chiesto Brandon, sbattendo la bottiglia contro quella dell'amico.
"Lo so, ma prima di un concerto non puoi ubriacarti come una zucchina."

L'estate era arrivata.
Zack se ne era accorto dal comportamento del suo ragazzo.
Brian era metereopatico, era un po come i gatti che odiano i giorni di pioggia.
D'inverno era sempre di cattivo umore, soprattutto quando, con il tour, visitavano città e paesi estremamente piovosi.
Come Milano, oppure Londra o in definitiva l'intera Europa.
Era intrattabile, riusciva ad incazzarsi per un niente, anche se qualcuno gli nascondeva il cappello o se non lo trovava per una sua dimenticanza, riusciva a mettere in piedi un litigio che degenerava in una pausa di riflessione.
Intrattabile, come lo era Matt quando si alzava presto oppure quando non aveva la sua personale bottiglia di Jack Daniels nella camera d'albergo.
Magicamente suscettibile, così amava definirsi il suo ragazzo, quando gli passava lo scazzo.

Gerard era un ragazzo tranquillo, rintanato nel suo appartamento nel centro di New York dalla mattina alla sera.
Usciva soltanto quando gli serviva qualcosa per vivere o semplicemente per andare a trovare suo fratello dall'altra parte della città o per andare a lavorare la sera.
Aveva pochi amici e non ne sentiva il bisogno di averli, non conosceva nessuno del palazzo nonostante vivesse lì da circa due o tre anni, ne aveva perso il conto.
Il suo appartamento si trovava al terzo piano, le pareti erano così piccole e leggere da poter sentire anche il rumore che faceva un ago quando cadeva nell'appartamento accanto.
Gerard odiava quelle pareti, odiava anche la voce squillante e tenebrosa del suo vicino di casa che non aveva mai avuto il dispiacere di incontrare.
Quell'uomo rincasava tutte le mattine, quando Gerard aveva finito il suo turno come guardiano e quindi stava riposando, urlando e producendo rumori molesti in compagnia di qualche ragazza, ogni sera una diversa da quanto era riuscito a capire Gerard.
Nonostante fosse una persona pacifica e tendenzialmente "misantropa", per questo era quasi sempre da solo, Gerard non parlava mai con nessuno e tanto meno litigava con qualcuno....

[Incubus x LostProphets]
Sulla copertina plastificata c'erano gli Incubus, o meglio c'era il loro cantante.
Ian ne era rimasto affascinato dalla prima volta che su Mtv avevano passato il video di "Drive".
Non riusciva a smettere di guardare quel video, aveva anche comprato il Cd ed era stato ad un loro live, ma non c'era mai stato un contatto tra le due band, almeno non nella vita reale, nei sogni di Ian quel ragazzo era quasi costantemente presente.
Aveva preso la rivista per leggere l'intervista.
Ian non leggeva quasi mai quei giornali, anzi li odiava a tal punto da non leggere neanche gli articoli o le critiche che lo riguardavano in prima persona.
Le trovava dannatamente poco costruttive, era cattiveria gratuita quella che usciva dalla penna o dal Pc dei "critici musicali", preferiva continuare per la sua strada senza seguire consigli altrui, era sempre stato testardo ed orgoglioso, forse anche un po bambino.