All'inizio è il sangue.
L'odore pungente e metallico del sangue che ti fa aprire gli occhi mentre la tua testa è ancora affondata nel cuscino e tu sbatti le palpebre per cercare di abituarti all'oscurità della stanza.
Le tende nere sono serrate a coprire l'intera finestra e ti ci vuole qualche attimo per realizzare che non stanno bloccando i raggi del sole perché fuori è ancora buio.
Quello che vedi non è esattamente quello che ti saresti aspettato, perché Stiles è in piedi al centro del salotto, gli occhi aperti ma sfocati come se fosse sotto qualche specie di trance, le braccia mollemente abbandonate lungo i fianchi.
Non si muove quando ti avvicini né quando chiami il suo nome e tu resisti all'impulso di coprirti il naso all'odore mentre osservi shoccato il suo viso, le sue mani, e i suoi indumenti.
C'è sangue ovunque.

"Steve aveva aperto gli occhi e aveva scoperto che il mondo era finito mentre lui dormiva. Tutti i giorni che erano venuti poi erano stati giorni dopo, un giorno, due giorni, tre giorni, un mese, undici mesi, trecentosessantacinque giorni che avevano fatto un anno, trecentosessantasei giorni Dopo la Fine del Mondo.
La parte più difficile, ha imparato Steve, non è l'Apocalisse. La parte più difficile è quel che accade dopo [...]"
Nata per la Settimana tematica #1: SONGFIC indetta da Pseudopolis Yard.

[SPOILER 3x04]
[...] Derek sospira pesantemente. « Non posso riportare le cose a come erano prima, Stiles. Non posso permettere che Isaac e Boyd corrano altri rischi, non dopo tutto quello che hanno passato in questi ultimi quattro mesi. Non posso – » si blocca, alla ricerca delle parole giuste da utilizzare. Si passa stancamente una mano sul viso, prima di riprendere, « Non posso chiedere a Scott di aiutarmi, non dopo tutti i sacrifici che ha fatto per riprendere a vivere una vita normale e ... non posso … semplicemente non posso permettere che succeda qualcosa a tutti voi, non di nuovo. »
È quasi un sussurro, ma Stiles lo sente. Sente il peso di quelle parole, sente quanto sia difficile per lui ammetterlo ad alta voce. Sente l’affetto celato dietro quella confessione, la disperazione di un uomo che ha perso tutto ed è stanco, stanco di vedere le persone che ama scivolare inesorabilmente via da lui.
E lo comprende. Stiles comprende le sue ragioni, semplicemente perché le condivide, ma ancora pensa che insieme, tutti insieme, possano trovare una soluzione.
[Sterek]

"Non piove il giorno del funerale di Mycroft Holmes e John quando si sveglia non può evitare di sentirsi infastidito. Si sente come se la città l’avesse tradito, come se gliel’avesse fatto apposta perché insomma è Londra e a Londra piove sempre e allora come diavolo è possibile che il giorno del funerale di un uomo che non ha mai visto senza l’ombrello non piova? "
Di primi bagni in mare, bigliettini infilati tra i libri di tuo fratello, cartelle cliniche, notti passate svegli a raccontarsi e api nel Sussex.
Pre-retirement!lock

"Allora" gli chiede ancora, sedendosi nel poco spazio rimasto sui cassetti "che ci fai quì dentro?"
"Mi nascondo." risponde subito l'angelo, e poi si porta un dito alle labbra, indossando la miglior faccia cospiratoria che un angelo fuori di testa possa indossare.

Sherlock, gravemente ferito, aspetta i soccorsi. Chi ha deciso di chiamare? E perché è così preoccupato per la sua sciarpa? [Traduzione di Badwolf16]

"Su un quadro appeso alla parete dell'officina, proprio accanto a quella che assomigliava sospettosamente ad una Judy Garland di Warhol e a due passi di distanza da una dettagliata direttiva per il comportamento da tenere in caso di evacuazione, trasformata da qualcuno in un bersaglio per il tiro a freccette scarabocchiato a penna, c'era un cartello a grosse lettere cubitali:
Il possibile può essere fatto immediatamente, sull'impossibile ci sto ancora lavorando, per i miracoli c'è da aspettare 48 ore.
Bruce aveva fissato il cartello e si era schiarito la voce:
“Non credo che questo posto sia a prova di Hulk.”
Stark gli aveva rivolto un sorriso preoccupante.
“Non ancora.” [...]"
Il problema con questo genere di cose è che si comincia sempre con un'esplosione.

Osservò l’amico posare la forchetta con calma sul tavolo e sgranare piano gli occhi.
Non poteva essere Sarah, constatò tra sé e sé il detective, perché il turno di John iniziava tra poco più di mezz’ora e, anche se fosse stato un caso urgente, non sarebbe riuscito ad arrivare prima. Oltretutto, dall’aria greve che il dottore aveva assunto, doveva essere qualcuno che di solito non chiamava così spesso o era piuttosto strano sentire.
Detto ciò, c’era un’unica persona che gli veniva in mente: Harry.
NOTE: bromance

Magari Castiel poteva analizzare tutto con quella semplice regoletta, con occhio critico e attento come era sempre nel suo lavoro.
«La regola delle cinque W...» mormorò tra sé voltando il foglio e iniziando a scarabocchiare la parola chi ripetutamente, con la sua calligrafia ordinata.
Destiel|AU|journalist!Cas

“ Tuo padre ti racconta delle storie?”
Sherlock arriccia il naso. Non è la domanda giusta. “ Non penso che mio padre sappia nemmeno quando sono nato. “
“ Posso raccontartele io. Tu puoi farmele vivere ma io posso raccontartele, sarò il tuo biografo devo far pratica!” Sorride e Sherlock è quasi disposto a passar sopra alla stupidaggine della cosa.
“ Avanti allora, fai del tuo peggio.”
Di Capsule del tempo, spiagge del Sussex nelle vacanze invernali, ricette di torte sacher rubate e migliori amici con cui aspettare l'alba.
Kid!lock e piccolo epilogo Retirement!lock perchè ci voleva il finale

A volte, il modo migliore per rimediare ad un torto, è ammettere di averlo subito. John, non ne è in grado.
“Vuoi che venga da te, Sherlock?” la mia voce poi dice, senza che io le abbia comandato alcunché. “Adesso, forse?”.
Un respiro che dura un secondo è tutto quello che sento. Sembra che il fiato gli si sia mozzato in gola, preso alla sprovvista. E’ stupido, profondamente insensato da parte mia credere che lui sia ancora inconsapevole che io sappia chi ci sia, dall’altra parte. Probabilmente lo sa. Anzi, sicuramente. E lo fa apposta, così come premedita il suonare melodie odiose in mia compagnia o riempire d’immondizia i miei e i suoi –nostri- libri per il solo gusto di provocarmi dispiacere.
Non risponde. Nemmeno più quel flebile respiro si degna di regalarmi. Tace, non parla ancora, ma resta in linea per quelli che sembrano minuti interi ma che non sono altro che una manciata di istanti. Quando qualcosa si smuove, non faccio in tempo ad assimilare l’emozione dell’udire per la prima volta la sua voce, che tutto finisce.
“No” è tutto quel che dice, prima di riagganciare.[...]

'Mycroft lo distolse dai suoi pensieri “Ne è valsa la pena?”
Sherlock annuì leggermente, quindi alzò lo sguardo su Mycroft e lo osservò a lungo: doveva congedarsi anche da lui, in fondo. Gli era di conforto, quanto meno, sapere che almeno con lui avrebbe intrattenuto uno scambio epistolare.
Si scambiarono un lungo sguardo d’intesa, quindi Sherlock posò la tempia destra sul finestrino e sospirò “Si va a Barafundle Bay.” '
Note: avete presente la mia "Meet us at Barafundle Bay"? Ecco, stavolta è raccontata dal punto di vista di Sherlock :)
Note1: in parte text-form (SMS), in parte narrativa

"...Io rimango ad ascoltare e sul momento non riesco nemmeno a capire perché. Poi realizzo, è la sua voce non quello che sta dicendo. E’ la voce più blu che abbia mai sentito. Anche mentre sbuffa e borbotta frasi infastidite a un cellulare a me sembra di non aver mai ascoltato nessun suono così bello, nemmeno i concerti per violino..."
[...]
“ Suono il violino. Quando non ascolto lo scanner, e non ascolto Chet Baker, suono il violino. E deduco, deduco le vite delle persone dalle frasi che dicono, dal loro modo di scandire le parole.”
“ Mi piacerebbe sentirti suonare una volta. Magari quando avremo preso questo serial killer.”
Avremo. Dice avremo come se fossero una squadra e Sherlock sorride appena.
“ Magari.”
Sherlock, un ragazzo non vedente dalla nascita, ascolta al buio con lo scanner lo scorrere di Londra fuori dalla finestra. John si trova a cercare di far riaprire un caso che nemmeno esiste e un serial killer sente le campane e si reincarna ogni volta che sente la pelle tirare. E poi i tre mondi s'incrociano.
AU e Crossover con Almost Blue di Lucarelli.

Stiles si trova coinvolto in un equivoco che forse non è proprio in grado di gestire e gli equivoci, si sa, sono già brutti per definizione. Se nell'equivoco è coinvolto il lupo Alfa, poi, le cose non possono che peggiorare.
Ma quel che è fatto non può essere disfatto, tanto vale approfittarne.
Scritta per il Big Bang Italia #4

Sentì che qualcosa lo liberava… come la sensazione di libertà che si prova nel sentirsi togliere delle catene… o come l’abbandono di un fiore che si sciupa, chinando il capo all’incedere dell’inverno…
I fili argentei della barba e dei capelli si staccarono volteggiando sino a terra, spargendosi sui suoi abiti e disfacendosi come polvere, petali di soffioni che docili, si lasciano spogliare da mani gentili.
Le rughe si distesero e i capelli corvini comparvero sino a sfiorare la fronte, leggeri.
Ma le lacrime seguitarono a cadere, anche quando si alzò, reggendosi al divano per l’ansia, con le ginocchia che cedevano.
Avvicinarsi e vacillare… e aggrapparsi alle sue spalle… e toccarlo...
Merlino si accasciò a terra, reggendosi alla sua vita e pianse.
La mano di Artù fra i capelli, come l’ultimo tocco che gli aveva donato.
Ancora, le lacrime di mille anni, non erano stanche.