Torna a casa. SH
Non vuoi andarci, lo hai detto tu stesso. SH
E quando l’avrei detto?
Ogni giorno. SH
Linguaggio del corpo?
Sono diventato molto bravo a leggere il tuo corpo, John. SH
E io il tuo.
Se fossi qui, potresti dimostrarmelo. SH
John si lecca le labbra. Ha quasi voglia di rispondergli sinceramente, ma deve mantenere il punto.
Posso provare a leggerlo da qui, se vuoi.
Sarebbe interessante. SH
Come sei vestito?
Sono nudo. SH
Non è una textfic. Alto contenuto di p0rn e discreto di fluff.

«Ti sei mai chiesta se c’è qualcosa di sbagliato in te? Qualcosa che ti rende così inutile o inadeguata da farti sorgere il dubbio sul tuo posto nel mondo, da farti chiedere “ma io merito di essere qui?”»
Ci rifletto e non mi serve andare troppo indietro nel tempo per ritrovarmi in quelle parole.
Mi agito sulla sedia di plastica bianca, accavallando le gambe, per poi scavalcarle e di nuovo poggiare i gomiti sulle ginocchia, cercando di fare un respiro profondo.
«Che c’è lì dentro?» chiedo d’istinto.
«È la stanza del giudizio.» risponde con una tranquillità che non capisco. «Lì dentro decideranno se meritiamo di vivere o no.» continua.

Nel 221B la febbre alta è un'avventura con un risvolto inaspettato.
«John» ripete Sherlock e il dottore si chiede se stia sognando o sia vigile.
«John, i pinguini non sono verdi…»
«Sherlock, era solo una favola, calmati» prova a dire il dottore, con il tono di voce che di solito riserva ai suoi pazienti più piccoli.
«No, no, tu non capisci.» borbotta Sherlock, agitandosi sul divano tanto che la coperta sfugge al suo corpo e per un breve, intenso secondo, lo sguardo di John indugia sul fianco lasciato nudo dal pigiama. «Sei un idiota.»
«Io non sono un angelo. Non sono neanche un uomo paziente o uno che prepara la colazione per le persone a cui vuole bene o che fa loro i regali a Natale o che manda cartoline con scritto Marry Christmas…».

Quegli occhi raccontano una storia che nessuno vuole ascoltare. Raccontano una storia triste, di persone che hanno sofferto e non sono state ascoltate.
Te ne accorgi mentre li guardi muoversi felini sul suo volto, nel buio di una notte fredda a Londra. Nessuno ha mai ascoltato quella storia, lo capisci dalla sua espressione: distante, fredda, gelida. Sembra quasi che lui non abbia mai parlato con nessuno, eppure quelle labbra deve averle mosse, almeno una volta.
Non l’hai notato subito, lo ammetti. Ma tu lavori al cafè della stazione, fai turni lunghi per riuscire a pagarti il posto misero in cui vivi, vedi milioni di persone ogni giorno, che partono senza lasciare niente, che vengono da te senza guardarti negli occhi, che non vedono l’ora di lasciare quel posto, perché che stiano andando o che stiano tornando, un viaggio è sempre qualcosa che ti divide da qualcuno.

John lavora alla stazione. È un lavoro estenuante, noioso. Poi un giorno si accorge di un ragazzo solitario, assorto nei suoi fogli di carta, con due profondi occhi azzurri che sembrano raccontare una storia.
Teen!lock AU!Station

Capitolo uno:
«Quello che voglio dire,» ricomincia Thor, questa volta con tono dolce. La mano intanto ha lasciato il polso e sta accarezzando il palmo del fratello, proprio dove prima c’era il fuoco «è che anche se due persone si amano, possono ferirsi a vicenda, involontariamente.»

"Non c'è Thor senza Loki e non c'è Loki senza Thor". L'uno senza l'altro non sarebbero potuti essere, non potranno mai essere. Che lo ammettano o meno. Thor e Loki sono un amore che non può non esistere, da sempre e per sempre.

La voce di Tony è un sussurro incerto tra i suoni armonici della spiaggia. Un gabbiano, in lontananza, si confonde per un attimo con la consistenza soffice e biancastra di una nuvola, poi torna a tagliare il cielo azzurro con il suo volo.
Loki si lascia sfuggire un sorriso divertito e soddisfatto che si disegna negli angoli sensuali della sua bocca, leggermente alzati verso l’alto. Enigmatico, diabolico, provocatorio, incomprensibile: probabilmente nessuna delle lingue midgardiane ha abbastanza aggettivi per descrivere quel sorriso.

[IronFrost]

Guardo il tuo profilo disegnato sul muro dalla luce timida che sfugge alla finestra. Sembra un’opera d’arte di Cimabue, un chiaroscuro intenso quanto vago, perfetto quanto indefinito, o forse di un contemporaneo, completamente privo del senso della misura o dei limiti imposti dal tempo passato.
Svegliarsi con la persona che ami, per la prima volta, è forse uno dei sapori più dolci che si possano conoscere.

«Ti voglio dire che potresti condividerlo con me, uno di questi ricordi, qualche volta. Io ti amo Christian e voglio amare ognuna delle cinquanta sfumature che ci sono in te, ma se tu non me le mostri non so come fare.»
Ana allunga una mano verso di lui e con le dita sottili gli avvolge un polso. Ha la pelle calda e Christian si abbandona a quel tocco leggero.
«Non andrò via se mi dirai chi sei, lo sai. Voglio affrontare tutto con te.»

Ambientata nel secondo libro. I ricordi tornano a tormentare Christian, ma lui trova rifugio nella dolcezza di Ana.

La guarda muoversi nella stanza rossa, incerta, sconvolta e confusa, la rabbia e la delusione nell’espressione tesa, la disperazione e la paura nelle lacrime dense. Dio, è così bella. Nonostante tutti quei sentimenti che le rigano il volto come le questioni di una vita si depositano tra le rughe di un’anziana che ha visto la guerra, è stupenda e la sua bellezza è un pugnale, lento, inesorabile, avvelenato, che affonda nel cuore di Christian e spinge piano, lasciando uscire tanto sangue, sangue che nessuno fermerà, sangue che sporca il pavimento e macchia il mondo.
Non andare via, Anastasia.
Ambientata alla fine del primo libro, quando Christian punisce Ana con la cintura, subito dopo le parole ferite di lei.

«Lo facciamo?»
La sua voce profonda nell' improvviso silenzio mi aveva fatto sussultare, ma il contenuto di quelle parole mi aveva fatto scivolare la tazza nel lavandino, scheggiandone il manico, e irrigidire ogni muscolo del corpo.
«Sherlock, hai forse inalato troppi veleni oggi?» avevo risposto senza girarmi, percependo perfettamente il rossore che si colorava sulle mie guance
«Perchè? Non vedo che ci sia di male.»
«Non vedi che...»
Preso dallo stupore per quelle parole mi ero voltato di scatto, trovando il mio coinquilino ancora appoggiato al microscopio ma con uno sguardo azzurro e scrutatore così intenso da farmi morire il fiato in gola.

«Una mela, Sherlock? Non sono mica il tuo maestro!»
Sherlock abbassó lo sguardo sul frutto rosso e lucido che teneva fra le mani, incliando leggermente la testa, come se guardarlo da un' altra prospettiva lo avesse trasformato in qualcos' altro, e aprì la bocca per dire qualcosa, lasciando il suo bellissimo labbro inferiore sporto, ma non uscì niente.
Avrebbe voluto dirgli si, una mela, John, perchè è questo che siamo noi, due metá di una stessa cosa, le parti complementari di qualcosa che una volta era un' unica entitá e che poi è stato diviso, da un Dio invidioso e superbo, ma ricongiunto, da un destino favorevole e benvevolo.

Au!Auschwitz, John!deportato ebreo, Sherlock/generale tedesco.
[II] Stai raccogliendo le ultime scodelle quando sul tavolo atterra un pezzo di pane. 
Lo guardi, sbatti le ciglia un paio di volte e poi ti volti a guardare chi te l' ha lanciato, perché credi nei miracoli, ma non fino a questo punto. E li riconosci subito, quegl' occhi. Li hai visti una sola volta, ma si sono impressi nella tua mente così indelebili che li riconosceresti anche in mezzo al mondo intero.

«Vedi» disse John qualche attimo dopo, quando fu sicuro che l' altro fosse abbastanza lucido per sentirlo «questo non l' avrei permesso a nessun altro».
Sherlock sorrise, ancora ansante. Era senza parole, per la prima volta in vita sua. John, mr la-gente-parlerá, gli aveva fatto un pompino in un taxi. In corsa. Con il tassista che probabilente aveva sentito tutto. E ora stava...sfilandosi i pantaloni?

«John, che cos' è questa cosa ?»
«Questa cosa, Sherlock, è Lucy. La figlia della nuova ragazza di Herry, ricordi? Te ne avevo parlato»
«No, non è vero»
«E invece si, l' altra sera, mentre giocavi al piccolo chimico con le dita di quel motocilista.»
Sherlock ripensò che, effettivamente, quella conversazione c' era stata. Doveva averla riposta nella parte del suo cervello dove teneva le informazioni inutili, proprio accanto al sistema solare.