Mai più, ripeterai.

Io non faccio poesia. Punto. Questa è una stupida riflessione personale. Punto e a capo.

Mark vive al limite, facendo un lavoro pericoloso e non convenzionale, vive di disagio altrui e di "polvere bianca" e di colori scuri come la pece o grigi come la tristezza. E gli va bene così. Niente regole, niente colori, niente sentimenti. Eppure, un giorno uguale a tanti altri, il suo modo di vedere il mondo cambia: ci sono i colori, le persone, i sentimenti e c'è la musica, tanta musica che non è proprio Classica. E se gli avessero predetto che il suo mondo sarebbe cambiato totalmente solo a causa di un paio di mani che tengono ben stretto un archetto per violino, non ci avrebbe mai creduto. Amore o no, è di certo tutto nuovo per lui.
[Storia rating rosso senza pretese.]

Delle persone come lei, non ti puoi innamorare. Eppure, quando ti trovi le sue mani – minuscole e con le unghia mangiucchiate fino alla carne viva, come quelle di un bambino – addosso, diventa difficile non lasciarsi coinvolgere. Perché lei ha quell'aria conturbante di vittima di una tragedia, e gli occhi talmente vuoti che puoi vederci il tuo stesso riflesso. Non parla mai, lavora senza quasi respirare, in apnea. A volte potresti anche aver paura che lei ti muoia addosso, mentre tu continui a tenerle una mano sulla gamba, mentre i capelli cadono a terra. Mentre si stacca, il tacco della scarpa, troppo usata, troppo piccola.
Ogni sera, o quasi, lei s'innamora di un uomo diverso. E capita anche che sia ricambiata, se l'uomo in questione è il solito giovanotto di belle speranze che si crede il nuovo principe azzurro in chiave post-moderna. Lui le promette sempre che tornerà, carezzandole il capo – una volta rosso, una volta verde, una volta viola – e pagandola un po' più del dovuto. Le regala un sorriso, anche, prima di lasciarla. Non torna mai nessuno.
[Dolcetta/Armin, Dolcetta/Alexy, Dolcetta/Castiel, Dolcetta/Dake, Dolcetta/Nathaniel, Dolcetta/Kentin, Dolcetta/Lysandre]

[Le vergini suicide]
Cecilia teneva un portagioie sul davanzale, proprio davanti alla finestra, in modo tale che le tende potessero accarezzarlo quando il vento le smuoveva. Lo teneva aperto affinchè l’aria notturna potesse depositarvici, portando con sé suoni e odori che la piccola Lisbon non avrebbe mai percepito personalmente. Lo faceva perché non aveva altro: era sempre stata confinata in un piccolo spazio, fra le mura domestiche, dalle regole inclementi fissate da genitori che sembravano essere nati adulti e responsabili, che non mostravano di aver vissuto appieno l’adolescenza. Cecilia aveva solo tredici anni. A tredici anni si deve ancora crescere.