[Thor/Loki | Post "The Avengers"]
Sapeva che il suo ritorno ad Asgard non sarebbe stato accolto da trionfanti squilli di tromba e dalle ovazioni del popolo, quindi quando vi rimise piede non si stupì più di tanto dinnanzi alla silenziosa quiete di Asgard. Ciò che però non sopportava, erano quelle umilianti catene - inibitrici dei suoi poteri - che lo rendevano prigioniero nella sua stessa dimora... sempre se poteva ancora considerarla tale.

Loki/Thor - leggerissimo OOC

- Non diciamo stupidate,Thor! -
Un leggero sorriso nasce sulle labbra spontanee di Loki che, con un cipiglio concentrato, cerca di imparare a memoria una complicata formula di magia.
- Ti dico di sì, ti dico di sì- insiste Thor, portando i capelli all’indietro, in un gesto tipicamente nervoso, e sedendosi davanti allo scocciato fratello.

Questa fan fiction è nata un po' da sè, stavo curiosando sulle immagini riguardo ai Vendicatori e ne ho trovata una bellissima *^* che mi ha dato l'idea di scrivere questa ff ^^
Mi dimenticavo di dire che è una Thor x Loki
Spoiler: “Torna a casa con me … torniamo insieme a casa, fratello.”

Sherlock lo stava osservando, stranamente tranquillo, perché aveva letto tutta la tensione che la telefonata appena ricevuta aveva scatenato in lui. Fin da quel primo viaggio in taxi insieme, in cui aveva dato mostra del suo metodo investigativo basato sull’osservazione, aveva compreso che per John l’argomento Harry non era né piacevole né facile, per questo aveva sempre cercato di evitarlo nonostante fosse tremendamente curioso di saperne di più. Il dottore sollevò la testa dal cuscino e lo fissò con uno sguardo in cui erano diluiti tutti i sentimenti che stava provando in quel momento e che lui riusciva a leggere benissimo, anche se non li capiva appieno. Sherlock comprendeva quell’amore che provava verso John, che lo faceva tremare appena quando egli distoglieva lo sguardo da lui, ma non quel risentimento e quella paura che vedeva agitarsi sul fondo di quelle iridi marine.

C'era una parte della vita del dottor John Watson che a Sherlock Holmes era completamente preclusa, ovvero il periodo in cui aveva militato nell'esercito britannico e che si era concluso con la guerra in Afganistan. I ricordi di John legati al suo passato militare erano chiusi accuratamente nelle più oscure profondità della sua mente e riemergevano soltanto quando, privo nel sonno del rigido autocontrollo che il dottore era solito imporsi, si trasfiguravano in incubi orrendi che lo aggredivano su ogni fronte, lasciandolo stremato e piangente alla fine della battaglia.

John rise e lo baciò ancora. Si sentiva come un funambolo che deve camminare sopra un filo sospeso su di un precipizio ed era una sensazione soltanto in parte sgradevole. Fino a quando Sherlock si era tenuto a distanza, ignorando quel qualcosa che c’era tra di loro e proclamandosi sposato con il suo lavoro era stato facile fingere di non sapere che era innamorato di lui, ma in quel momento che era stato il detective in persona a reclamarlo non poteva più tirarsi indietro. Se lo avesse fatto, avrebbe dato un calcio a tutto ciò che sarebbe potuto essere tra di loro, momenti irripetibili che non sarebbero mai più tornati, e se ne sarebbe pentito per il resto della sua vita. Per questo l’unica cosa che aveva potuto fare era stata dichiarare la sua resa volontaria al nemico e lasciarsi andare completamente.

”Non vedo perché non dovremmo usare il vantaggio di essere entrambi gloriosamente uomini”
A Lupin_love e Human_, banalmente.

«Dovresti lavarti, e pulire anche la casa.»
«Perché? È finita Hermione, è finita.» Singhiozzò Harry, le lacrime cominciarono a scendere copiose lungo il suo volto, il cellulare cadde a terra, la caduta fu attutita dal tessuto morbido del tappeto, poi alzò la testa di scatto e punto un dito, accusatorio, verso Ron. «Ed è tutta colpa sua!» Urlò.
«Harry, Harry. Non è finita, hai ancora la tua vita.» Disse la donna, accarezzandogli i capelli.
Harry si scostò. «È lui la mia vita, Hermione.»
«No, Harry. La tua vita sei tu!» Urlò lei.
L’altro si alzò di scatto dal divano, barcollò leggermente a causa del brusco movimento, e poi si diresse verso le scale. Si fermò tra il nono e il decimo gradino e si voltò verso i due amici. «Voi non potete capire! Non sapete un cazzo! Un cazzo!»
Poi salì velocemente i scalini rimasti, incespicando di tanto in tanto sui vestiti sparsi a terra, fino a raggiungere la camera da letto.

- Non ti facevo tipo da queste cose, dottore.- soffiò sulle sue labbra umide di saliva.
John lo fissò confuso dall’incoerenza di quella frase totalmente priva di contesto in quel momento, cercò davvero di concentrarsi per capire cosa volesse dire, ma quel volto d’alabastro era dannatamente vicino al suo e non lo aiutava a riannodare i fili della sua coscienza ormai inevitabilmente perduti. Sherlock ridacchiò per lo stato in cui era riuscito a gettare John e quel suono gutturale sembrò toccare corde dentro il dottore che nemmeno sapeva di possedere.
- Il tatuaggio.- spiegò mentre gli passava le dita della mano sinistra sul muscolo contratto del bicipite.

Era immerso in quei pensieri quando avvertì una mano, la mano di John, stringere calda e un po’ ruvida la sua che teneva sotto il tavolo, abbandonata sulla gamba. Il palmo del dottore combaciò con il suo e intrecciò le loro dita, gli accarezzava il dorso della mano disegnando piccoli cerchi sulla pelle con il pollice e il volto e la linea delle spalle di Sherlock si distesero impercettibilmente. Era quella la qualità che rendeva John speciale ai suoi occhi: se una qualsiasi altra persona avesse cercato di toccarlo in quel modo, il detective si sarebbe ritratto disgustato e magari sarebbe anche corso a disinfettarsi per evitare qualsiasi contaminazione; ma il suo dottore era caldo, morbido e confortevole e non soltanto il suo corpo desiderava un contatto fisico con lui, ma lo pretendeva.

Eppure in quel momento l’idea di provare a suonare quello strumento, il violino di Sherlock, lo attraeva in un modo irresistibile, perché c’erano state notti in cui l’Afganistan era così vivido nella sua testa da sentire la consistenza della sabbia sotto le dita e il rimbombo delle esplosioni nelle orecchie, e John sgusciava fuori dalle lenzuola come se il letto improvvisamente fosse diventato incandescente, sudato e ansimante come in una di quelle mille corse che aveva dovuto fare per non essere colpito da un proiettile. Disorientato si guardava intorno per capire dove fosse, fino a quando la melodia di quel violino suonata nel cuore della notte non lo ancorava nuovamente alla realtà, quasi come se il suo musicista sapesse. Cercando di imitare la posa che tante volte aveva visto assumere a Sherlock, posò lo strumento sulla spalla e ci appoggiò il mento sopra, tenendolo per l’estremità allungata con la mano sinistra, mentre con l’altra sollevò l’archetto e lo appoggiò sulle corde. John sorrise, sentendosi un po’ come quando da bambino rubava la giacca e la cravatta al padre, per sentirsi già grande.

Due vite legate inesorabilmente verso la realizzazione dei propri sogni.Hanamichi Sakuragi x Kaede Rukawa

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[...]“Sì.” sussurrò Spike, strofinando il viso contro la maglia scura. Angel poggiò la tazza a terra, baciandogli la fronte. Cullandolo dolcemente tra le braccia.[...] Spike e Angel e la vicinanza che può dar loro un'anima. Per trovare la scintilla.