Come sapeva John con assoluta certezza che Sherlock in qualche contorto modo teneva a lui?
Tutte le volte che se lo chiedeva gli comparivano alla mente diversi episodi che lo portavano a sorridere come un ebete per una buona mezz'ora. Prima che Sherlock gli dicesse di togliersi dalla faccia quell'espressione assolutamente alla Anderson.

“ Grazie.” Sussurra pianissimo.
“ Mh?” Ovviamente anche con la febbre Sherlock ha tutti i sensi iper sviluppati, apre gli occhi e John si perde in quell’azzurro così chiaro. “ Per cosa?”
“ Perché fai smettere di piovere anche quando piove.”
Di spiagge con bambini che giocano a palla, prime sbronze, nasi rossi e coinquilini con cui ammalarsi.

John fissò Sherlock attentamente per la millesima volta negli ultimi due mesi e mezzo. E tuttavia per la millesima volta non riuscì a capire che cavolo frullava nella testa del Consulente Investigativo.
Soprattutto non riusciva a capire i modi stizziti e le occhiate infastidite che a volte gli lanciava.
Non ci capiva proprio niente, e non poteva farci nulla. Comprendere le sfumature e le mille sfaccettature Holmesiane era un'impresa titanica, ed era fortunato se in alcuni casi ci riusciva. Sempre era pressocché impossibile.

'Mycroft lo distolse dai suoi pensieri “Ne è valsa la pena?”
Sherlock annuì leggermente, quindi alzò lo sguardo su Mycroft e lo osservò a lungo: doveva congedarsi anche da lui, in fondo. Gli era di conforto, quanto meno, sapere che almeno con lui avrebbe intrattenuto uno scambio epistolare.
Si scambiarono un lungo sguardo d’intesa, quindi Sherlock posò la tempia destra sul finestrino e sospirò “Si va a Barafundle Bay.” '
Note: avete presente la mia "Meet us at Barafundle Bay"? Ecco, stavolta è raccontata dal punto di vista di Sherlock :)
Note1: in parte text-form (SMS), in parte narrativa

"E' successo qualcosa, Sherlock".
Rimase zitto in attesa di altro. Perchè aveva un brutto presentimento? Centrava forse Moran?
"Non so come dirtelo, ma tanto se non lo faccio io presto lo saprai dai giornali..." Mycroft sospirò di nuovo. "Si tratta di John".
Non si rese nemmeno conto di aver trattenuto il respiro. Allora aveva ragione, era successo qualcosa a John...
"L'ispettore Lestrade mi ha appena chiamato dal S. Mary Hospital...John è morto, Sherlock"
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"Vogliamo che lei torni in Afghanistan a servire il suo paese, ovviamente sotto una falsa identità" rivelò Patterson.
"E se rifiutassi?" domandò per curiosità più che altro.
"Non credo che abbia molta scelta visto che tutti la credono morto" aggiunse Patterson.
Gli ci volle qualche secondo per comprendere appieno quelle parole prima di esplodere in un rabbioso "COSA?!"

“ Come ho fatto a non pensarci prima! Non devo chiamare quell’imbecille, ho la soluzione qui”.
La voce di Sherlock lo risveglia dai suoi pensieri. Il consulente investigativo ha gli occhi che lanciano scintille e John sa ancora prima che inizi a parlare che la soluzione migliore sarebbe uscire di casa e non so, farsi coinvolgere in una rissa.
“ Riprodurremo la scena del crimine qui in soggiorno. Tu farai la vittima, ovviamente.”
[...]
“ Ancora una manciata di centimetri più in basso e saresti morto.” Mentre lo dice nella voce di Sherlock c’è la stessa incertezza che ha percepito quando erano al telefono sul tetto del Barts. La stessa umanità.
“ No.”
“ No?”
“ Non potevo morire, non ti avevo ancora incontrato”
Di scene del crimine nel tuo soggiorno, cicatrici sulla spalla, carezze al buio e gettarsi da precipizi insieme.

“ Sher… cos’è?” Si sente un po’ a disagio a chiederglielo, non vorrebbe nemmeno offenderlo ma non ha alternative.
“ E’ la tua colazione. Tu la mattina preferisci sempre uova e pancetta. Queste sono le uova.”
“ Non sembrano uova. Non sembrano nulla di conosciuto, e sicuramente non sembrano uova.”
“ John, davvero ti aspettavi che preparassi due uova all’occhio di bue? Con chi credi di convivere? Le uova all’occhio di bue sono noiose e prevedibili. Queste sono uova cucinate con la tecnica della gastronomia molecolare.”
“ Gastronomia molecolare?” Di cosa sta parlando? Possibile che anche la colazione diventi assurda con quell’uomo?
Di influenze improvvise, coinquilini che s'improvvisano chef di gastronomia molecolare, vecchie puntate di Doctor who e prendersi cura l'uno dell'altro. O almeno provarci.

“Buon compleanno Sherlock!”
“ Non è il mio compleanno!”
“ Lo so che non è il tuo compleanno…”
“ Non è il mio compleanno…”
“ Lo so che non è il tuo compleanno, ma se riesci a non interrompermi ti spiego. Ti ricordi l’altro giorno quando parlavamo di regali e…”
“ Non è il mio compleanno, sono nato a Gennaio…”
Di bambini con macchine da scrivere, respiri vicini durante la notte, regali di compleanno quando non è il tuo compleanno dal tuo coinquilino e api su un tetto.

“Smettila di guardarmi in quel modo!” John rise e Sherlock con lui, sommessamente nella luce soffusa della camera di Sherlock.
“Quale modo?”
“Quel modo.”
“Ti sto semplicemente guardando, Sherlock. Non è nulla di eclatante.”
“E’ inquietante e ambiguo.”
“Non lo trovi intrigante?” John rise di più, buttando un cuscino in faccia a Sherlock per poi rifilargli un bacio, labbra contro labbra. Sherlock lo fissò per un paio di secondi, sbattendo le sue lunghe ciglia nere.
“No, no, credo di trovarlo soltanto inquietante.” Quando tornò a casa, John fu soddisfatto di aver lasciato un livido sul braccio candido del suo migliore amico, come premio per quella sua uscita triste.

"“ Sono tuoi i sessantasette sms?”
Molti messaggi non dicono nulla in particolare, sono solamente lamenti di Sherlock per la stupidità di tutte le categorie umane esistenti ma quando li legge gli sembra che quei tre anni siano un po’ meno i tre anni in cui è stato abbandonato e un po’ di più i tre anni in cui è stato protetto."
Di sessantasette sms inviati, di maglioni orribili e dei momenti in cui rimani semplicemente a respirarti addosso.

Di quella volta in cui Sherlock riesce, a suo modo, a fare qualcosa di... stimolante per John.

John Watson, compagno di avventure e di vita del brillante Sherlock Holmes, non è il solo ad aver ceduto al fascino del misterioso detective. C'è qualcuno, nell'ombra, che trama per prendere il suo posto. Chi sarà?
"Continuavo a maledirmi per essere cascata in quella trappola senza neppure rendermi conto del guaio in cui mi stavo impelagando, ma fatto stava che appena il mio sguardo aveva incrociato quello di Sherlock Holmes, un bellissimo, imbronciato –avrei scoperto solo in seguito quanto odiasse fare la spesa- Consulting Detective, ogni pensiero razionale era andato a farsi benedire."

A volte, il modo migliore per assimilare una perdita e lasciare che quella persona viva attraverso te. John ha fatto di questo pensiero la sua unica ragione di vita.
E Sherlock?
"Harry ride senza alcuna allegria. Sorseggia l’ultimo rimasuglio di caffè in fondo alla sua tazza e incrocia le mani tra le ginocchia; lo faceva sempre quando si sentiva sopraffare da una situazione. L’avevo vista rannicchiarsi al suolo in quella posizione talmente tante volte, dopo aver bevuto fino a perdere i sensi, da aver perso il conto.
“Oh e invece lo è” sussurra, restando ferma ma mantenendo costantemente e coraggiosamente lo sguardo sul mio volto. “E fai lo stesso con casa tua, a Londra. Pensi che non ti abbia sentito inveire contro la tua padrona di casa per aver cercato di dar via le cose di Sherlock? L’ultima volta che sono entrata nel tuo salotto era tutto in disordine, come quando c’era lui. Un disordine che il giorno prima non c’era. E ora ti comporti come se tu fossi lui e per qualche motivo sei convinto che sia la cosa migliore, che tu possa trovare giovamento da questa misera pantomima”.

« È una citazione » rispose: « più o meno ».
Chiuse gli occhi e affondò completamente nel materasso.
« Perché sono un lupo » disse dolcemente. « Non ha occhi un lupo? Un lupo non ha mani, organi, membra, sensi, affetti, passioni? Non s’alimenta dello stesso cibo, non si ferisce con le stesse armi, non è soggetto agli stessi malanni, curato con le stesse medicine, estate e inverno non son caldi e freddi per un lupo come per un umano? Se ci pungete, non sanguiniamo? Se ci solleticate, non ridiamo? Se ci avvelenate, non moriamo? Dunque, se ci offendete e maltrattate, non dovremmo noi pensare a... vendicarci? ».
Rimase fermo nel silenzio che seguì, mentre le mani si John gli accarezzavano tranquillamente il petto.
« Il Mercante di Venezia » disse finalmente John.
« Sì ».
[Werewolf!AU][Traduzione a cura di Yoko Hogawa]