“ Mia mamma fa la casalinga, invece il mio papà è un idraulico “
“ La mia mamma è una avvocatessa, mio padre fa il giudice “
“ Il mio papà e l'altro sono investigatori “
La maestra sbatte gli occhi leggermente spaesata
“ Con l'altro cosa intendi? La tua mamma? “
“ No, l'altro è Rivaille ma tutti lo chiamiamo Levi ” non capivo l'espressione confusa della mia maestra, all'inizio pensai che fosse così azzittita per il mio modo di parlare. All'epoca avevo solamente otto anni, eppure a differenza degli altri bambini la mia pronuncia era certa, non masticavo le parole.
Il silenzio strano creatosi in classe mi suggerì che dovevo approfondire la questione del secondo padre
“ Non è una mamma, perché non ha le bocce, però è basso e pulisce sempre casa e rompe le scatole perciò sì, la possiamo chiamare mamma ”
Mi sembrava d'aver fornito una spiegazione perfetta, o perlomeno soddisfacente, eppure in classe tutti erano muti e persino i bambini più scemi con le dita infornaciate nel naso, erano rimasti sconvolti dalla mia affermazione.
All'epoca avevo otto anni e fu allora che capii che i miei genitori non erano tanto normali.

John Watson era tutto ciò che il suo intelletto avrebbe mai chiesto.
L’energia, l’adrenalina e l’intelligenza.
L’inimitabile capacità di comprenderlo e ammirarlo, spronandolo a superare i suoi stessi limiti.
Era l’uomo che era stato in Afghanistan e viveva la sua vita da reduce, nascondendosi nelle ombre sapendo di poter essere salvato.
E poi, c’era l’altro.
Tutto ciò di cui il fisico di Sherlock necessitava, trascendendo la sua razionalità.
Era la perdizione pura.
Il piacere immediato e senza scrupoli.
Il demone della lussuria, insinuatosi nell’unico corpo che avrebbe destato il suo interesse, con l'unico scopo di deformarlo e portarlo ad essere colui che avrebbe potuto compromettere il suo controllo, facendo salire a galla il peggio di se.