La scoperta non è immediata, piuttosto è la lenta consapevolizzazione di una realtà che lo diventa procedendo per gradi, assumendo forma concreta con dettagli macabri. L’accettazione arriva più tardi, a diciassette anni.
E sua sorella, ormai, le cose che fa e le mille cose che non è, sono diventate la sua oscura, segreta ossessione.
[Parentlock Sherlolly]

Lui, lei, loro.
 
Lui: lo stesso idiota di sempre, con qualche anno in più, ma molto probabilmente qualche neurone in meno.
 
Lei: o per meglio dire io, con un chiaro problema a controllare i miei istinti omicidi (e non solo) nei confronti dell'idiota sopracitato.
 
Loro: gli altri diciannove elementi a piede libero che costituiscono una pericolosa classe appena maturata e con un futuro davanti a sé tutto da costruire.
 
Ormai quello che si poteva studiare è stato studiato. 
Ora davanti a noi c'è il futuro e, prima ancora, la vacanza in Grecia.
Ma, guardandoci dentro, siamo davvero maturati? E se sì, quanto siamo cambiati? Ma, soprattutto, chi faceva quei rumori strani ieri notte?
 
"Io e te" si tinge di rosso e io...mi nascondo. Buona lettura!
 
 

«Ho messo il ragazzo dai capelli rossi nel mucchietto sbagliato», Helen sorrise. «Uccidere mio padre ha davvero riparato il mio errore?».
Questa volta lui fu costretto a rimanere zitto.
«Io. So. Tutto», ripeté lentamente. «Anche le conseguenze delle mie azioni».
Silenzio.
«E lei sa a cosa porteranno le sue azioni?».

“Quello che voglio dire, Sherlock, è questo: ho l’impressione che negli ultimi anni tu abbia trovato qualcosa o qualcuno che sfuggisse davvero, definitivamente e per sempre, a questa terribile legge che regola la tua vita.”

«Ritroveremo la tua ispirazione. E sai che quando mi punto, devo riuscirci» concluse. Scossi la testa, stancamente.
«Non questa volta, riccio. Ti stai imbarcando in qualcosa di troppo grande per te».
«Yasmin, non ho altra scelta. Il mio tempo qui è limitato, e non so con esattezza quanto avrò a disposizione» disse, sedendosi sul tavolo, poggiando i gomiti sulle cosce e fissando il pavimento. «Se non ti sbrighi a scrivere la conclusione del libro e a rimandarmi nel mio mondo… morirò».
~
Pensai di avere le allucinazioni, di essere ancora nel più assurdo dei miei parti onirici.
E invece no.
Perché Harry Styles, il personaggio della storia che stavo scrivendo, era appena uscito fuori dal computer.
Letteralmente.
E mi fissava sorpreso dall’altra parte della stanza.
Iniziai a sentire le vertigini.

Ad Olivia la distanza non era mai piaciuta anzi, in realtà la odiava proprio, come il parmigiano e i lombrichi, come lo sguardo di alcuni insegnanti universitari e come le foto di Harry che baciava le fans sulle guance.Ad Olivia non erano mai piaciuti neanche i ristoranti messicani e l'umorismo di Liam Payne, ma ad Harry non lo aveva mai detto.
.....
«Pronto?»
«Sono tornato.»
E a lei venne improvvisamente voglia di piangere.

Come reagirebbero i nostri personaggi preferiti se leggessero le storie che sono pubblicate su EFP? Per me Draco Malfoy direbbe più o meno questo...
~Dalla storia:
Ok, ora sono veramente stufo.
Perchè non è possibile che mio figlio, al quale ho regalo un conputer... comtuter... oh insomma, quella roba tecnologica babbana perchè si ostina a voler essere come il suo amico Albus che "ce l'ha da quando era piccolo!", cercando qualcosa da leggere sia incappato in qualche strano sito dove si parla di me. Insomma, è normale che si parli di me, dopotutto sono un Malfoy e sono anche un importante funzionario al Ministero della Magia, ma qui non si tratta di articoli sulla Gazzetta o sul Cavillo di Lunatica Lovegood che descrivono come la mia mediazione in campo internazionale abbia migliorato i rapporti tra la UME (Unione Magica Europea) e il Ministero della Magia americano o di quanto io sia "dannatamente bello quando mi presento al lavoro in giacca e cravatta".

"Ogni sei mesi tutti i ragazzi di tutte le scuole dello stato, di età compresa tra i diciassette ed i venti anni, venivano sottoposti ad un test.
Tutti i test erano spediti direttamente alla sede centrale dell’ADP a Vernon, dove erano analizzati, smistati e valutati.
C’erano tre responsi possibili: il primo, ragazzo normale, potevi continuare la tua vita come se niente fosse successo; il secondo, potenziale Veggente, non eri arrestato – od ucciso, come ebbi modo di scoprire in seguito – come un Veggente attivo, ma ad ogni modo eri obbligato a sottoporti a test clinici per valutare la tua resistenza al Mitronio, per calibrare una cura su misura; il terzo, potenziale Vegliante, un soldato, una risorsa del governo, da quel giorno la tua missione era quella di dare la caccia ai Veggenti attivi.
A quanto pareva, io ero una potenziale Vegliante."

Molly schivava le chiacchiere come un boxeur cercava di evitare i colpi frontali. Si sentiva come un pesce nell’acquario: costantemente osservata, esaminata, messa sotto analisi. Lo era. Una Poecilia.

E' solo un gioco a cui lei sta giocando.

Perché se Molly decide di cambiare, non è detto che Sherlock apprezzi. Seguono buoni propositi!, misteri! e idee assolutamente sbagliate! Ma soprattutto, perché è tutta colpa di Mike Stamford?
(Riferimenti vari ed eventuali alla terza serie).

Non sono perfetta, sono fatta di troppa carne e ossa scheggiate e sì, lo so, ce ne sono di migliori e di più belle e sicuramente anche più giuste.

Si sta bene soli. Soli a consumarsi. Vero?

C'era solo una ragazza con la quale, si era promesso, non avrebbe mai avuto niente a che fare.
Amalia Sperelli era completamente sbagliata per i suoi canoni. Non che fosse brutta, non lo era affatto, ma aveva quella voce, o forse era il suo modo di parlare, di impostare le frasi, che rovinava ogni pensiero gradevole che sorgeva nella mente di Andrea quando la vedeva.
Impostare le frasi, pensò, era proprio una di quelle cose che avrebbe detto lei.
Lei, che era tutta impostata.

"Voglio farmi un tatuaggio" aveva detto giusto qualche giorno prima, "una gabbia aperta su un polso e degli uccelli liberi sull'altro".
Ma, quel tatuaggio, Zayn non lo farà mai. Perché della sua gabbia, non si liberà mai.
Si è addormentato placidamente, senza protestare, senza cicatrici oltre a quelle invisibili del cuore. Ha fatto un salto giù dalla finestra; eppure, loro lo sapevano.
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