«Certo». Stark prese il calzino dalla sua spalla e lo fece penzolare davanti alla faccia di Jade. «Sono sicuro che la pagano profumatamente per stirare le mutante al Capitano Rogers».
Jade gli strappò il calzino dalle dita e lo fulminò con lo sguardo. «Il Capitano Rogers se le stira da solo le sue mutande. Ritiene sconveniente che sia io a occuparmene».
Stark sospirò con aria afflitta, ma scuoteva la testa in un modo che di afflitto non aveva nulla.
«Chissà perché non sono sorpreso».
[Primo capitolo: Dedicato a Ulissae, che giorno cinque ha fatto il compleanno. Auguri, anche se in ritardo!]
[Secondo e terzo capitolo: Affetta da Shipping compulsivo, partecipo all'iniziativa del forum « Collection of Starlight, » said Mr Fanfiction Contest]
[Quarto capitolo: Dedicato a Dragana, che oggi compie gli anni. Tantissimi auguri!]
[Settimo capitolo: Dedicato a Jo Lupo, che oggi compie gli anni. Tantissimi auguri!]

Ha deciso. Oggi si chiamerà Athanasios. Colui che non muore. Gli è sembrato un nome appropriato, anche se il soggetto che ha scelto non è l’uomo più puro al mondo. Anzi.
Suo fratello avrà qualcosa da ridire, su quella e su molte altre delle sue scelte, ma pazienza. I fratelli maggiori brontolano per contratto. E quel corpo deve piacere a lui, deve calzargli come un exomis di buona fattura che non costringa i movimenti, ma li esalti.
E deve piacere a lei; quel tanto che basta per farsi ascoltare, si capisce. E decidere che, forse, il gioco vale la candela.

Dove qualcosa è successo a Molly e dove Sherlock reagisce a modo suo.

“Pepper? Mi devi fare un favore.”
“Sono le tre del mattino.”
“Credo che Tony stia per morire.”

«Mi state mettendo alla prova?»
«Vedila così... Essere un Saint di Atena non è cosa da poco, tu lo sai molto bene, Angelo. E la costellazione che veglia sull'Etna non è una costellazione come tutte le altre...»
«Il Cancro, lo so.» Angelo si era gonfiato in petto. Sapeva tutto del Cancro. Era il suo segno ed era stata la costellazione di Manigoldo.
«Già, il Cancro.» aveva confermato il vecchio greco, con un sospiro.
Storia di come il Saint di Cancer divenne la Maschera di Morte.

Tuo fratello ha vent'anni e ha mille sogni. Sembra che il primo di tutti sia andarsene di casa. Ti chiedi come mai - non gli hai mai fatto mancare nulla nella sua vita, nonostante le stronzaggini di papà - ma ridi di te stesso perché sai che anche tu te ne andresti, se potessi. Lo vedi stringere un foglio di carta con scritto Stanford tra le dita tremanti, mentre ti dice che andrà in California a studiare. Ti sta abbandonando, dopo tutto quello che hai fatto per lui. Nemmeno un grazie, eh? Ti giri dall'altra parte. «Sono felice per te, Sam,» menti.

[Spoiler nona stagione]

A Monson, Maine, si mangiano i bambini. Per David Bell, sedici anni da buttare, asma e occhiali spessi, non sarebbe poi un gran problema, se solo l'eco degli eventi non invitasse ospiti inattesi [Seasonal Bleeding, 31 ottobre 1995].
Betty parla con i corvi e sforna dolcissime frolle, sognando un amore che non sia un atto di rapina. La bambina dei biscotti, tuttavia, è un'amica gelosa, dalla fame implacabile [Immagina i corvi, 31 ottobre 1999].
(...) Non avevo mai avuto un primo appuntamento. Conoscevo notti d’angoscia e sogni bagnati, la noia prevedibile di un dolore che significava poco e niente: ormai violata, non ero né viva, né morta, ma un pezzo di carne sul banco del macellaio di turno.
Con Sam i miei quindici anni acquistavano senso e sfumature riconoscibili. Erano gli stessi che cantavano le pop star e raccontava la televisione via cavo.
Anni di sole e non di nebbia (...)

«Perché non provi Sherlock?...»
Lui aveva smesso di far rimbalzare la palla da squash e l’aveva guardata.
«Cosa?...»
Lei strofinò fra loro le mani. Sorrise verso un punto indefinito, lontano da lui.
«Con…Miss Adler, intendo…perché non provi Sherlock?»
Mi raccomando, criticate! ^^

“Perché lei è qui?”
“Potrebbe non essersene accorta, ma qualche ora fa le ho evitato un'esecuzione”.
Perché Sherlock Holmes vivrà più a lungo di Dio per avere l’ultima parola.
Scacco matto.

C'è sempre del lavoro per Morte.
[...]Doveva esserci una qualche forma di ironia cosmica nel fatto che i suoi incontri con lo smilzo piagnucolone si fossero fatti sempre più frequenti, da quella prima sfortunata volta, in maniera inversamente proporzionale al piacere ricavato dagli stessi. Diciassette anni prima era entrato in quella casa a Godric's Hollow (maledetta profezia e maledetta quella vecchia oca che l'aveva pronunciata) con il cuore pieno di speranza, di fiducia nel fatto che ci fosse giustizia a questo mondo, un ordine naturale delle cose: c'erano cose che dovevano succedere e cose che non dovevano succedere. Quel che doveva succedere era: Harry Potter morto, la profezia neutralizzata e Lord Voldemort, tiranno benevolo, che si ergeva sul popolo dei maghi guidandolo verso un'era di prosperità e di pace dove nessuno avrebbe mai fatto mancare una Cruciatus a un Babbano.
Liberamente ispirato alle pagine di J.K.Rowling e Terry Pratchett.

Una storia triste.
C’è una principessa di cenere, su una spiaggia, che nessuno può toccare.

Che cos'è, in fondo, la guerra, se non il rostro di un'aquila che cattura il debole uccellino?

Quando riaprii gli occhi mi dissero che era tutto finito.
Non più, non più, non più, non più, non più.
È finito solo quel giorno, e il resto non finirà più.
Lo urlano le voci pazze nella testa. E questo dolore è vuoto, è brutto, e non si conosce, ed è blu.