« È una citazione » rispose: « più o meno ».
Chiuse gli occhi e affondò completamente nel materasso.
« Perché sono un lupo » disse dolcemente. « Non ha occhi un lupo? Un lupo non ha mani, organi, membra, sensi, affetti, passioni? Non s’alimenta dello stesso cibo, non si ferisce con le stesse armi, non è soggetto agli stessi malanni, curato con le stesse medicine, estate e inverno non son caldi e freddi per un lupo come per un umano? Se ci pungete, non sanguiniamo? Se ci solleticate, non ridiamo? Se ci avvelenate, non moriamo? Dunque, se ci offendete e maltrattate, non dovremmo noi pensare a... vendicarci? ».
Rimase fermo nel silenzio che seguì, mentre le mani si John gli accarezzavano tranquillamente il petto.
« Il Mercante di Venezia » disse finalmente John.
« Sì ».
[Werewolf!AU][Traduzione a cura di Yoko Hogawa]

Grigio.
Era diventato tutto grigio da quando se n'era andato.
I colori erano sbiaditi, era come se fossero sopravvissuti a un brutto lavaggio o coperti da un sottile strato di polvere, che quasi non si vedeva, ma faceva diventare il rosso smorto e il giallo spento.
L'azzurro poi, era scomparso.
Non lo vedeva più da nessuna parte John, né nel cielo o nei riflessi del Tamigi, perchè qualunque tonalità gli capitasse davanti non era mai bella come quella dei suoi occhi.

Harry ha sulle spalle un peso troppo pesante da portare; Draco è braccato da un destino che non può contrastare.
Entrambi desiderano soltanto essere se stessi: possibile che unicamente insieme possano riuscirci?
[Draco/Harry; p0rn slash]

Hermione Granger ha appena visto il bacio tra Lavanda e Ron; distrutta dal dolore e in preda alle lacrime, si rifugia nel bagno delle ragazze del terzo piano, disabitato da quando il Troll di Montagna, penetrato nella scuola durante il suo primo anno, l'aveva distrutto.
Draco Malfoy ha solo sedici anni, ma sulle sue spalle grava un peso non indifferente. Oppresso dai pensieri riguardo la missione affidatagli dal Signore Oscuro, cerca conforto nel silenzio del bagno delle ragazze del terzo piano, ignaro del fatto che qualcuno, quella sera, ha già avuto la stessa idea. Pur non conoscendo l'identità l'una dell'altro, e nonostante le iniziali reticenze, i due ragazzi accettano quell'anonima compagnia, un po' per solitudine, un po' per affinità. Parlano a lungo, e tra di loro nasce un rapporto particolare, fatto di confidenze, parole e segreti chiusi a chiave nel loro cuore.
Ma se uno dei due scoprisse l'identità dell'altro? Continuerebbe a rinnovare l'appuntamento o si tirerebbe indietro?
Tra favole dal sapore dolce-amaro e parole che sembrano non bastare mai, tra i due nascerà una relazione destinata a diventare speciale.
Si può uccidere il male seppellendolo di risate?

Richiuse il libro, poggiò i gomiti sul tavolo e posizionò il mento sulle mani intrecciate.
Un dio greco.
Rimase a guardarlo e i loro occhi si concatenarono.
Non è amore, non è odio.
La loro era un’unione clandestina, sbagliata.
Loro erano sbagliati.

Alle porte della seconda guerra mondiale, un gruppo di ragazzi di una ricca cittadina italiana, spensieratamente ignari della tragedia che incombe, si gode i piaceri della gioventù. Uno di loro, Alex, conoscerà Luna, ragazza speciale con un sacco di sogni e idee strampalate, di cui si innamorerà e con la quale vivrà un'avventura meravigliosa.

"Clarisse poteva..."
"Io non sono Clarisse Granville!"
Ho immaginato come debba essersi sentito Ashton dopo che Eloise, senza volerlo, lo ferisce con questa frase. E se il suo rimorso e la sua compassione si trasformassero in qualcosa di più?
(Tranquillo Axel, rimetti a posto la spada, Eloise -chissà come fa?!- non ti tradirebbe mai con..ahh*sguardo sognante e bava che cola* Ashton Blackmore!)

"Lui era la mia luce, lui era il mio assassino mascherato da eroe, la sua bocca era il coltello che mi pugnalava ad ogni nostro contatto, il suo profumo era il veleno che mi inebriava quando mi era vicino, e i suoi occhi, quelli erano la sua arma letale, con quelli mi uccideva, i suoi occhi significavano per me la fine di tutto e l’inizio di lui.."

“Milano, settimana maschile. In carne ed ossa, Francisco Lachowski”

Dal testo: Bryce Vandemberg non si era mai curato del giudizio degli altri, era sempre andato avanti per la propria strada seguendo le proprie leggi e le proprie indicazioni, senza però dimenticare mai il ruolo che ricopriva. Aveva sviluppato negli anni quel distacco dal mondo, in maniera quasi naturale, attirandosi le ire di Axel che amava ed odiava con struggente intensità sin da quando era bambino.
Le rose erano state la sua salvezza, quelle rose che curava, coccolava, plasmava, quelle rose che non potevano ferirlo.
Una ragazza gli tese la mano e lui si esibì in un inchino tanto elegante quanto volutamente esagerato, bloccandosi però a metà notando con improvviso e destabilizzante stupore l’anello di lei: una rosa bianca incisa nel diamante.
Joséphine, con il suo abito verde e bianco, si armonizzava tra le rose della serra quasi ne fosse stata sempre parte integrante. Forse era proprio così, forse tutto lì era sempre stato sospeso e cristallizzato, in attesa di lei, della loro signora. Proprio come lui. Le rose che sempre l’avevano affascinato senza apparente motivo, altro non erano state che il preludio di lei. Rosa intra rosas.

«Bada a quello che dici, Morte. Sono piuttosto rancorosa».
Annuisco.
«Lo so».
Morte è sempre stata piuttosto insofferente ai sogghigni di Vita. Detesta quando ride fissandosi le unghie. Detesta quando la fissa con superiorità. Detesta la sua impalpabile bellezza. Detesta il fatto che se ne freghi di tutto.