Parodia del primo libro della mirabolante saga "50 sfumature".
Dal cap. 1: "Mi lego i capelli – è risaputo che le ragazze sfigate ed insicure del proprio aspetto si legano sempre i capelli – sperando di avere ottenuto un bel look da appena scappata di casa, in modo da poter impietosire qualcuno, magari un affascinante miliardario superdotato.
Ah! Ecco perché ero davanti allo specchio, con tutto questo ciarlare me n'ero quasi scordata: devo fare un'intervista al posto di Kate, la mia coinquilina e migliore amica.
La adoro, lei è il mio modello di riferimento, la ammiro e la venero, soprattutto perché vivo a scrocco a casa sua."

Prima poesia che ho il coraggio di pubblicare.
Parla di un amore finito per la distanza.

Una famiglia. Una contea. Una residenza.
Jenkins. Buckinghamshire. Winslow Hall. Anno 1896.
Tre storie apparentemente scollegate fra loro. Tre mondi. Tre amori. Tre, il numero perfetto.
Daniel Shaw è un poeta profondamente enigmatico, strano, seducente, romantico. Cerca la sua musa ispiratrice, trovandola d'improvviso in Wendy, una ragazza benestante e solare, con un segreto. Così nasce un amore sconfinato, senza vie, dal sapore della proibizione e dello sbagliato. Un amore fatto di sguardi e di intensi contatti umani.
Viktor Mitchell, uomo di ventotto anni, rude, agognato, senza alcuna forma di desiderio. Veterano di guerra. Ed ora divenuto professore per l'istruzione di famiglie d'alto rango. Un uomo davvero, forse troppo, sbagliato e pieno di peccati. S'innamora perdutamente di Katherine, una ragazza di diciassette anni, giovane, ribelle, forte, eppure la sua unica alunna.
E infine Gerard Collins, ventiduenne, senza tetto, soldi o famiglia. Un gigolò in cerca di amore tra persone che non lo completano. Per questo quando incontra Henry il tumulto di sentimenti che si forma nel suo cuore, lo confonde.
Henry, Wendy e Katherine sono fratelli. Sono la famiglia Jenkins. Sono sbagliati perché non seguono le convenzionali etichette ma lo struggente filo conduttore dell'amore più remoto.

"La canzone del colibrì"
Questa raccolta di poesia celebra, al pari di un colibrì, la bellezza naturale delle cose e l'amore verso la mia anima affine, la mia Musa. Perché l'amore va osannato e nutrito, come un Beija-flor che vive del suo fiore. Varie poesie, per varie fasi di questo sentimento che tanti cambiamenti ha portato nella mia vita.

1775, Contea di Boston. Isabel Williams è una ventenne piena di energie, solare, di una bellezza autentica.
Jack Anderson è un giovane al quale la vita non ha regalato nulla: la sua ricchezza non è ereditata, bensì guadagnata con anni e anni di duro lavoro e sacrifici. Ma questo Isabel non può saperlo. Non può sapere quale segreto nasconda l’avvenente Black Jack, dietro la sua maschera di perfidia e indifferenza. Ed entrambi non possono sapere, inoltre, che il loro matrimonio d’interesse li unirà molto più che sulla carta.
Perché il filo che li lega fin dall'infanzia è talmente sottile che basta poco perché si spezzi. Riuscirà Jack a riconquistare il cuore di Isabel?

Una donna che si è sottratta alla sua esistenza.
Una donna che vaga in una realtà da sogno in cui lei stessa plasma il suo passato rivivendo una vita che aveva deciso di abbandonare per sempre, ma a cui comunque non riesce a sfuggire.
Cit. dal testo.
''Ma alla fin fine io ero solo una viaggiatrice di fumo; potevo vivere, vedere, sentire, assaggiare quello che più desideravo ma nulla era stato davvero vissuto, visto, sentito e gustato.
A volte mi sembra di essere sempre stata solo fumo, anche prima di questa morte. Tutti lasciavano un segno netto nel loro passaggio ed io scomparivo alla prima folata di vento. ''

Marzia crea, in un modo speciale. Si vendica, respira, trova pace in un modo speciale.
Tommaso è la vittima designata, l'agnello sacrificale.
Insofferente, sorpreso, incatenato, vittima di un amore che credeva sano, spera di potersi salvare, ma non si salva.
Perché Tommaso diventa Oloferne, quando Marzia diventa Giuditta.
STORIA PARTECIPANTE AL CONTEST "OPERE D'ARTE" INDETTO DA JO_GIO17

Quella voce si mescola al profumo che lui porta con sé, un odore particolare che sembra nascondere in se animi differenti, una fragranza che raccoglie gli strascichi del mondo, un connubio di odori in grado di creare un qualcosa di perfetto e mai conosciuto prima.

REVISIONE IN CORSO
Quando suo padre firma un accordo di pace con un regno nemico, obbligandolo a prendere moglie, Kauros accetta quell’ordine a malincuore. In passato l’ostinazione gli ha portato via un fratello, il tempo delle libertà si è esaurito, questa volta deve obbedire. La sua promessa sposa però è diversa dalle donne a cui è abituato: Irisha è piccola, minuta, ha i capelli rossi e un carattere tenace.
L'attrazione sarà fatale. I sentimenti però non lo salveranno quando gli errori del passato torneranno a bussare alla sua porta, esigendo un alto tributo. Lui o sua moglie, la bilancia non saprà decidere, e Kauros dovrà fare di tutto per sopravvivere.
cit. “Sono l’unica per te?” Domandò in un filo di voce.
“Che cosa hai detto?”
“Sono l’unica per te? Voglio dire, dopo questo tu andrai ancora con altre donne?”
La sua espressione confusa la mandò nel panico, così lei invertì la rotta pensando di aver fatto un passo falso. Forse lui non l’amava. “Scusami.”
“Credi che potrei farlo? Sei l’unica con cui voglio stare.”
Lei si emozionò. “Dillo ancora.”

∙ Classificata 8° al concorso "La ragazza e il soldato" di darllenwr ∙
Luglio 1918.
Konstantin Fëdorovič Vasil'ijev è un bolscevico.
Presta servizio ad Ekaterinburg sotto il commissario Jurovskij.
La famiglia Romanov è sua prigioniera.
E Marija Nikolaevna tiene prigioniero lui.
---------------------------------
Non ti avrebbero riportato nessuno. Non avrebbero riportato in vita tua madre né tuo fratello, trucidati sui cancelli dell’Aleksandrovskij; ancora lo puoi vedere Kolja, morto là, e mama quattro giorni dopo. Mentre a Carskoe Selo si beveva vodka.
Lo guardi adesso il tuo Zar, che sulla sedia si gode gli ultimi bagliori del sole.
E sua figlia. Più bella di qualsiasi altro tramonto.

I vizi e le virtù dell'Inghilterra dell'Ottocento come non ve li hanno mai raccontati. Nessun filtro, nessuna poesia, i fatti nudi e crudi. Tra scandali e balli di corte, il mondo inglese filtrato dagli occhi di Violet Cavendish, tra gli amori e le convenzioni e l'improvviso fuoco di un duca dagli occhi di ghiaccio.
- Sei bellissima... - sussurrò lui, troppo vicino al suo viso. Violet sentiva gli occhi del ton su di lei, nonostante la sala fosse affollata.
- Non credo che dovreste stare così vicino. - gli disse, a testa alta. I suoi occhi di ghiaccio la perforavano oltre ogni limite: non avrebbe dovuto avere reazioni del genere, William aveva parlato con suo padre, avrebbero dovuto sposarsi. Ma perchè Nicholas si ostinava a procurarle sensazioni del genere?
- La mia presenza ti infastidisce Violet? Lo so che non è così. - insistette lui, soffiandole vicino ad un orecchio e provocandole un brivido lungo la schiena.
- Vi prego di smetterla. - cercò ancora di sottrarsi lei, ma lui le prese una mano.
- Tu mi vuoi. - soffiò. E quelle parole risuonarono come dalle porte dell'inferno.