Piccola raccolta di flash-fic su momenti parody, comici, umoristici, presi da interviste, curiosità, biografie; a volte esistenti a volte no, a volte 'ricamati' da fans e non. Enjoy the Madness

Freddo.
Lenzuola.
Piumone.
Pelle.
Respiro.
Tepore.
Amore?

La mia storia inizia il giorno dell'overdose di Dave Gahan. Cosa sarebbe successo se i medici non fossero riusciti a rianimarlo? Come avrebbero reagito amici, parenti e familiari?

Sherlock e John sono migliori amici nel fandom di Sherlock Holmes.
Insieme, combattono il crimine. (Sempre.)
E per inciso, scrivono porn.

“Quindi adesso siamo una sorta di…amici?” Chiese John, passando il disinfettante sul taglio allo zigomo che quegli idioti dei suoi compagni di corso –Anderson e Sebastian, a quanto pareva– avevano fatto a Sherlock, con un pugno ben mirato proprio nel momento in cui non se l’aspettava –‘sono comunque degli idioti, John, non c’è bisogno che ti comporti da infermierina isterica’ ‘ti hanno dato un pugno, Sherlock! E non mi comporto da infermierina isterica!’ Sherlock roteò le iridi, rimanendo in silenzio. “Io non ho amici, John.” Rispose, mugolando di dolore dopo la pressione che le dita di John avevano fatto sulla ferita dopo quelle parole.
“Sì, beh, è per questo che ho chiesto, sai…” Mormorò John, cercando di non incontrare il suo sguardo e staccando la carta del cerotto.
“Tu vorresti esserlo?”

“Fottiti, Alan Wilder!!”
“Precedimi, David Gahan! Ho aspettato per 6 mesi di mandarti a fanculo di persona!”
“E…?”
“Vaffanculo, David Gahan!”
-Una piccola raccolta di momenti dei DM, tra l'86 e il tragico (per molti) annuncio del 1995, passando per la sfiorata tragedia di Dave, la rinascita, risate, drammi, e partendo tutto da una sera del 2010, alla Royal Albert Hall. Per chi, come me, spera sempre, in ogni tour, in una sempre più improbabile reunion;Alan e Dave-centric

{Teen Sherlock/Teen John}
Sedici anni e continuava a nascondersi, Sherlock Holmes.
Persino il suo nome era stato oggetto di scherno in quel dannato college, per non parlare del fatto che, alto, magro, con riccioli bruni attorno al volto affilato dagli zigomi alti su cui due incredibili occhi di gelido zaffiro davano luce al mondo, possedeva una grazia e una eleganza innate che gli meritavano l’attenzione delle ragazze, anche se lui non ci badava e il risentimento dei ragazzi.
(...)
Quel giorno però accadde qualcosa di diverso, qualcosa che avrebbe cambiato la vita del giovane Holmes per sempre.
Dalle spalle di Holmes, non visto, uscì un ragazzo. Era uno nuovo, arrivato dalla campagna, aveva dedotto Sherlock quando l’aveva osservato la prima volta, un tipo solido e ben piantato, biondo, con occhi azzurro cielo e l’espressione dura sul viso.

“E’ questo il bello del leggere le persone, John. Quelli tutti uguali cercano di sembrare diversi, i diversi tentano di sembrare uguali. I liberi se ne fregano. Ogni ruga una riga, ogni smorfia un epigramma, ogni sbadiglio un aforisma scontato. Le persone sono una biblioteca pubblica e non lo sanno.”
John rimase a fissarlo, come incantato da qualcosa che, fino ad allora, non aveva compreso e che in quel momento gli si palesava davanti in tutta la sua immensità. Ecco che cosa aveva visto nei suoi occhi, la prima volta che li aveva incrociati ed ecco il suo essere distante da ogni persona ed ogni cosa, mostrandosi superiore. Intelligente, ecco qual era la definizione. Intelligente, pazzo e irritante. Impossibile come si sentisse già legato a lui in modo irreparabile dopo nemmeno un giorno –sì, sicuramente il suo cervello era degenerato davanti a quel ragazzo.
AU!Teen.

teen!Sherlock e teen!John, ai tempi della scuola.
John aveva notato Sherlock quando una folata d’aria sollevata dal treno in partenza aveva scompigliato i suoi riccioli neri, ricordandogli uno di quei personaggi romantici di cui aveva letto spesso nei suoi libri.
Sherlock aveva notato John per il libro di fumetti che teneva stretto stretto in mano come se fosse la cosa più importante di questo mondo.

Atena è morta per mano di Saga, Milo sfoga la sua rabbia sull'unica persona con cui, un tempo, avrebbe condiviso questo grande dolore.

"Io non ho amici"
“Già, chissà come mai” spazientito si alzò dalla poltrona e uscì dal locale lasciando Sherlock ai suoi puzzle e ai suoi sentimenti incasinati.
[...] allungò una mano verso i suoi capelli fini e biondi e ci passò le dita attraverso una paio di volte in una carezza gentile, accompagnata dalla voce bassa e sensuale di Sherlock che riprovò a chiamarlo “John”

Vegeta. L'oroglioso principe dei Sayan. No, lui non era orgoglioso. Lui era l'orgoglio fatto uomo.
L'orgoglio che era riuscito ad amare una donna di una razza inferiore.
L'orgoglio che aveva sempre aspirare al titolo di Guerriero più potente dell'universo.
L'orgoglio che non riusciva ad accettare l'amore per l'altro Sayan terrestre...

Qualcuno era mai morto piangendo?
La risposta era no. Semplicemente perché lo aveva provato sulla sua pelle. Quando iniziava a mancargli l’aria, la vista iniziava a diventare appannata e finiva semplicemente per svenire o per ritrovarsi a fare respiri brevi e corti, che poi diventavano sempre più profondi e lunghi, finché non si ritrovava accucciato sul divano in posizione fetale, stanco come avesse fatto il giro del mondo correndo. Così si addormentava.
Nemmeno questa volta era riuscito a morire.
Post-reichenbach, Sherlock vuole tornare a casa sua in Baker Street, mentre John sta tentando di andare avanti in qualche modo.

La prima volta che lo vide fu davanti alla scuola, nell’angolo più appartato del cortile d’ingresso. John aveva incominciato a sbirciarlo di nascosto per giorni mentre tutti i suoi compagni sembravano non notarlo nemmeno. Non sapeva il suo nome, né altro, per la verità. Aveva solamente preso a guardarlo, sempre più spesso e con sempre più insistenza, ostinandosi a oltrepassare la barriera trasparente che sembrava distanziare quello strano ragazzo dal resto del mondo.
Possedeva occhi di ragazzo, mani di ragazzo, corpo di ragazzo e viso di ragazzo, ma tutto in lui, in un certo modo, sembrava gridare il contrario. Come stringeva la presa sulla sua cartella monocromatica, ad esempio, oppure il modo che aveva di camminare o la sua semplice espressione facciale.
Di lui non aveva paura; piuttosto, si sentiva come davanti al mare, quel mare così profondo che, quando ci entravi, non sapevi mai se avevi qualcosa sotto ai piedi oppure no. Non proprio spaventato, ma certamente nervoso di rivederlo, ogni mattina davanti a scuola, fino a quando non si accorse che quello sguardo all’apparenza posato sul nulla, aveva cambiato direzione. Gli occhi puntati su John, come se volesse qualcosa.