Gli anni passano, le società si evolvono, le generazioni si susseguono, eppure gli esseri umani commettono sempre gli stessi errori. E ciò che qualcuno non può proprio evitare di pensare è che loro tutti, considerati l’élite della scuola e della società del domani, sono sporchi di tradimento.
“Non ti senti in colpa?”
“Tu sì?”

Frammenti di vite senza importanza – raccolta disomogenea di flashfic.
1. Occhi tersi, dita acuminate (Louis Weasley/Rose Granger-Weasley)
2. Tessevano rovi e rose (James Sirius Potter/Rose Granger-Weasley)
3. Candore (Louis Weasley/Ariana Paciock)
4. Di puzzle e smistamenti! (Rose Granger-Weasley, Lorcan Scamander)
5. Erano tele, erano colori (Lysander Scamander/Gwenda Goldstein)
6. Nati così – per trovarsi viversi amarsi (Lorcan Scamander/Rose Granger-Weasley)

(Prima classificata al contest “Citazioni in cerca d’autore! – Mary Special Edition” indetto da Mary Black)
Evan e Dorcas avrebbero potuto essere tutto, ma la loro realtà era sporca di buio.
«Sarai solo l’ennesima martire.»
«E tu il mio carnefice?»

Prima classificata al contest: "Scorci di vite sospese", indetto da Mary Black sul forum di Efp
{One Shot (9.721 parole) • Albus/Rose/Scorpius/Lily • No happy ending}
Seppur si aspettasse di vederlo voltarsi verso la cugina, Scorpius aveva incatenato quegli occhi tempestosi ai suoi – l’avrebbe davvero maledetto, in quel momento, perché restava, a discapito di tutto, la sua strada per l’inferno, quell’ammasso di errori e sentimenti sbagliati e contorti e quasi inopportuni che l’avevano consumata e che l’avrebbero consumata anche in seguito, ora che sapeva, ora che l’aveva condannata a rimpiangere per il resto dei suoi giorni tutto quello che sarebbero potuti essere, se solo non fossero stati così giovani, immaturi, incoscienti delle conseguenze delle loro azioni.

Sono passate quasi tre settimane da quando Hermione gli ha insegnato cosa è una chiesa e chi è Dio, e Fred ha percorso quella navata diciotto volte per diciotto giorni, alla ricerca delle sue risposte, ma senza trovarle.
Per diciotto volte si è seduto dietro la schiena della signora, sempre vestita di viola, senza concentrarsi su quei capelli spettinati dal vento, sbiancati dall’età, senza sapere bene cosa chiedere al Signore Onnipotente, e finendo sempre per non chiedere nulla o quasi.
(...) Ma Dio, ha sussurrato Hermione a Fred insegnandogli il Padre Nostro, non fa sconti per nessuno: che muoiano, dunque, i suoi migliori amici, lasciandola sola per sempre.
Sia fatta la Sua volontà, ha recitato Hermione, prima di scoppiare a piangere. La sua volontà muta, senza senso, che si contrappone a questo scempio che abbiamo vissuto, a queste empietà che si sono consumate dietro la polvere, al nostro dolore. Così sia, cantilena Hermione ed è il canto dei sopravvissuti, ma che Dio non si aspetti riconoscenza da parte mia: come potrei essergli riconoscente? Se davvero mi avesse amata come sua figlia, allora mi avrebbe evitato tutto questo.
Sia quel che sia, ma io non perdono, né dimentico.

Chissà di cosa sono fatti, poi, i ricordi.
Se sono stoffa leggerissima, come un velo, o nebbia o aria. O, forse, semplicemente nulla: non esiste qualcosa che valga la pena ricordare. Le memorie, le memorie. Qualcuno scrive, una sera, un diario senza inizio né fine, una singola pagina inchiostrata e accartocciata che, senso, non ne ha. Il senso è l'utopia congelata nelle parole, non nei fatti: si disperde e vola via, la notte, passando per la strada. Per le persone.
(...)Chissà cos'è poi, l'amore, se non un puntino nero-inchiostro sulla pagina bianca.
Non ha senso, non dovrebbe averne, non è una domanda e nemmeno una risposa.
Ma accade. Come le domande che ti poni, la notte, e non hanno un perché. Accade. Come la coperta piena di odori, per coprire, per coprirsi e ripararsi dietro una maschera. Accade. Senza preavvisi. Cade. Sopra la tua testa e, il dolore, lo senti tutto alla fine.
[Dolcetta/Armin, Dolcetta/Alexy, Dolcetta/Castiel, Dolcetta/Dake, Dolcetta/Nathaniel, Dolcetta/Kentin, Dolcetta/Lysandre | Sequel di "Memorie della mia puttana triste"| Leggibile indipendentemente dal prequel]

Gli hanno sussurrato che Hermione Granger ha finalmente perso il senno, così, di punto in bianco: è impazzita, ammattita, ha perso ogni contatto con quella realtà che lei ormai non condivide più. E qualcuno parla di un esperimento finito male o di chissà quante altre stramberie che, effettivamente, chiunque potrebbe aspettarsi dall'esponente femminile del trio di Potter. (…) Perché Hermione non parla – non potrebbe: il fuoco le ha bruciato la lingua e trasformato la bocca in una striatura rossa sul suo stesso viso – e non apre gli occhi – estirpati dal fuoco maledetto – e magari nemmeno la sente parlare. [Quarta classificata al contest "Ossessione e vetri infranti - III edizione" indetto da Mary Black sul forum di Efp]

Delle persone come lei, non ti puoi innamorare. Eppure, quando ti trovi le sue mani – minuscole e con le unghia mangiucchiate fino alla carne viva, come quelle di un bambino – addosso, diventa difficile non lasciarsi coinvolgere. Perché lei ha quell'aria conturbante di vittima di una tragedia, e gli occhi talmente vuoti che puoi vederci il tuo stesso riflesso. Non parla mai, lavora senza quasi respirare, in apnea. A volte potresti anche aver paura che lei ti muoia addosso, mentre tu continui a tenerle una mano sulla gamba, mentre i capelli cadono a terra. Mentre si stacca, il tacco della scarpa, troppo usata, troppo piccola.
Ogni sera, o quasi, lei s'innamora di un uomo diverso. E capita anche che sia ricambiata, se l'uomo in questione è il solito giovanotto di belle speranze che si crede il nuovo principe azzurro in chiave post-moderna. Lui le promette sempre che tornerà, carezzandole il capo – una volta rosso, una volta verde, una volta viola – e pagandola un po' più del dovuto. Le regala un sorriso, anche, prima di lasciarla. Non torna mai nessuno.
[Dolcetta/Armin, Dolcetta/Alexy, Dolcetta/Castiel, Dolcetta/Dake, Dolcetta/Nathaniel, Dolcetta/Kentin, Dolcetta/Lysandre]

Courtney e Duncan ai tempi dell'Olocausto. Courtney è un'Ebrea, Duncan un soldato tedesco.
TRADUZIONE ♪

Dieci flashfic su diversi momenti più o meno quotidiani della vita di Duncan e Courtney, dal punto di vista di quest'ultima, facendo riferimento a tutte - beh, diciamo dieci delle tante - le cose che odia di lui.

{Prima classificata a "Il contest dei desideri!" di @orny@}
"Quando Rose fermò la sua corsa, s’accorse d’essere in affanno, troppo in affanno, d’avere dolenzie in tutto il corpo e d’essere sin troppo debole, così debole che sarebbe volentieri svenuta lì, sull’uscio del portone della scuola, macchiandosi di neve e fanghiglia. La debolezza era tale che neanche sobbalzò quando due braccia forti le circondarono la vita, sorreggendola e invitandola a trarre forza da loro.
“Non dovevi seguirmi,” biascicò lei.
“Non essere stupida,” rimproverò lui."

{La storia si è classificata seconda, vincendo il 'Premio Lady' al contest "The first time" indetto da Mary Black}
Esistono segreti impronunciabili, segreti da custodire gelosamente sino alla fine dei propri giorni. Quella notte apparteneva alla schiera di queste scomode verità e a lei venne affidato il tragico compito di celarla al mondo, per sempre.
“Sei spaventato?”
“Sono furioso.”
“Cosa stai bevendo?”
“Roba che fa dimenticare.”

Un tempo, le sorelle Greengrass erano tre.
Una è morta, una è sepolta e la terza è dimenticata.

Improvvisamente ti vedo uscire da un pub, abbracciato alla stessa ragazza con cui mi hai spezzato il cuore. Alzi gli occhi al cielo, ridendo senza un motivo preciso e, divertito perché non hai un ombrello, la baci.
Sulla parole di Born to die di Lana Del Rey, una Duncney struggente, con accenni - o qualcosa di più, boh - Gwencun o come si scrive.

Hermione Granger, nonostante i suoi quarant’anni, era ancora una bella donna. E per quanto schifo potesse farmi l’idea di mia madre che si rotolava su un letto con un uomo che non fosse mio padre (bhe, anche con lui… insomma, credo che a tutti i figli farebbe piacere credere alla storia della cicogna), avrei dovuto immaginare che dopo il divorzio non avrebbe preso un voto di castità. A volte capitava addirittura che mi parlasse dei tizi con cui usciva, e generalmente sopportavo l’idea di lei e un altro piuttosto bene, a patto che non portasse nessuno dei suoi ammiratori a casa. Dio, magari li portava comunque, ma come si dice, occhio non vede, cuore non duole. E figlia non s’incazza.
Di una cosa, comunque, ero sempre stata sicura: mia madre non si sarebbe mai risposata.
… E quando mai io avevo avuto ragione su qualcosa?
STORIA IN REVISIONE