Sullo sfondo degli eclettici Anni ’80 si intrecciano fiaba e realtà, traffici illeciti e misteri, pregiudizi e desideri di libertà, mettendo alla prova i quattro protagonisti.
Ci sarà ancora tempo per il tanto sospirato lieto fine?
“Il ragazzo buttò fuori l’aria tutta insieme, mandando al diavolo i suoi buoni propositi di seguire i consigli della meditazione orientale o qualsiasi cosa fosse.
«Buongiorno a te, Vittoria».
Stropicciandosi gli occhi, la nuova arrivata si avvicinò al tavolo e si sedette di fronte a lui.
«Ti ho disturbato?» domandò, reprimendo faticosamente uno sbadiglio.
«No, figurati. Dubito che possa sentirmi più infastidito di così» sbottò il giovane, sarcastico: non ce l’aveva con l’amica, ma davvero cominciava a trovare insopportabile tutta quella scabrosa situazione.
A tale risposta, la sua interlocutrice lo fissò sorpresa, ma non aggiunse nulla, probabilmente intuendo l’inquietudine che lo logorava da dentro; ciononostante, Marcello un secondo più tardi si pentì di essersi rivolto a lei in quel modo poco gentile. In fondo, non era certo colpa di Vittoria se quello schifoso di Navarra aveva deciso di sequestrare Beatrice.”

“Millenni fa, ancor prima che Orys fosse costruita, questa era una landa desolata. Nessuno veniva qui. Molti avevano ragione di credere che questo fosse un luogo maledetto. Il luogo della caduta.”
“Il luogo della caduta, e cioè?” ridacchiò Eva, cominciando a sentirsi a disagio. Lacey era fin troppo brava a raccontare quel genere di storie, ecco perché non lo faceva mai in sua presenza. La inquietava.
“Dove atterrò Lucifero una volta cacciato dal Paradiso, ovviamente.”
~
“Non sei costretta a farlo. Puoi ancora tornare indietro.”
In tutta risposta, la moretta sogghignò con scherno.
Il ragazzo le spezzò il collo senza pensarci due volte .
Eva sbiancò e represse un urlo. “L’hai uccisa” sussurrò tremante.
“No. L’ho solo rallentata.”
“Stammi lontano!” disse al ragazzo quando cercò di avvicinarsi.
“Hai visto anche tu che non era umana! E ce ne sono altri che ti cercano. Sto solo cercando di tenerti al sicuro, come avrai potuto notare! Ma se vuoi, ti lascio qui” sbottò il giovane, facendo per andarsene.
“Aspetta!” lo richiamò Eva.
“Ti sei decisa?”
“Meglio te che loro, no?”

«Avete fatto voi questo orrore?»
«No, voi.»
-Pablo Picasso, Guernica
[Seconda classificata al contest "Scatti di vita: la memoria di un secolo" del gruppo facebook "I concorsi di Marlene e Ned"]

"Ognuno sperava che gli altri lo avrebbero ricordato. Sapere di aver lasciato qualcosa, una traccia, nei ricordi di qualcuno era l’unico obiettivo per molti di noi. Io non lo avevo fatto. Mi sentivo come una cometa: ero passata, avevo brillato per poi, immediatamente, prendere fuoco e sciogliermi. Niente pianta le radici in una cometa. Essa è fatta di puro materiale stellare. Essa è roccia intergalattica. Solo qualche fortunata molecola d’acqua riesce ad attaccarla. Le comete sono solitarie e viaggiano per lo spazio, lo scoprono, lo vivono e quando vengono attratte dal campo gravitazionale di qualche pianeta, esse muoiono. Quando un pianeta le vuole con sé, loro lo assecondano per poi morire. Le comete sono le lacrime dell’Universo. Mondi solitari che nessuno capisce."

"‘Pâtisseries françaises’ è famosa per i suoi dolci, per il fatto che Paris Hilton compra qui la sua torta di compleanno e per il suo pasticcere francese eccellente quanto affascinante, si dice che sia anche velatamente arrogante, ma sono sicura che siano solo chiacchiere."
Quando però Veronica Neri si trova davanti alla dura verità - Pierre Mureau è davvero il presuntuoso che dicono - ha due scelte: rinunciare ad un posto sicuro e decisamente ambito per orgoglio, oppure inghiottire amaro, sopportare Mensieur 'Io sono più figo di te perché parlo francese' Mureau e sperare di conquistare i suoi favori per mettere le mani sul suo leggendario quaderno di ricette.
Ci riuscirà?

Nel vedere che al posto della professoressa Tutcher sta entrando un ragazzo, nemmeno un uomo, proprio un ragazzo, davanti ai miei occhi si presentano soltanto tre alternative possibili: urlare, piangere, scrivere una lettera di lamentele al direttore di istituto perché, cielo, quello ‘Shakespeare’ non lo saprebbe nemmeno sillabare.