C’era uno strano segreto al quale non ero a conoscenza. Era quello che riguardava le parole.

"L'hai vista di nuovo, oggi?"
Sì, l'ho rivista. Era lì, era sempre lì, seduta su quella panchina di periferia che si affaccia dritta sul mare."
"Aveva gli occhi chiusi?"
"Sì."

Eventi concatenati spesso danno forma a risposte diverse dalla domanda di partenza.

[735 parole]
Lei ti saluta di sfuggita, rientrando subito (...).
È normale, lo è perfettamente.
Non per questo fa meno male.

-Ma Signorina, io glielo leggo in faccia… -
Le mani curate, da impiegato d’ufficio, accarezzano nervosamente la cartellina di cuoio e occhi da asiatico mi scrutano dentro, facendosi largo tra tutti i miei uragani di sentimenti.
-Cosa? –bisbiglio avvicinandomi all’interlocutore.
La metro si ferma.

Patetica.

A sedici anni mi ero convinta che il tempo non ci avrebbe scalfite. A diciassette ero sicura che avrei saputo aspettare in eterno. A diciotto credevo che combattere per una persona fosse la cosa più giusta da fare, sempre e comunque. A diciannove ho iniziato a capire che non fa meno male trattenere chi non vuole restare. A venti mi sono resa conto che un bicchiere rotto, anche se scocciato, incollato, dipinto, restaurato, non si sarebbe aggiustato. A ventuno ho realizzato che, se non mi fossi sbarazzata di tutto il mio rancore, non avrei mai abbandonato quel binario. E questo è il risultato.

"Si chiese come fosse possibile arrivare ad amare così tanto una persona, eppure era proprio ciò che sentiva: un amore che partiva dal cuore e si irradiava in ogni minima particella del suo essere".

Deliri vaghi, spesso vuoti. Quando sento risalire le parole come bile metto tutto su carta e questo è il risultato.

[Chissà quanti cuori si lasciano riscaldare più dalla Luna che dal Sole...]

Ci sono persone rotonde, ci sono bambini a forma di triangolo e ci sono... bambini a zig zag.
(David Grossman)

Dicono che la notte porti consiglio ma a volte amplifica soltanto quelle emozioni negative che di giorno si nascondono dietro impegni e finti sorrisi.

E tu sorridi.
La tua maschera sorride. La senti tirare, attaccata alla pelle come se fosse fusa con essa. Fa male ma non ci puoi fare niente.
E tu sorridi.

Magari, se ti va.