Una Detective degli anni venti. Con una storia oscura alle spalle e un ossessione per la materia contrapposta ad un grande senso di giustizia. Questa è Elizabeth Lee.

"Theon non sarebbe stato in grado di vederla, ma Reek, lui ne era capace, il buio era parte di sé, poteva osservare il mondo senza luce e muoversi silenzioso, come un verme, uno spettro, un'ombra. Infondo era questo ciò che era, l'ombra di un uomo che sgusciava nell'oscuro nulla.
[...]
Io mai fuggirei dalle braccia del Diavolo.
Si ripeteva Kyralin, quasi a voler rendere muta quella voce che debole le urla di fuggire.
[...]
C'era un bambino, che forse aveva la sua stessa età, folti capelli ricci e grandi occhi azzurri, curiosi e luminosi, lo fissava con interesse e Theon sbuffò sorridendogli con presunzione, il bambino aggrottò le ciglia"
È il primo scritto che pubblico in questa sezione e spero possa piacere a qualcuno, mi basterebbe anche una sola persona per essere felice.
Ogni tipo di recensione è ben gradita, vi prego solo di non farmi fare la fine del buon vecchio Ned Stark.
Grazie a chi leggerà.

La ruggine colpisce nella vita odierna molte persone ed io non sono escluso.

[Ziall; side pairing: Larry | AU | 18k parole]
"All'epoca dei fatti avevo nemmeno 17 anni. Ero giovane ed avventato, certo, ma convinto delle mie azioni. Quella mattina, finito il turno di guardia davanti al General post office, quartier generale della rivolta, avevo preso la strada di casa. Era la domenica di Pasqua, mia madre sicuramente mi stava aspettando all'erta, sperando di vedermi rientrare vivo e non dentro una bara, in quella casa. Gli inglesi ci stavano braccando, l'esercito repubblicano era sempre più indebolito. Per quanto fosse probabilmente stata un'azione avventata, io non me ne pentii mai."

Londra, 1934: il crimine di Londra ha un nuovo James Moriarty. Quest'uomo, però, ha una nemesi: il nuovo ispettore capo di Scotland Yard, per il quale ha in serbo una triste ed amara sorpresa.
Londra, 1936: il rinnovato castello sul lago Loch Awe, in Scozia, apre i battenti ai turisti. Il passato, però, è come la ruggine: incrosta ed imprigiona. Gli ospiti del castello si troveranno, loro malgrado, a fare i conti con esso, con l'oscuro futuro ormai alle porte e con lo spettro di un criminale che infesta i loro ricordi.

Sottili spifferi di gelido vento del Nord rompevano le barriere della finestra e andavano a rannicchiarsi sotto la pelle di Bella sotto forma di violenti brividi che di tanto in tanto la scuotevano, ma senza infastidirla più di tanto: le ricordavano che c'era un mondo, là fuori, e che presto lei ne sarebbe stata di nuovo parte.
Posò gli occhi castani sul marchio che portava con orgoglio sulla parte interna del braccio appena sopra il polso, nella parte più importante e preziosa di lei. Lentamente vi pose la lingua e ne definì i contorni, prima di passarla sopra esso nella sua interezza.
- Mio Signore...mio Signore...-
{Voldemort/Bellatrix}

Un'idea nata a Halloween e che non potevo non scrivere. Ade/Maria di Angelo [1.173 parole]
«Non vuoi conoscere le peggiori pene che la perversa mente umana ha ideato, vero?» sibilò, appena udibile. Il ragazzo-Iron Man sventolò una mano vicino al naso, fece una smorfia e dichiarò: «Puzzi di morto.»
***
«Ma voi del sesso maschile fate fatica a compiere due azioni contemporaneamente, come collegare il cervello e ordinare alle gambe di portarlo avanti» continuò, quasi indifferente. «Non mi prendo la briga di venire a Los Angeles per essere insultato, Maria.»
***
Sei anche bravissima a distruggere i miei sentimenti, pensò, ma replicò: «Guarda te se mi devo preoccupare anche per la sicurezza di una morta…»

Alphonse non amava giudicare le apparenze.
Eppure erano diventate il suo unico metro di giudizio.
L’apparenza, le immagini per come gli venivano messe sotto quegli occhi vuoti, a tratti luminosi.
Ma la luce non riempie pupille che non ci sono, vero, fratellone?

L’Uomo di latta non lo capisce. Lo Spaventapasseri è come lui: non è umano. Non respira, non si ammala, non mangia, non beve, non dorme. Non ha un cuore. È solo un involucro. [...]
Perché lo Spaventapasseri non sente il bisogno di un cuore?

Questa storia partecipa al p0rn-fest indetto da Landedifandom.net
[AtsuHina]
- Sai - dice Shouyou all'improvviso, infrangendo il silenzio. - Le lentiggini non le ho mica solo in faccia. -

Friedrich von Bodenstedt scrisse: “ E’ un illusione credere che la sventura faccia l’uomo migliore, sarebbe come credere che la ruggine affili il coltello”.
Non credo molto nella predestinazione ma..boh, vedo troppe persone annegarci dentro.
Non sono brava con i preamboli e poco chiara con la spiegazioni, perciò: Buona lettura.

Trasferirsi in una nuova città, lontano dagli amici di una vita e dagli unici luoghi che hai sempre conosciuto, non è affatto una cosa semplice e Nicole lo sapeva bene, partendo già col presupposto che non sarebbe stata in grado di affrontare quella situazione con facilità e che quell'ultimo anno di scuola prima di conseguire il diploma non lo avrebbe mai digerito. Era la nuova arrivata e sapeva che non sarebbe stata accettata con facilità da tutti quei volti sconosciuti che non la smettevano mai di fissarla o di parlarle dietro. Non poteva aspettarsi, però, che non sarebbe stata da sola e che le cose sarebbero state più complicate di come le vedeva.

Allyn torna ancora con una PWP questa volta le vittime sono Hashirama Senju e Madara Uchiha. Per chi avesse gradito -quel giorno non è oggi- beh, troviamo i nostri pupilli ancora insieme, e ancora persi! Avverto, la fic contiene scene di sangue e violenza, abbastanza forti, perciò pallino rosso! Spero vi piaccia!
***
Si tolse la maglia, scoprendo le bende, le ferite ancora calde, chiuse da poco dall’ago incerto di qualche ninja medico.
“Toccale Hashirama, sei stato tu a farmele” Bisbigliò nell’orecchio del Senju, facendo schioccare piano la lingua contro i denti, per poi baciarlo.
“Ti odio così tanto che vorrei divorarti” Osservò con desiderio.
Anche Hashirama sospirò, prima di affondare la lingua nella bocca del nemico, con foga, la stessa con cui combatteva per difendere il suo villaggio.
***

Hawke praticava già da molto l'arte della spada allenandosi contro covoni di grano e nemici costruiti con secchi di latta; combatteva draghi fatti di legno e immaginazione sotto lo sguardo orgoglioso della madre. Un guerriero provetto, a quanto pare ce l'aveva nel sangue… ma le lame sono affilate quanto il destino ed è facile rimanere feriti. Il sangue gocciola fuori, così come il talento.

Credo che l’uomo moderno sia quello che Montaigne ha scelto di essere, egli sta dove il caso, dove la società in cui è nato l’ha collocato ed è per questo che sono pochi quelli che riflettono rispetto alle proprie azioni, dalle più impegnative a quelle quotidiane.