James Franco era un attore, sì, ma ciò che adorava fare di più era scrivere.

Un viaggio nella paranoia di uno scrittore in erba. Cosa succede quando la realtà si confonde con la finzione, quando l'autore si confonde con il personaggio, quando si rimane invischiati nella tela della propria trama?
è il mio primo vero racconto... Spero vi piaccia... Forse è un po' intrippante XD.
Recensite, vi prego, così posso valutare come continuare la storia...

Ho condensato alcuni miei pensieri sulla vita in questa poesia. In particolare, Dio è paragonato ad uno scrittore che racconta le nostre vite... mi è sempre piaciuto immaginarlo così!

Non si può riassumere i pensieri di un unico scrittore.
Ma se la sua mente è così lontana dalla realtà, allora certe volte il presente può essere nefasto, imprevedibile e maledetto.

E, mentre tutto bruciava, egli sedeva, nell'oscurità.

Inutile dar voce alla propria fantasia, cristallizzata. Niente di personale. Era solo uno dei talenti che ti elogiavano, anni fa. Non è il tuo quarto d' ora di celebrità. Nessuna telecamera è incollata al tuo volto. Qui nessuno ha una parte. Una certezza, la scandiva dal freddo che si propaga dai polpastrelli. La solitudine dipinge i tuoi confini.

Ci sono persone che si incontrano per caso, sinfonie che non si conoscono fino a quando qualcuno non ti dice di ascoltarle, pensieri che rimangono celati fino a quando qualcuno non li svela.
Ci sono momenti in cui tutto sembra girare attorno al fallimento. E in quei momenti ci si affoga pian piano. E a volte si aspetta soltanto che qualcuno ci salvi, ci tenga lontano dal vortice che ci sta inghiottendo.
Alla fine bisogna seguire la musica.
Perchè ti porta fuori, ti strappa alle cattiverie del mondo.
La musica è luce.
Ed ogni scrittore che si rispetti non può farne a meno per fare ciò che deve al meglio.
Alle volte musica e parole si intrecciano.
E nasce una splendida storia d'amore...

STAND BY ME - RICORDO DI UN'ESTATE (IL CORPO)
Mi chiamo Gordon Lachance.
Ho quarant'anni.
Eppure non c'è giorno che io non pensi ad una conversazione avuta con il mio migliore amico, Cristopher Chambers, quando avevamo dodici anni.

Londra, 1598.
Un uomo è seduto al tavolo di una piccola taverna nei sobborghi della città.
L'atmosfera è cupa. C'è buio. (...)

"Eh? Non capite? Come posso spiegarvi...avete presente quelle voglie improvvise ed insensate, che vengono ad ognuno di noi una volta almeno nella vita? Ecco, io una settimana fa ho sentito il bisogno impellente di scrivere.
Non chiedetemi perché, non lo so neppure io."
Che cosa potrebbe accadere se un rispettabilissimo serpeverde come Zabini si desse alla stesura di una piccola novella? E' la seconda delle fanfiction scritte per scommessa...vi prego leggetela e commentate...buona lettura!

Alle volte ci intestardiamo per tenere a galla un passato, che altro non chiede se non di diventare tale.

Lo spirito di una ragazza che aveva vissuto un amore infelice si impossessa del corpo di Misty, solo un libro può salvarla...

Tutto andava bene, prima che lui venisse a invadere il magico Regno della Letteratura.
Prima di allora, tutti gli scrittori e le scrittrici di quel luogo incantato vivevano felici e creavano storie bellissime: storie d'amore, storie drammatiche, storie a lieto fine, storie lunghe, storie avvincenti ed emozionanti... Insomma, storie nel vero senso della parola! Storie vere, non stupidaggini, e tali storie erano il giusto omaggio ai grandi e incommensurabili geni e maestri dell'arte letteraria.
Almeno così era, finché non arrivò lui.

Chiara stava corredo più velocemente che poteva verso casa mentre quel violento temporale estivo si stava abbatteva sulla campagna, ricoprendo tutto ciò che c’era intorno.
C’era un uomo sul ponte. Era fermo, immobile. Stava seduto sulla ringhiera, le gambe a penzoloni verso il fiume e un’aura malinconica e triste stava attorno a lui. Aveva tutta l’aria di uno che stava seriamente meditando di buttarsi di sotto. Cosa doveva fare ora lei? Poteva forse ignorare la cosa?
No. Si. Forse. No.

Morirà al bianco mattino, col sospiro di un bambino,
se in quegli occhi non si sveglia, raccogliendo meraviglia.
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Poesia. 3 stanze. Rime miste.