"Il cielo di quel pomeriggio autunnale era grigio, coperto da fitte nuvole che impedivano l’arrivo del sole. Il vento soffiava, portando assieme a sè foglie ormai prive di vita, ed il suo canto risuonava per le strade deserte.
Il soffio di Eolo invadeva l’aria e, in mezzo a quel suono costante, la caduta di Cip dal tavolo fu poco più d’un lieve, invisibile tonfo."
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Un monolocale nel Bronx. Un omicidio. Da qualche parte, il colpevole.